Es tarde y llueve otra vez, hora absurda; lluvia oblicua. Intento escribir pero la página en blanco no cede. En la ventana, las gotas dejan rastros que destellan a trasluz de esta vela. [Por favor, no hagamos literatura hoy]. Estoy metido hasta el hartazgo en este viernes, rodeado de libros y apuntes. Afuera la humedad es diluviana. Adentro todo está cubierto de una inenarrable y seca vetustez. En ocasiones como esta no hay más salida que encender un cigarrillo y beberse los restos de la noche. Pero hace tanto que dejé de fumar [y menos así de barata]. Quizá Benny Goodman me rescatase un poco. Aunque sin electricidad, eso es un afán inútil. Además, no hay Mad House que mitigue las soledades, ni Get Happy que palie las melancolías. Mejor que venga Armstrong con su St. James Infirmary para terminar de una vez. ¿Un vaso de vino? Habría que ir hasta la cavita. Pero no, mejor no: ya llevo dos botellas, y dicen que tres es multitud. Además, tocan a la puerta. ¿Haré espacio en el colchón, por si es la soledad que regresa acompañada? Probablemente es el viento y nada más. La página en blanco persiste y hoy toda inspiración es una ficción de funestas filias y fatales fobias. Cómo quisiera poder escribir los versos más tristes esta noche. Pero no soy nada. Nunca seré Nada. No puedo querer ser nada. [Pessoa, Neruda, Poe, Chaves. Impensables poetas malditos].
Doble i
rencoria.blogspot.com
14 comentarios:
No me provoco mucho hasta el final, cuando aparece Neruda.
Y ahi, debido a mis alergias personales, hice gestos.
Hartas referencias prometía un texto muy cabrón. Pero creo, que finalmente fue opacado por estas mismas referencias.
Si la pretensión de este texto es otra de expresar tu posición al acto de leer un libro... abusaste del recurso. De lo contrario, no lo veo tan mal, hiciste referencias muy precisas.
Un lector de Pessoa, Neruda, Poe, Cortázar, Chaves, etcétera, puede ofrecer más. Hay más literatura, tiente tantos más libros que leer.
Concuerdo, caiste en todos los clichés que pudiste.
De nuevo, las referencias cuando estan señaladas, me resultan odiosas, el que tenga oidos, que escuche.
A mi parecer es un texto demasiado personal, a mí como lector no me deja nada más que una serie de citas.
Saludos
Siento que escribiste la idea como la pensaste.Tiene demasiados elementos que pudieras desarrollar.
Saludos.
Ya sé que esto es problema mío y no tuyo Doble i, pero neta, textos así en un solo bloque me cuesta mucho trabajo leerlos, pues ya estoy un poco ciega.
No quiero ser sádica, pero, y no me odies por lo que voy a decirte, no me gustó... neta. De repente me perdía en parte por como está el texto y en parte porque no entendí muy bien cual era tu punto.
En serio, no me odies.
Besos.
Me latia que iba a encontrar textos con referencias sacadas wikipedicamente.
Esa sensación que deja una terrible noche es con lo que me quedo de tu texto.
Decir que hay demasiado o que falta, viene sobrando, cada quien lee lo que quiere y lo que puede.
Tanta referencia no me latió, a lo mejor es envidia, no lo se.
Tal vez mis historias siempre se desarrollarían en Maine y los protagonistas invariablemente serían un par de italianos loco como Belbo y Diotallevi.
Ni hablar. Cuando un texto no logra explicarse por sí mismo, y necesita de la explicación del que lo escribe, falla completamente. No queda más que hacer de cada falla un triunfo. Jeje. Va pues: cuando escribí este texto, acerca de la escritura misma, la intención inevitable radicaba en la necesidad de hacer énfasis en la bendita muerte del Autor. El Autor ha muerto; viva el autor (así, con minúsculas). Las referencias (que no son wikipédicas, por cierto) no son sino una forma de cinismo brutal, del más puro sarcasmo, aludiendo precisamente a que el ejercicio de escribir acerca de escribir no hace sino patear el cadaver del Autor; no hace sino mostrarnos lo inútil de pensarse original, factum brutum, y la necesidad de pensar una "nueva" (que lenguaje, que impudor) literatura (también con minúsculas, por favor). Nos vemos el próximo ejercicio. Jeje.
Pues ta bueno, no le veo el pero, medió cliché eso de usar frases de otras frases, pero pos me quedó la incertidumbre ¿Quien chingaos era? ¿La musa? Ya no alcanzó a entrar al texto.
Sí, me dan envidia tantas referencias ja!
Lograste que viera las imágenes que describes, pero nada más.
Ya después de tu explicación es otra cosa.
Me gustó el hecho de haberme metido tanto en la mente del personaje hasta el grado de sentir que sus pensamientos eran míos, me sentí a la luz de la vela y odie esa incapacidad para escribir. Me satisfizo por completo.
Ahh cabrón, acabo de leer la explicación y ahora sí no entendí ni madres.
La terrible sensación de la página en blanco al frente mientras que tras los ojos se saben cientos de historias increíbles que no se pueden "aterrizar".
Me gustaron las referencias.
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