Ejercicio No. Cinco terminado

Nuevamente muchoas gracias a todos por su participación.

Se han tomado medidas para que TODOS los cuentos de este ejercicio se vean en una sola página y no se canse tanto la lectura, de todas maneras, se ha puesto la etiqueta "Ejercicio Cinco".

Buena semana, no olviden comentar.

Cazador de Tatuajes tiene un punto menos por tramposo y maquiavélico.

05 - El Monares

“Hay días en que el regreso a la vida es penoso y angustioso” eso lo leíste en alguna parte seguro, y hoy indudablemente aplica. Son las seis de la mañana y ya estás listo para iniciar la jornada. Un café y pan, el desayuno de los campeones. Sales corriendo y tienes suerte de que el camión tenga asientos disponibles, se podría hacer de tu día una crónica como la de “Santiago” el día de su muerte.

Antes de abrir el libro miras por la ventana y ves a un hombre como de 45 años justo en el momento que abandona el hotel, abrazado de una niña, “incluso la moral es cuestión de tiempo” piensas, si lo hubieras visto más adelante pensarías que es su nieta, como sea no importa.

Finalmente caes en la lectura, cual si fueras “Alicia” por el agujero, intentando llegar al “centro de la tierra” mirando todo a “través del espejo” como en un “viaje a la luna”. Que tedioso sería recorrer el mismo camino todos los días, rostros conocidos, fachadas grises, en cambio, gracias a la lectura, has podido conocer a la señora “K”, alguna vez le ayudaste a resolver un caso al señor “Holmes”, aunque tuviste insomnio después por temor a Eso, pero eso no te ha impedido continuar con la labor encomendada: “desfacer fuerzas y socorrer a los miserables”.

Finalmente llegas a tu destino, pero no lograste terminar el capitulo así que caminas las calles que te faltan con libro en mano, para poder terminar esa parte de la historia, y de pronto sientes el golpe, el libro se cae de tus manos y cuando estas a punto de maldecir al imprudente, levantas la cara y ves a una mujer encantadora, le sonríes mientras piensas para tus adentros “No hay casualidades sino destinos”

El Monares.

Abandono - El Robert

Tengo un amor abandonado, hace ya algún tiempo que no voy a ella… pensándolo mejor el problema es que al buscarlo no es lo mismo, ahora me conformo sólo con sobras, cualquier cosa que me quiera y le pueda dar.

No es que un minuto con ella no valga la pena o por ser breve no me nutra de nuevos sabores, colores y olores de otros lares. Es el hecho de que era mi mejor compañía, me enseño tanto y ahora sólo le doy las sobras de mi tiempo.

Junto a ella recorrí mares, ciudades, conocí personas de tantas y tan distintas culturas, ideas y distintas formas de pensar. Nunca me importó compartirla, enseñársela a otros, que conocieran su delicias, los dulces néctares que emanan de sus labios cuando habla te acaricia con el terciopelo que envuelve sus palabras te transforma.

Descubrí a su lado otras formas de amar, de recorrerme cuerpo y el de quien este conmigo, siempre me dio el tiempo de practicar lo aprendido con ella, con cualquier mujer que quisiera compartir mis experiencias y saber más.

Me hizo entender las tristezas de ser abanado en medio de una guerra, de tener que madurar a los 15 años y dirigir un barco lleno de hombres rudos, acostumbrados a doblegar al otro a base de la fuerza; saber que el no ver con los ojos no implica no conocer el mundo que te rodea; en fin el fervor de un hombre en el campo de batalla que su único anhelo es volver a casa.

No sé si lo sabe todo, pero lo que le he preguntado lo ha respondido siempre, espera paciente por mí, a que vuelva a tomarla en mis brazos y reavivar mi amor por ella…

¿Su nombre...? ¡Su nombre es la Lectura!

El Robert: himney.blogspot.com

Amante - Sidurti.

¿Cansado?

Ya sé, ya sé. Es una pregunta retórica en un vano intento para hacerte la plática. Hace tanto que no me prestas atención, por eso hoy, inútilmente, pensé que sería diferente. Lo siento, me equivoqué.

Aún recuerdo la primera vez que me viste, cómo olvidarlo si hasta los ojos te brillaron. Temblaste un poco al saber lo que te costaría tenerme, pero aún así regresaste dos semanas después. Me abrazaste, murmuraste un par de palabras y me llevaste contigo. En el camino no dejabas de mirarme, era tu pequeño trofeo. Apenas entramos al departamento y tus dedos comenzaron a jugar conmigo, hábilmente te deshiciste de mi “cáscara” para disfrutarme, olerme. Esa noche no dormimos, el amanecer nos sorprendió apenas en la mitad de lo nuestro.

Ahora regresas a casa, lanzas tu portafolio sobre el sofá si detenerte a mirar que casi me golpeas. Apenas llegas al microondas y te preparas algo parecido a una cena, pones música y corres a tu nueva lap-top. Desde que la compraste has cambiado radicalmente. Antes al menos me dedicabas un par de miradas, a veces me permitías salir contigo, acompañarte, ahora apenas notas mi presencia.

Cada vez que llegas corres desesperadamente a buscarla y no la sueltas. Abres tu blog, buscas si alguien te ha comentado, te ríes de lo que encuentras en los videos, en los foros, en el Messenger…Con la mirada fija en el monitor y una mano deteniendo tu barbilla (es la pose “oficial” de todo buen bloguero o ¿no?) pasas horas leyendo, buscando, escribiéndole a gente de quién sabe dónde y que hace quién sabe qué.

A veces pienso que te satisface más que yo.

¿Qué tiene esa pantalla tan plana que no tenga yo con mis voluptuosas 500 páginas?

Autora: Sidurti

http://elcafedelosviciosos.blogspot.com

Bluesy - Doble i

Es tarde y llueve otra vez, hora absurda; lluvia oblicua. Intento escribir pero la página en blanco no cede. En la ventana, las gotas dejan rastros que destellan a trasluz de esta vela. [Por favor, no hagamos literatura hoy]. Estoy metido hasta el hartazgo en este viernes, rodeado de libros y apuntes. Afuera la humedad es diluviana. Adentro todo está cubierto de una inenarrable y seca vetustez. En ocasiones como esta no hay más salida que encender un cigarrillo y beberse los restos de la noche. Pero hace tanto que dejé de fumar [y menos así de barata]. Quizá Benny Goodman me rescatase un poco. Aunque sin electricidad, eso es un afán inútil. Además, no hay Mad House que mitigue las soledades, ni Get Happy que palie las melancolías. Mejor que venga Armstrong con su St. James Infirmary para terminar de una vez. ¿Un vaso de vino? Habría que ir hasta la cavita. Pero no, mejor no: ya llevo dos botellas, y dicen que tres es multitud. Además, tocan a la puerta. ¿Haré espacio en el colchón, por si es la soledad que regresa acompañada? Probablemente es el viento y nada más. La página en blanco persiste y hoy toda inspiración es una ficción de funestas filias y fatales fobias. Cómo quisiera poder escribir los versos más tristes esta noche. Pero no soy nada. Nunca seré Nada. No puedo querer ser nada. [Pessoa, Neruda, Poe, Chaves. Impensables poetas malditos].

Doble i

rencoria.blogspot.com

CANCIÓN DE CUNA PARA COMUNISTAS - DAMIAN DE VICTORIA

Recuerdo tu voz, cálida, cantando canciones de cuna, contándonos cuentos de hadas, historias del libro de la selva o fábulas. Tu voz serena. Aprendimos a leer prematuramente, para revivir esas historias en tú ausencia.

Me diste a Dumas, Verne, Homero, Doyle, aun niño ya leía a Suetonio, Cervantes y Víctor Hugo. Pocos juegos de video, pero contaba con que al acompañarte a la librería, siempre saldría con un regalo.

Siempre la pregunta casual, ¿qué estas leyendo?, y la discusión sobre un libro, que para mi sorpresa tú ya habías leído. Cuba en mano, cuando se ameritaba, te divertías mientras yo elucubraba, interesándote cuando daba en el clavo. Y cuando avergonzado confesaba que no leía nada, siempre una alegre arenga, un estallido de júbilo, “¡excelente!, te voy a prestar algo magnífico...”

Todo te interesaba, las obras completas de Lenin, Marx y Mao, las alternabas con San Agustín y Giovanni Papini. Despreciabas a los políticos “solamente quien ha sido mordido por la serpiente de la miseria comprende a los pobres”.

Decidimos no llorar, no despedirte entre lágrimas, mejor entre alcohol y putas, brindando por ti. Dijo mi hermano: “parece que hablamos de una leyenda, de un hombre imposible”. Te hubieras reído al vernos allí. Te hubiera gustado estar allí. Estabas allí.

“Su destino les pertenece”, nos decías, “porque son descendientes de ladrones, asesinos, piratas y traidores”, siempre detestaste a quienes se jactaban de rancios abolengos para ocultar novísimas imbecilidades.

Mi santo marxista, te lloro ahora, por egoísmo, porque quisiera tenerte aquí, porque lo más importante que aprendí con mis lecturas me lo enseñaste tú, al analizarlas conmigo. Nos enseñaste a comprender con inteligencia y piedad el mundo.

Cuéntame un cuento, cántame una canción ahora, antes de que olvide el sonido de tu voz. Antes de que se enrosque esta serpiente en mi corazón.

Autor: DAMIAN DE VICTORIA

nosvemosenelinfierno.blogspot.com

Cthulhu Vs. R. Daneel - Luis

En un mundo maniqueísta estoy sentado en una habitación vacía con dos ventanas hacia el exterior. Una de ellas es muy hermosa. El marco es de preciosa madera tallada. La ventana en si misma es un vitral enorme y complicado. Complejas figuras se entremezclan en una vorágine de colores vivos y salvajes. El vitral como un todo da cierta sensación de caos, pero al observarlo detenidamente, por partes, se observa el trabajo detallado y el cuidado de cada pequeña pieza que lo forma. El único problema es que el vitral casi no permite ver que es lo que sucede en el exterior; su misma naturaleza bloquea la vista de lo que sucede tras el. Uno puede observar la luz que le da vida, pero no su fuente. Uno puede mirarlo por horas, pero al final solo esta viendo una pared de vidrio que distorsiona la realidad del exterior.

La otra ventana es muy diferente. Amplia, funcional y práctica. Bien construida. El marco es sólido, pero no muy llamativo. El cristal es completamente transparente. Si uno se fija bien, puede observar como se une perfectamente con el marco, y nota la fortaleza en su construcción. A través de el se puede percibir perfectamente lo que sucede en el exterior. El diseño de la ventana esta pensado para no interferir con la vista, incluso para que uno ni siquiera se percate de que esta mirando a través de una ventana.

Para mi el leer es algo muy parecido. Prefiero mil veces mirar a través de una escritura simple y sin demasiados adornos. Eso permite centrarse en la historia y en lo que el escritor quiere contar. Los vitrales podrán ser muy hermosos, pero al final de cuentas, uno no puede dejar de notar la técnica del artista, que casi siempre obstruye lo que quiere decir. Claridad ante todo, por lo menos para mí.

Autor: Luis.

http://elhuevo.blogspot.com

El libro - Sr. Violencia

Llegó a la última hoja, lentamente cerró el libro y religiosamente lo colocó en el librero.

Se fumó un cigarro, mientras tomaba un vaso de coñac, ritual que siempre realizaba cada que terminaba un libro.

El siguiente libro que tomó era muy viejo, no recordaba donde lo había conseguido o como es que había llegado a sus manos.

Las tapas eran duras, forradas con piel, no tenía ni una palabra o inscripción en ningún lado. Al abrirlo, se dio cuenta que las primeras hojas habían sido arrancadas, lanzó una maldición al aire.

Pero no le importo y empezó a leer. No era fácil, aunque el hablaba 5 idiomas con fluidez, este español era muy antiguo, combinado con otros lenguajes conocidos y desconocidos, además de que la historia era muy confusa, que parecía no tener ni pies ni cabeza, eso no lo detendría, se sabía capaz de leerlo y entenderlo.

Conforme leía, la cabeza le dolía cada vez mas, hasta que ya no aguanto, dejó el libro y se fue a tomar una medicina, para luego quedarse dormido en el sillón, con el libro entre sus manos. Tuvo pesadillas durante toda la noche, despertándose en varias ocasiones, sudando frio y con el dolor constante.

Al día siguiente el dolor no había desaparecido, pero sin importarle siguió leyendo. Un mareo se hizo presente estando sentado frente a una mesa donde tenía el libro, cayó inconsciente al mismo tiempo que empezaba a salir sangre de su nariz y oídos, prácticamente de cada orificio de la cabeza, manchando las hojas, pero esta se fue absorbiendo entre las letras como si se tratase de una esponja.

Autor: Sr. Violencia
http://rlas.blogspot.com

El Poeta y el Péndulo - eLiZa

“Tuomas Was Found Naked And Dead

With A Smile In His Face, A Pen And

1000 Pages Of Erased Text”

Te has marchado a las tierras del invierno perpetuo.

La musa que fuera tu inspiración años atrás es la misma que hoy te despojó de las ganas de seguir dibujando letras. Para ella escribiste tantos y tantos versos perfectos, versos que me llevaron a conocer el mundo que habitaron juntos. Por ella tú escribías y por ti yo conocí infinitos lugares, como aquél donde los elfos bailan y las sirenas tocan el violín.

Fuiste el Poeta sin tiempo, el soñador de eternidades, el amo del deseo…

Hoy te has dado por vencido, no serás más el que narra mis fantasías que también son las tuyas. El imparable ir y venir del péndulo se llevó al ángel que cantaba para los dos, a la musa que con su voz despegó del papel los trazos que tus manos dibujaban con tinta, esos que hacían realidad tantas utopías. Ella se perdió en el juego de la pasión oscura y tú en el abismo de un mundo sin letras.

Ahora ya no queda nada, ni ella para ti ni tú para mí. Sólo esperaré la muerte que viene con el final de la noche; pero qué más da morir si fui profundamente amada, pues me alcanzó el amor que tú escribiste para ella.

Se acabó, di vuelta a la página y me encontré tu último verso:

“In the end I will always love you”

Por: eLiZa

http://thedarkchestofwonders.blogspot.com

Epístola del Apóstol Octavio a los Gentiles - El Aficcionado

I

1. Yo, Octavio, de la region Sonorita, relato a vosotros lo acontecido cuando era el final de los dias.
2. He aquí que describo los eventos:

II

3. El heraldo divino descendió y se posó en esta tierra corroida por la hambruna, la hostilidad y las tinieblas.
4. De su mochila sacó una lista e hizo lectura;
5. su boca parecía una metralla disparando nombres y apellidos.
6. Cuando hubo terminado la ráfaga de palabras, los nombrados eran millones.
7. Y se acomodaron en filas detrás suyo.
8. Y éramos millones los inombrados.
9. Ví entonces al Bienhechor abrigando a los seleccionados bajo su manto de luz, abundancia y tranquilidad.
10. Y los excluidos nos miramos desconcertados, y nos sentimos frágiles y desprotegidos.

III

11. Habiéndose ido la élite, nos reunimos los gentiles y formamos comisiones para negociar nuestra salvación.
12. El Redentor mandó sus emisarios; y nuestra comisión mandó sus emisarios,
13. y ambos bandos se reunieron al pie del monte Vidrioso;
14. y secuestramos a sus comisionados, como habíamos acordado en asamblea previa.
15. Celebramos, entonces, nuestro primer triunfo.
16. Durante cuarenta días y cuarenta noches comimos, bebimos, fornicamos e inhalamos cocaína.
17. Secuestradores y secuestados se mezclaron.

IV

18. Aconteció, después, que el Eterno descendió sobre la tierra y reclamó la entrega de los suyos.
19. Nosotros lo encaramos y suplicamos piedad. Él se negó y fustigó en nuestra contra.
20. Entonces nos reunimos a Su alrededor y exigimos que practicara el perdón.
21. Él, irritado, quiso arrebatar a los suyos, pero aquellos no quisieron partir.
22. Entonces renunciamos a la redención.
23. y Él amenazó con una tercera venida;
24. y nosotros contestamos que viniera cuando gustara.
25. Que aquí no habría ya más divisiones,
26. ni mas miedo, ni terror,
27. ni persecuciones.

V

28. Este fue el fin de la vieja época.
29. Y el inicio de la nueva era, donde no hay supremos. Sólo el Placer.
30. Gloria a él, por los siglos de los siglos. Amén.

(Autor: El Aficcionado - tallertxt@yahoo.com)

Ernesto Chapon - Placer en letras

Miré alrededor, ¿todo está en su sitio? Repasé la lista una vez más, verificando cada cosa: Lámpara de luz de sol, cenicero grande y limpio, jarra con agua y mucho hielo, cuatro cajetillas de cigarrillos sin abrir. Lo que me dispongo a hacer es algo que he venido repitiendo desde que tenía quince o dieciséis. Más o menos cada cuatro años, poco más, poco menos, compro cualquier edición de ese maravilloso libro y me tomo tres días, nunca más de eso, para releerlo. Se ha convertido en una especie de ceremonia, de reencuentro no sólo con esa fantástica historia y sus variopintos personajes.

Apago mis dos teléfonos móviles, descuelgo el de casa, no enciendo mi PC y dejo de existir para el mundo durante esos tres días de lectura desenfrenada. Podría comparar el placer de la lectura de la mejor novela con otros placeres, pero ni la degustación de manjares, ni la cata de vinos chilenos o el goce de los placeres carnales con una delicada dama se comparan con la paz y el sosiego que ese libro me da. No, definitivamente no hay nada que pueda yo comparar con deleite que siento cada vez que aprecio cada letra, cada frase, cada párrafo.

Me siento en mi sillón favorito – el que esté en el momento –, me acomodo lo más convenientemente, enciendo la lámpara, enciendo un cigarrillo el cual coloco en el cenicero de inmediato, tomo el libro, lo abro y empieza mi lectura: “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.”

NOTA: Este no es un texto de ficción, les he relatado un pedacito de mi vida, uno que se repite, como dije, cada cuatro años, más o menos.

3rn3st0

http://yoernesto.blogspot.com/

Es cuestión de principios. -- Leon

Torpe, malamente, él lee la historia de un hombre a quien nada puede concedérsele; aquel hombre al alcance de cualquier experiencia y que a todos, en cierto modo, nos produce el dejo innoble del desprecio. Pero lo verdaderamente odioso es su contundente familiaridad.

El hombre que lee advierte habituales las palabras recién leídas, como si las conociera de antemano; más aún, como si acaso fuese él el hombre que es leído y las palabras le fueran propias.

“La idea de leer es descubrir una tregua que por otros medios la realidad te ha venido negando desde hace tiempo; buscar el peldaño que hace falta para salir del pozo estancado y sucio en que se ha convertido la cotidianidad: tu cotidianidad, mi cotidianidad; nuestra y de todos.”

Desistir la lectura es una salida que se antoja reacia pues evidentemente sigues leyendo. Recorres otras cuantas palabras y en breve vislumbras una idea ruin: este relato pudiera ser más que sí mismo, pudiera ser una forma para zanjar finalmente tu pasado y sus asuntos miserables. Éste texto fatídico tiende como un rastro en la nieve para ti: es tu argumento que largamente has tramado, el grial de quienes viven eludiendo la amoladora verdad de su sordidez interna. Hoy el hombre que lee extraerá una fuente de perdón:

“Parece sin embargo, que aún leyendo los libros del mundo, en ninguno hallé consuelo, ni tan siquiera la ablación de mi pasado. Debo encarar la tarea -imposible- de escribir algo que por mí mismo sea capaz brindarme un umbral de sosiego.”

De modo que el hombre que lee conoce las palabras del relato que ha escrito; éste hombre que es leído ha escrito una historia con la que intenta expiarse de lo que es; las palabras que lees saben que aún si el hombre fue el principio jamás serás propósito: a éste hombre maldito nada puede concedérsele, es cuestión de principios.

LEON.

Este juego es infinito -L i l i t h

Como cada noche, deambula en la inmensidad de esos lúgubres pasillos, hasta llegar a esa puerta. Por inercia la empuja. Para su sorpresa cede ante sus manos. Una mortecina luz le permite ver una figura envuelta en una vetusta capa negra, en una mano sostiene la única vela que ilumina la habitación; en la otra, un libro muy antiguo. Recita las páginas en un idioma ininteligible. Su voz apenas es audible sobre el eco de sus pasos. Aquella aparición avanza hacia el fondo de la habitación, alejándose.

El hombre, de pie en el umbral, no se atreve a entrar. En su interior, lucha contra la indecisión. El tiempo transcurre indefinidamente.

De pronto, escucha los pasos del encapuchado que se acercan desde un lugar que no alcanza a precisar. Con un creciente temor lo ve aproximarse rompiendo la oscuridad. Un detalle inaudito llama su atención: al paso de la figura espectral, la luz de la vela ilumina la pared blanquísima en la que, de la nada, se van dibujando símbolos a la par de la voz que recita. Inmóvil, ve la figura avanzar hacia él, cada vez más cerca. Al llegar a la puerta, aquello alza la vista y revela una terrorífica visión: el hombre ve… su propio rostro.

El electrificante sobresalto lo hace olvidar por un momento su misión, lo único que da sentido a su existencia. En un parpadeo la puerta se ha cerrado. Así que continúa su camino con la vela en una mano y el libro en la otra, su voz se alza nuevamente trazando los símbolos en la pared:

“Como cada noche, deambula en la inmensidad …”

Apunto de dar el siguiente paso, esas palabras reverberan en su cabeza atisbando una iluminación…

Un último impulso lo hace volver la cabeza y contempla el símbolo de la puerta que abre su conciencia con el filo de una certeza:

Este juego es infinito.

Autora: l i l i t h

gato en la oscuridad

.:terciopelo camesí :.

EVOCACIÓN - Leticia Zárate

Temprano contemplaba su reflejo en el espejo cuando escuchó un quejido mordaz proveniente de la coladera; observó con cautela a ver si podía distinguir al emisor del sonido pero sólo había oscuridad detrás de las rendijas.

Quiso no darle importancia y volvió a la imagen del espejo. A punto de exterminar un barro purulento, volvió a escuchar el sonido, ahora más largo, como una pesada agonía, como una exacerbada súplica de libertad.

Por un momento quedó fragmentado de sus sentidos, al siguiente paso del segundero decidió clausurar el baño.

El fondo del patio se convirtió en la cárcava de sus deshechos. Ahí adaptó un tinglado desprovisto de ignominia.

Tenía el ritual de leer semanalmente en el baño, la sinopsis de varios libros para decidirse por la lectura de alguno. Le tocó esa semana a “ La Tregua ” de Mario Benedetti. El descubrimiento tardío del amor por el personaje de cincuenta años le conmovió secretamente las vísceras y algún recuerdo en él se movió repentino y voraz. No es que fuese viejo, más bien era ese concepto supremo y sublime del amor que captaba en la lectura lo que le despertó alguna reminiscencia que a partir de entonces no le dejaría de acosar.

Al final de la semana, la noche que concluyó la lectura, le fue revelado en el plenilunio del sueño el recuerdo bloqueado de hace apenas ¡ tres semanas !

Despertó con una opresión en el pecho que le asfixiaba, bajó las escaleras a trastabillazos y en el trayecto pudo ver esa cruenta imagen del féretro y él, impávido zombie, alejarse indiferente, hace tres semanas, del sepelio de su más grande amor…“Dios mío… Dios mío…Dios mío…Dios mío…Dios mío…Dios mío…Dios mío…” pensaba.

Tumbó la puerta del baño de un puntapié, corrió la cortina, y de un jalón arrancó la rejilla de la coladera para rescatar al indefenso peluche, obsequio de su extinto amor, que había gastado la corta vida de su batería en la húmeda tumba de la regadera.

Autora: Leticia Zárate

Filigrana - Agustin Fest

Filigrana.

En la página veintiuno encontró más señales: Se habla que el amor es una compleja red de emociones que culmina en un deseo muy simple, el encuentro del amado. Sentía frío y sed, escalofríos, resquicio del amado, tomó el diario de Justina y leyó--. Estoy segura que no lo amo, su dinero es la solución a todos mis problemas y puedo sufrir con los golpes obligados mientras me toma y obliga su deseo. Aunque… tal vez… tal vez hay otra solución, leyendo el libro que me ofreció mi madre lo siguiente se me quedó grabado--. Armando Tapia sabía que para salir de todos sus problemas económicos, tenía que envenenar a su esposa. No quería perderlo todo, no ahora que había hecho tanto para conseguirlo, no ahora que los periódicos hablaban de él como un--. Emprendedor, cuyas palabras son como el toque de Midas y cada proyecto lo puede hacer oro. No como el tirano Gregorius que escribió en su libro de memorias--. No hay amor de familia (padre o esposo), no hay amante, ni de animal, que se compare al sentimiento de las sábanas de seda y el olor a oro. Sabiendo que sólo el oro conoce mis sentimientos verdaderos y ante él no puedo esconderme, decidí grabar con filigrana el siguiente mensaje en las sábanas de mi cama --. Dios habrá de perdonarme cuando todo esto termine. Quisiera abandonar estas palabras por si alguien, como yo, se encuentre en la necesidad de recordarlas: “No existe el final, ni el inicio, sólo un eterno desarrollo. Perdóname si no lo entiendes. Debo irme. Si necesitas saber más… persigue la página veintiuno donde encontrarás más señales”.

Agustín Fest (http://arbol.milnombres.net/wp)

FIN AL FIN - Ricardo Arce

FIN AL FIN

(TRES FINALES DE LECTURA)


Una lágrima resbala sobre el paño de la ventana. Afuera, el sol enrojecido de la tarde se precipita al suicidio, la luna aparece majestuosa sobre el canto nostálgico de los grillos. Mi mano roza su aliento de imprenta vieja, se siente fría e insegura, tiembla la última hoja, nos escondemos entre el humo del cigarrillo. Desciende la triste lluvia azotando la huida de las cortinas contra el viento. Acaricio su lomo, releo el final, las primeras dedicatorias, reviso el título, su autor. Guardo su montón de recuerdos entre otros, examino el librero, me he quedado solo; de nuevo.

─¤─

Se mordía las uñas y tallaba sus ojos, bebía a sorbos el café sin hacer caso a la danza que el vapor desprendía. Habían pasado cuatro horas y diversas posiciones de apoyo sobre la mesa de hierro viejo. Me le quedé viendo gran rato, sus ojos destellaban una tristeza descifrada solamente por el libro, era él, el culpable de sus manos temblorosas repitiendo las páginas, por su culpa no prestaba atención a mis miradas. Hubiera querido abrazarla, acariciar sus manos, su mejilla y besarle la frente. Al final, guarda el libro en un tímido lamento de sus párpados, lo esconde entre su morral y busca mi mirada, al verme, dijo:

─Me da la cuenta por favor, joven.

─¤─

Y dicen que tenía un ojo en la nuca, la cabeza en la tierra, una mano salía de su pecho y otra entre sus alas. Que dormía colgado de una soga al cuello, tenía mil esposas y casi seiscientos años, un perro de dos cabezas que aúlla melodías chinas como los gatos, dicen que se alimentaba de sueños ajenos y de caricias impropias, que su lenguaje es con los párpados y dedos. Los humanos lo llaman libro.

Autor: Ricardo Arce
http://arcencios.blogspot.com/

http://posatigres.blogspot.com/

LA CORTA HISTORIA DEL HOMBRE QUE TUVO UNA VIDA PARECIDA A LA DE MEURSAULT - REF

LA CORTA HISTORIA DEL HOMBRE QUE TUVO UNA VIDA PARECIDA A LA DE MEURSAULT - REF

No recordaba el nombre del libro, pero era bueno. Coincidían mucho el personaje principal y él, tanto que espantaba. Desde que lo leyó se empezó a sentir distinto, su vida la sentía ya escrita, y creía conocer su final; todo lo que había hecho antes, al parecer sin sentido, ahora tenía un "porque".

Se había casado sin amar, solo porque a él lo amaban. No fue al velorio de su madre, no lo sintió para nada y los que lo tomaban como amigo, le eran completamente indiferentes.

Mañana sería su juicio y sin duda su mujer estaría ahí. Le daba igual.

Pasaron tres días de aburrido juicio, donde gente que no le conocía (salvo algunos testigos) hablaron de él, más incluso de lo que pudo haber hablado de sí mismo. Las últimas palabras que oyó fueron: "Pena máxima",

Hace tres horas despertó y van cinco veces que rehúsa hablar con el capellán; no hay a quién deba pedirle perdón por sus "pecados" (como llama la gente a las malas acciones).

No come. No habla con nadie.

Pasan otras dos horas, lo conducen a un cuarto blanco y lo sientan a una silla que parece de dentista. Lo atan a ella.

En el cuarto hay un espejo que seguro es un vidrio polarizado, donde del otro lado gente lo va a ver morir. Le inyectan un líquido denso por el brazo izquierdo. Empezaron unas convulsiones y en medio del sopor y la espuma de su boca recordó el nombre del libro: "El Extranjero"

Autor: R_E_F

juglarespoetasyescritores.blogspot.com

La lectura - Erunis

Habla de muchos yo, con solo uno se puede enredar, no razonar, las palabras son extrañas pero a la vez clara:

-Somos una sola-

-Somos varias-

Ninguna tiene razón, pero a la vez tiene, no todos leemos libros, pero lo hacemos sabiendo que es necesario, aunque la gente no tenga dinero, lee muchos libros…

-La vida de una persona es reflejada por como escribe- Aunque piensas que se disimula

M i forma de ser tiene tres perspectivas la tímida, niña dulce, la adolescente insegura y la madura o inmadura dura que tiene un alto ego. Podrían ser mas pero no tienen sentido.

El lector se aburriría con todos loo que viven en una casa que aparenta que solo es de una.

Después de todo solo es la imaginación de uno que destruye nuestra cordura.

Aun la imaginación es buena pues las personas piensan e intentan ser algo más y leer libros para tener conocimiento de su imaginación.

Autor: Erunis

La única posiblidad - Lacerta

La única posibilidad

Desde la creación del mundo hasta el apocalipsis atómico, de todo he sido testigo.

He estado al lado del osado, del sabio y del loco. He sido parte de las gestas de Merlín, del gran Tártaro y de los pastores del neolítico.

He visto lo más hermoso: desde las jóvenes ninfas riendo a orillas del río imaginario hasta a las piedras transformadas en etéreos monumentos.

He visto lo más terrible: como si yo fuese el hombre artificial que temía llorar en la lluvia; al que solo conocí en los intrincados renglones de una novela.

Supe de las grandes historias del hombre, de los caballos de madera y de las ciudades en llamas, de las invasiones de la razón y de las invasiones de los bárbaros; de luchas titánicas en contra de sus dioses y en contra de sus hermanos, pero también supe de sus pequeños miedos y de sus más oscuras obsesiones.

Vi lo real y lo imaginario, recorrí kilómetros y milenios; modernas autovías y rústicas veredas, espacios astronómicos y espacios atómicos.

He manoseado muchas páginas y he recorrido tipografías; filas infinitas de letras y símbolos.

Sin embargo me aterra saber que aún me falta mucho más. Que de la biblioteca de Babel apenas he rozado una fracción infinitesimal.

Es terrible saber que no tengo la capacidad de escribir nada hasta haberlo leído todo.

Leer.

Es lo único que puedo hacer.

Lacerta

http://elanalfabeta.blogspot.com/

Lectura obligatoria - Jorge Luis Gutierrez

Lectura obligatoria

Abres el libro una vez más y te acomodas en el sillón, dispuesto a sumergirte en su lectura durante toda la tarde. “O al menos un buen rato”, matizas mentalmente.

No necesitas leer los prólogos, te dices, mucho menos los estudios preliminares. Satisfecho con esa justificación, te saltas todo eso y llegas al inicio de la gran novela. La curiosidad es fuerte y te vas a buscar el final: ¿cuatrocientas setenta páginas? Y todavía no se acaba el libro, pues después vienen más estudios, apéndices, bibliografía, glosarios.

Vuelves a abrirlo y demoras el inicio de su lectura en lo que apagas meticulosamente el cigarro en el cenicero. El café ya se acabó y vas a la cocina por más. Quieres lavar la taza antes de volver a llenarla pero hay que prender el calentador. Hay que cuidarse en esta época de frío, piensas al salir a la azotehuela.

El aire fresco de la tarde te pega en el rostro y recuerdas el olor del pasto recién cortado en el jardín de tu infancia. No esperabas acabar en este lugar, ¿verdad? No, entonces no imaginabas que serías un viejo solitario, que te hundirías en una nostálgica melancolía que poco a poco devoraría tu entusiasmo por la vida. No puedes precisar en qué momento desapareció ese joven, pero tienes la vaga sensación de que murió de abandono y desengaño.

Regresas a la sala y ves el libro que nunca habrás de leer, aunque todos digan que debes hacerlo. No eres capaz ni siquiera de sentirle rencor. Es sólo un objeto inanimado que no hace nada más que recordarte tu fracaso en la vida. Pero eso ya lo sabías, ¿por qué habrías de odiarlo? Lo vuelves a colocar en la repisa, haciéndote la vana promesa de leerlo en mejor ocasión.

Jorge Luis Gutiérrez

http://kokele.blogspot.com

Leeme - Dreide

Espero solitaria el momento de resumir la lectura. De dar vida a las hojas inhertes de los libros cerrados. Soy un libro cerrado. Y me pregunto como será la lectura suspendida para el que vive su historia, si se queda abandonado enteramente a medio asesinato, justo en el momento en que el arma homicida hace su aparición ante el atónito rostro de la víctima. Sobre la mesa de noche, ven los lomos de los libros transcurrir los días estivales… entre de soledades largas y sombras prolongadas. ¿Los personajes se han tomado una tregua para existir en la ausencia de unos ojos que les recorran las ideas? Si se quedan atónitos, impávidos en la suspensión del tiempo que otro emplea para darles vida. Si todas las vidas de los libros no leídas son paralelas. ¿No será que Hamlet cansado de dilemas aspira a una existencia ligera y sin complicaciones? Hasta que el lector resume la lectura. ¿Serán esas pausas las que aprovecha el personaje para ir al baño, para hacer todo aquello que no es material de novelas? Mi vida es una pausa entre lecturas: en el espacio de los que esperan ese teléfono que no suena, ese mensaje que no llega. Entre el príncipe azul y el asesinato a sangre fría… soy el movimiento del tablero de ajedrez que nunca se realiza, las posibilidades inexploradas. Me siento en la penumbra de una noche cuya perfecta oscuridad sólo es opacada por una inmensa luna. Léeme.

Dreide

http://bitterdreide.blogspot.com

Leerte - Sara

Caminó por su habitación, ahora tan solitaria, poco a poco el frío ocupó todo el espacio… ya vacía sin mas nada que llorar por el día, decidió buscar su abrigo favorito y echarse en la cama para sentir su olor…

Un abrigo grueso q al sacarlo del closet dio paso al descubrimiento mas sutil y mas tortuoso… ante sus ojos, aquella cajita que contenía un montón de cartas escondidas…

Cartas que una vez cruzaron por sus ojos… si… las tomó de nuevo… las fue abriendo una a una… sintiendo lo que una vez sintió… aquella pasión impresa, aquella sensación de rebeldía, de ir contra el mundo, recordó la adrenalina de un amor oculto, del amante prohibido, esa letra a veces pausada a veces enérgica, llena de descripciones, de sensaciones, de olores cargados, de sabores salados, pero también de sincero cariño y preocupación, mucha fantasía y mucha realidad, era un ir y venir de recuerdos… su amante… esa cuyos besos quemaban la piel, su solo recuerdo hace al cuerpo sudar, sus palabras eran como volver al calor, sus deseos fueron ordenes al destino… hasta que las estrellas se dieron cuenta que no todo puede ser perfecto… que se había escapado, que había sido feliz y le robo la vida, la sangre, la piel pero no el alma de su amante.

Sara

http://ratamary.blogspot.com

Lo encontraron tirado en el piso - La Shelle

“Lo encontraron tirado en el piso, tratando de alcanzar el apagador de la luz. Su cara tenía una extraña mueca que te paralizaba de temor”.

Eso fue lo único que se alcanzaba a leer, lo demás estaba muy quemado e incompleto. Era el final, bueno asumo que era el final porque era la última hoja del cuadernillo que me encontré tirado fuera de mi casa.

Fue algo muy curioso porque podría decir que fue puesto exactamente en la puerta de la cochera para que lo recogiera. Lo levanté y me dio curiosidad, por eso no lo tiré inmediatamente, lo puse en la mesa de la entrada hasta el día de hoy, que lo cargué sin querer a la oficina y que decidí ver de qué se trataba.

“Sé que es el final”, le dije a Mariana, mi compañera de cubículo, “es el final pero no hay principio”. “Pues será el sereno pero eso me da miedo”, me dijo, “deberías tirarlo, si está quemado es por algo.”

“No”, le contesté, “lo que necesita es un buen principio, ya verás qué buena historia le armo”, le dije con toda la seguridad del mundo. “Mejor ponte a trabajar.” me dijo burlonamente.

Estuve todo el día pensando y durante el trayecto a casa armé la historia en mi mente. Recuerdo haber llegado directo a la computadora a escribir la historia más increíble y atemorizante. Quizás me faltaban detalles para terminar, pero ya no podía más y me fui a la cama. Ya cuando estaba acostado, apagué la lámpara de mi buró y seguí pensando en mi historia.

De pronto un escalofrío.

La ultima imagen que tengo es el sonido de respiración agitada, mi mano extendiéndose en la oscuridad para intentar alcanzar los lentes de mi mesa de noche y algo poniéndolos sobre mi mano…

Fue el principio de mi final.

La Shelle

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Los cuervos del arbol - Kaya Milok

Los cuervos del árbol..

Cuando los cuervos entraron a mi mente, tal cual como lo hicieron durante toda mi infancia sin tener el tiempo de razón de entre que serian y como seria ser parte de ellos ,

Después de muchos anos por fin en palabras ajenas encontré reflejados mis pensamientos de formar parte de una familia aberrante y sin pudores (según un servidor) ,

No solo seguí la saga de secuencia de cuentos cortos dedicada a estos seres de plumaje oscuro , a los cuales siempre guise pertenecer.

El primer capitulo me tomo por sorpresa no lo puedo negar ,en esos días pululaba en mi cabeza la idea de ser un cuervo después de muchos anos sin hacerlo ,pero con los días y el paso de los números escritos cada ves mas asentaba con una sonrisa cada párrafo escrito y con con una imprudencia terrible al creer que es lo que pasaría con aquel cuervo solitario que no pudo suisidarce , Creo que encontré un espejo de mis pensamientos plasmado por aquel hombre bouyerista .solo me resta decir que los cuervos de mi infancia llegaron desde un árbol y los de hoy día también , pero distinto.

Kaya. Milok

sithkaya.blogspot.com

Nunca más - Sivoli

Despertó y se encontraba tumbada sobre el mullido sofá. En la misma estancia. ¡Carajo! ¡nada había cambiado!

Había pasado mil veces por la pequeña puerta, probado amargas lágrimas que la hicieron naufragar desconsolada, se sentía llena de pedazos de seta y estaba harta de crecer y encogerse una y otra vez. Las galletitas no le habían gustado nunca y ahora, después de leer hasta la náusea avisos imperativos como “bébeme”, “cómeme”, “tómame” y muchos más, planeaba escaparse de esa absurda historia en que se encontraba atrapada.

¡Estaba harta! Harta de deambular de un lado a otro en medio de puros dementes y paisajes incomprensibles. Pero ¡no más! Escaparía y jamás volverían a saber de ella. Nunca más.

El orate que escribía esa prisión para ella seguramente estaba tratando de meterse en el espejo de nuevo. Por las tardes, ella le observaba expectante desde esas páginas. A veces lo veía sentarse a leer lo que había garabateado, para luego sentir como lo tachaba y volvía a repasar. Luego, instantes después (a veces horas, a veces días) volver a escribir. Otras, sólo leía lo ya escrito, se incorporaba y se desnudaba para tratar de meterse en un gran espejo que tenía en la estancia. Loco, a fin de cuentas. Orate con impulsos de escritor. Estaba harta, además, ¡ella no podría leer nunca el final de esa historia!

No más. No más locos, ni conejos corriendo con relojes a cuestas, ni reinas con desplantes asesinos, no más criaturas como el lirón, ni como la oruga. Esa tarde lo haría. La puerta quedaba a veces abierta y así como se entra por ella, también se puede salir. Esa tarde era propicia. Saldría y nadie sabría nunca más de ella.

Y tal vez antes de salir, le diera una patada al pinche gato.

Sivoli

http://sivoli.blogspot.com

Our favorite game - Ana

Our favorite game

“Llámenme arrogante pero mi lectura preferida siempre serán mis propios textos”. Era una idea bastante egocéntrica, pero no me desagradaba. La última vez que lo escuché decir eso volteé a verlo y le sonreí con los ojos.

Yo era una estudiante común y corriente, él un respetado profesor de la facultad, ambos coincidíamos los viernes en la tarde en la cafetería de la escuela. Siempre lo veía a lo lejos, desde la mesa de atrás, estaba sentado frente al ventanal, como para evadir al mundo que transitaba a su alrededor, con una café expresso, una cajetilla de Cohiba y un libro en la mano. Podía pasar horas observándolo, espiando cada gesto, cada movimiento, cada suspiro.

Dos semanas antes de concluir el semestre, en mi acostumbrada contemplación de los viernes, se acercó a mi para preguntarme la hora, nerviosa respondí, me acarició la mano mientras decía gracias; vio mi cuaderno de apuntes sobre la mesa, lo tomó y comenzó a hojearlo. No era un diario, ni una bitácora, era más bien un cuaderno de reflexiones, a mi me gustaba llamarlo de “editoriales”: mis opiniones acerca del mundo, de la vida, del amor, de la gente, sin guardar alguna cronología u orden aparente, sólo era eso. Terminó de hojearlo y con esa fabulosa sonrisa que acostumbra me lo pidió prestado.

Al cabo de un tiempo las tardes de los viernes ya no eran exclusivas para él. Ahora toda mi semana, mis días, mis horas le pertenecían. Vivíamos en un edificio de la Narvarte, estábamos en el segundo piso, teníamos un gato, dos alcobas y una biblioteca inmensa en la sala, cientos de libros apilados en repisas adornando las paredes. Cuando los vi por primera vez pensé emocionada en cuánto me tomaría leerlos todos. Después de unos días dejé de hacer cuentas al respecto.

La rutina entre nosotros se estableció claramente: el escribiría de mi y yo de él, ambos leeríamos nuestros textos favoritos.

Ana.

http://eldivandeutopia.blogspot.com

Palabras - Triquis

Palabras

Nuestra historia está destinada a llenar las hojas de mi libreta y convertirse en un cuento que pocos entenderán. Esta idea me obsesionó siempre. Desde que te conocí empecé a escribir todo lo que nos pasaba; cada momento, cada encuentro, cada beso…todo. Mi obsesión por escribir se debía a que si un día perdía la memoria (ya sea por el paso del tiempo o por enfermedad) al menos al leer podría recordarte a ti. Sin saber, fui construyendo una historia, nuestra historia. Era como todas las historias que existen, llena de contrastes y de sentimientos, sin embargo, el final era incierto.

Me pasaba horas y horas escribiendo, tratando de que ningún detalle, por insignificante, quedara fuera del papel. El día que llegaste llorando porque no habías logrado entrar a la maestría, te abracé para consolarte e inmediatamente después fui a escribir lo que había acabado de pasar

-No te vayas

-Sólo tengo que escribir algo y en un momento regreso

-Es tan importante hacerlo ahora

-Sí, porque puede ser que olvide como se veían tus ojos cuando llegaste

Un día desperté y tú ya no estabas; te habías llevado todas tus cosas y me habías dejado una nota:

Lo siento, no puedo más con esto. Estás tan ocupado con escribir nuestra historia que has olvidado vivirla.

Laura.

No pude describir el dolor que me causó tu partida. Le diste a nuestra historia un final que no estaba dispuesto a escribir; decidí inventar uno más feliz: te fuiste a estudiar lejos y algún día regresarás para ser felices como siempre.

Desde entonces, todas las noches leo nuestra historia con mi final, al leerla la vuelvo a vivir y me convenzo a mi mismo que no son sólo palabras, que algún día regresarás, porque así está escrito. Sin embargo los años están haciendo estragos y me sorprende la cantidad de detalles que ya estoy empezando a olvidar.

Triquis

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Que Mulder, Que Julian, Que la chingada - Mulder

¿Uh? ¿Otro cuento para el metatextos? ¿Tan pronto? Chinga, mis series tendrán que esperar un rato, si mañana me quiero ir al desmadre tengo que mandar el texto desde hoy. Además pinche idea del Cazador: “escribir sobre leer”. Wow, ¡eres un genio cabrón! Gatumadre, muy abierto y nada se me ocurre, a ver:

Despertar. Siempre despertar, ese extraño momento en que escapas del yugo de Morfeo y vuelves a tu –generalmente- triste realidad. Recuperas la conciencia sintiéndote relajado y alegre, al menos durante unos instantes. Despertadores, ¿quién habrá sido el monstruo que inventó un aparato capaz de interrumpir el único estado natural de felicidad del hombre?

Tanto divagar sólo para decir que Julián –el personaje principal del cuento, genios- acaba de despertar. Bien Mulder, se te pudo ocurrir algo mejor mientras imaginabas a tu editora en bikini (momento para babear), bueno, sigue con el cuento:

Julián se despertó, como cualquier mañana normal, tomó una ducha, se afeitó, se vistió y salió rumbo al trabajo.

Anuncios publicitarios gigantes, cada cosa que se les ocurre –pensó – poner uno lleno de símbolos que nadie entiende, ¿ahora con qué van a salir?

Mmmm… pudiste redactarlo mejor Mulder, a ver síguele, total, si no te gusta no lo mandas y ya:

¡Momento! –pensó de nuevo mientras conducía- ¿es normal que los letreros del semáforo tengan también rayoneos en lugar de letras?

Julián recorrió los siete semáforos que lo separan de su lugar de trabajo y todos y cada uno de ellos lucía igual, comenzaba a pensar pestes del gobierno, gastando el dinero en idioteces, pero al llegar a su empresa se topó con que el letrero donde se anuncia claro y grande el nombre del negocio estaba lleno también de caracteres raros…

Baaah, tantas palabras para decir que un día despertó y no sabía leer el cabrón, mejor lo dejo ahí, lo relleno con notas del autor, una revisión de la editora y lo mando, ¿pos qué?

-Mulder

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Saint Hélen - Serindë

Saint-Hélen

“Corría 1293, año del Señor, aunque los acontecimientos de aquel año hicieron tambalear la fe de muchos. El mal se propagó sobre aquellos hombres cómo en ninguna otra época. Las noticias sobre la presencia de una bestia tan feroz, que podría vigilar las puertas del infierno, crecían día a día en una aldea al norte de Bretaña.

Nadie le había visto, o al menos nadie que hubiese sobrevivido. Sin embargo, la mayoría de los aldeanos conoció su aullido, capaz de helar la sangre. La bestia asoló los rebaños, después a los pastores y sus familias. Los pocos que se atrevieron, por necesidad o valentía, a internarse en el bosque desaparecieron: De los más afortunados se encontró su cuerpo; del resto no se supo más.”

Así quedó escrito el ataque al pueblo de Saint-Hélen. Con el paso de los años los ataques cesaron. Lo relatos se convirtieron en advertencias para los niños y los intrépidos. Pero los curiosos siempre están interesados en éstas historias. El último dueño convirtió el libro en su único pasatiempo. Poco a poco la lectura desplazó a las visitas de amigos y familiares. Su estudio se lleno de hojas y datos sobre Saint-Hélen y su viejo castillo Coëtquen.

En una ocasión visitó la pequilla villa, pero el lugar no correspondía a las frases en las fojas de pergamino. El bosque era alegre y tranquilo, apropiado para un día de campo. Las aves trinaban y los turistas murmuraban crédulos ante las explicaciones del guía. Coétquen se veía abandonado: el dragón que custodiaba la entrada perdió el ala izquierda; el polvo se esparcía en todas partes…

Él prefería el bosque oscuro, impregnado por la neblina. Los aullidos que provocaban terror. Los pasos desesperados de aquellos que huían y los gritos estremecedores. Prefería la imagen que las palabras construían.

Serindë

http://elcafedelosviciosos.blogspot.com/

Sensaciones - Lunita

Sensaciones

Te sientas siempre hasta atrás del salón, yo te observo entre medio de mis libros para que no te des cuentas de que aún lo sigo haciendo.

Me miras con nostalgia, y en ese preciso momento sacas de tu morral un librecito, ese que siempre llevas contigo, comienzas a hojearlo, buscas la página en la que quedaste, la encuentras y comienzas a leer.

Tu rostro se torna mas alegre, tus ojos brillan, tu expresión es mas linda, me encanta verte así tan contento.Y como no, si las letras se apoderan de tu respiración, formando un mismo canto en el cielo estrellado, junto a las musas que han hecho posible eso que te mueve y ensordece solo para escuchar los palpitos de tu corazón al entrarte en la historia.

La clase comienza y tus ojos se tornan tristes, cierras tu librecito lo metes de nuevo al morral yo todo sigue como se nada hubiese pasado por ti.

Yo te sigo observando desde mi rincón esperando el momento preciso en que tus ojos rían otra vez.

Natalia Martínez.

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Sin Título - Pancracio

Leer, no al maestro Benedetti, no a Cortázar, no a Skármeta, prefiero leerte a ti. Eres todo un código sin descifrar, me gusta ver en el papel en que se convierte tu piel los estragos de mi principio, de tu mitad y de nuestro final.

Eres toda una recopilación de poesía, tienes una pose y una frase para cada día.

Prosa, verso, eres interminable. Eres el libro que cada día quiero olvidar para poder volverte a leer desde el principio.

No me canso, no me aburro, cada día te descubro nuevamente, cada día veo en ti un nuevo misterio (fueras novela policíaca).

Me gusta que abras tus pastas para mí que te muestres desde el principio, desde tu portada, ver tu dedicatoria donde ya no me mencionas, hacerte borrar lo ya hecho y que por ese instante me nombres, me dediques, me quieras.

Las palabras de tu libro son danzantes, son fantasmas que de pronto aparecen, que vuelan y cambian de lugares y te crean nuevas ideas.

Y hoy te has vuelto amarga, podrías haber sido escrita por un condenado ¿o será que tu lector es el amargo? ¿Soy yo el que ve tu vida con lágrimas en los ojos?

y eres un best seller ¿a cuantos ilusos nos tienes esperando tu ejemplar? Y eres un libro extraño, podrías ser una película francesa de esas con final improvisado.

Pero quiero ser yo el que improvise ese final, el que haga que tu vida deje de ser digna de empastarse, que se vuelva monótona, no un instante en la cumbre de la felicidad sino toda una vida en el cielo.

Y es que lo eres, podrías estar encuadernada, eres el libro que no entiendo, el que se escribe solo, el que sueño que no existe y eres, eres mi libro favorito.

Pancracio

http://pekeopancracito.blogspot.com

Sueño - Controlzape

Sueño

Epistótenes no sabía qué leer.

Desde niño había sido un lector ávido. Lo que más le gustaba leer eran novelas. Con la edad y la experiencia se volvió exigente al grado de considerar soporífero lo que caía en sus manos y estuvo un tiempo sin leer.

Sus amigos, al verlo sin lectura, le recomendaron un libro de un alemán. Tanto le insistieron que hizo a un lado su regla de no leer bestsellers y se consiguió un ejemplar. Al salir de la librería abrió el libro y la primera frase lo atrapó como una planta a una mosca. Era una novela intimista y contaba la historia de un individuo genial y monstruoso de una época en la que no escasearon ni los monstruos ni los genios.

Hacía mucho que Epistótenes no leía una prosa tan contundente. Se entusiasmó con el personaje principal, al grado de que no quería dejar la lectura y se encaminó a su casa con la nariz enterrada en su nuevo libro.

La gente, al verlo venir, lo esquivaba. Epistótenes no se daba cuenta. Apenas notó las escaleras y el torniquete por los que pasó para llegar al andén del metro. Su atención era para la historia de un individuo con un olfato tan prodigioso como retorcido era su refinamiento.

Tan inmerso estaba en la trama que no oyó los gritos inútiles de los demás hasta que dejó de sentir el suelo bajo sus pies y cayó a las vías del metro.

Epistótenes alcanzó a ver, con la lucidez que brinda el horror, al convoy del metro antes de que lo atropellara.

No muy lejos, en otra hendidura de la realidad, Jean Baptiste Grenouille despertó sobresaltado.

- Soñé que me atacaba una bestia anaranjada. ¡Qué sueño tan raro! – pensó antes de sumergirse en su orgía perfumística.

Autor: controlzape

http://librepensar.blogspot.com

Tan Oscura - Katsya

Tan Oscura

Nos conocimos por accidente, en uno de esos momentos raros de la vida propia malsana como la mía. Aquello que creí completa tranquilidad se convirtió en unas horas en una orgía, no podía dejar de pasar mis dedos, y mis labios por tus partes, a cada cambió te unías de manera definitiva a esta alma oscura.

Sentirte dentro de mí, tan rápido que muchos años después no puedo olvidarlo. Cuerpos, sangre, dolor, soledad, olores, húmedades. Sensaciones que nunca podrán ser borradas, en esa noche en que por accidente, te tuve o me tuviste por completo.

Alejarse desde un principio resultó imposible. Ahora me queda tu recuerdo solamente, pues te he perdido para siempre, y no sé si pueda vivir con ello.

Tus líneas me hacen sentirme en el infierno tan buscado en mis sueños, en dónde las putas no tienen que fingir decencia, dónde la locura es la reina, dónde la confusión es la ley por excelencia. Solo evocarte me vuelve loca.

Esa noche solo quería tener un buen rato, pero fue mucho más, como un tatuaje invisible a los otros que no comparten nuestro secreto, pues tú, jamás podrás hablar de lo nuestro, de esos secretos confesos, de esos silencios cortados tan solo por el cambio de página. Me enamoré de ti, como un alguien no como un algo. Tu marca esta para siempre en mí y tal vez, solamente tal vez en la mía en la tuya. Fue Tan Oscura esa noche como oscura es mi alma.

El mejor amante que he tenido en mi vida, tú, un libro, escrito de la nada del cosmos que está en cada parte de las almas. Tan Oscura es el nombre, Agustín Cadena el creador, y solo el maldito Destino, maldito en líneas de tinta nos ha unido.

Katsya

http://katsyafantasy.blogspot.com

Un millón de vidas - El Satánico Dr Iosephus

Un millón de vidas – El Satánico Dr. Iosephus

Veo brillar los bronces de las armaduras y de las lanzas, profusamente salpicados por la sangre de valientes que se escapa con sus vidas. El Pélida de pies ligeros se yergue, demostrando su dominio de las artes bélicas, ante las inexpugnables murallas de la ciudad. Las puertas son altas, imponentes, poderosas. Golpea con fuerza y tras el sonido metálico de cerraduras y cadenas, el pórtico deja libre paso al interior; la figura en la entrada habla con voz que parece provenir de las más grandes profundidades de los tiempos:

- Bienvenido a mi casa. ¡Entre con libertad y por su propia voluntad!

El joven inglés, entra al castillo apenas iluminado por la lámpara en la mano del Conde. En el exterior se escuchan los aullidos de lobos hambrientos ávidos de sangre. Los hijos de la noche, les llama el viejo rumano y el joven quiere escapar al escuchar el galope de un jamelgo que es montado por un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor que, perdido el juicio, anda en busca de batallas que librar y fermosas doncellas que defender. Cabalga hasta llegar al mar y ahí puede ver al ser de cuerpo escamoso y grotesco, de cabeza pulposa y coronada de tentáculos, que se alza al frente de una arquitectura ciclópea.

Mi Mundo es vasto, pleno, vivo, versátil. Porque al leer veo naciones enteras, ciudades monumentales, héroes, villanos, ángeles y demonios. Buena costumbre es la de la lectura, que enriquece y transporta sin necesidad de viajar. Confusa puede ser aquella de leer varios títulos paralelamente, como es mi hábito, alternándolos casi al azar hasta terminar con todos. Por eso los personajes se mezclan y entrelazan en una fiesta de letras y me hacen vivir, a un tiempo, un millón de vidas.

http://doctoriosephus.blogspot.com

Una Historia Comiquísima - Lilián

Una Historia Comiquísima

Esta es una historia cómica. Naturalmente, si a usted no le parece así, puede ir y leerse el Chespirito o comprarse la sección dominical de su periódico favorito, a ver si así puede usted relajarse un poco y dejar de ser tan estirado.

...Por supuesto que no he querido ser tan descortés con usted, pero su notable apatía me ha obligado a ello. Que quede en aviso que yo jamás le he conminado a leer las presentes líneas y que quede claro que, de ningún modo, usted tiene la obligación de hacerlo.

Hay tantas personas que aparentemente nos obligan a hacer ciertas cosas que uno ya no sabe si se le está amenazando o invitando. Pero he aquí el meollo del asunto: sólo en apariencia nos obligan. En realidad sólo están exhortándonos.

Y eso es lo que yo hago. Lo aliento a leer este simpatiquísimo texto. Lo propongo –ojo– que no lo persuado.

Así que tenga a bien disfrutar de esta maravillosa obra de un humilde servidor; la cual, por cierto, ha sido escrita con tal sencillez y grandeza de espíritu que usted –mi queridísimo lector– no podrá más que adorarla y convertirse (quizás) en un ser humano de sencillez y grandeza de espíritu semejantes a las mías.

[1] Nota del Editor: por razones de espacio nos hemos visto obligados a suprimir los párrafos siguientes. Pero no se preocupe, se trataban de mera y pura bazofia literaria

Autora: Lilián

http://islamediodia.blogspot.com

Yo leo - Cazador de Tatuajes

Yo leo

Pido una sincera excusa a todos los compañeros de este taller. Considero que les he fallado

Entre ayer, hoy y aniter he juntado nueve horas de infructuosos intentos por sacar un texto aceptable para este taller.

El mayor problema al que me he enfrentado estos tres días es que todo o casi todo lo que he tenido que decir acerca la lectura, de mi vicio, de mi estilo de vida ya lo dije hace algún tiempo y pasará un buen rato para que pueda volver a sacarle tanto jugo a un tema.

Si alguno quiere leer aquel texto lo pueden hacer aquí, ojala les guste y sepan perdonar mi inconstancia.

Un abrazo para todos

Renato G “Cazador de Tatuajes”

Yo leo, tú lees, todos leemos - Semidios

~ Toma "El Origen de las Especies" de la mesa~

- Bueno, ahorita regreso, voy a leer un rato.

- ¿Leer? vas a cagar!.

- Es lo mismo.

Autor: Semidios

http://semidios.blogspot.com

Ejercicio No. 5 "Escribir sobre leer"

No se puede aspirar a ser un buen escritor, vaya, no se puede aspirar a ser siquiera un escritor mediocre si no se es al mismo tiempo un lector ávido. Después de todo escribir es oficio, leer es pasión.

Con esto en mente y para hacer honor al nombre de este taller, el presente ejercicio consistirá en escribir un texto no mayor a trescientas palabras con el tema de la lectura.

Las posibilidades son muchas. Por ejemplo: escribir un texto de alguien que lee, narrar la propia experiencia como lector, relatar el proceso de leer un libro, escribir las sensaciones que produjo cierta lectura en un momento particular, o incluso, escribir sobre alguien que lee sobre alguien que escribe lo que lee alguien..

El antecedente literario de este ejercicio es la monumental obra de Italo Calvino Si una noche de invierno un viajero. Metanovela metatextual que cuenta la historia de un lector (es decir, tú) al intentar leer Si una noche de invierno un viajero.

Los textos deberán ser enviados a:

metatextos@luxmail.com

Tienen hasta las 23:30 horas del Jueves veinticinco de Octubre para entregar sus textos. Como siempre, serán publicados a partir de las cero horas del Viernes veintiséis.

La administración les recuerda que para agilizar la publicación es deseable que

1. El texto sea enviado a la como archivo adjunto en formato Word (.doc)
2. Dicho archivo sea guardado con el nombre del relato y el nombre del autor o autora (Nombre del autor – Nombre del texto.doc)
3. En el cuerpo del relato (no del correo electrónico) venga su pseudónimo y la dirección de su blog

Suerte

Aviso y Advertencia

Querida Comunidad:

Les informo que el ejercicio numero CINCO de Metatextos se publicará a las cero horas del Viernes diecinueve de Octubre, de modo que estén pendientes.


Por cierto, si alguien quería una razón extra para entrarle a NaNoWriMo miren hasta donde puede llegar un escritor frustrado.

UPDATE

Se me olvidaba recordarles, queridos y queridas autores y autoras, que este taller esta abierto a sus propuestas de ejercicio, si tienen alguna idea revoloteando en sus cabezas, ponganla en papel, bien redactada y la administración la publicará. No es falta de ideas de mi parte, solo queria recordarles que este taller lo hacemos todos.

Acerca del NaNoWriMo

Que onda, saludos.

Ya leí el post donde el Renato los invitaba a NaNoWriMo de este año y vi que algunos interesados tenían algunas dudas al respecto. Aquí respondo a algunas de ellas.

El NaNoWriMo consiste en escribir una novela de 50, 000 palabras, de cualquier tema, género, etc. durante los 30 días de noviembre. Esto nos da un promedio de 1667 palabras al día (aunque pueden ser más, hay personas que han llegado a escribir 100, 000 o más palabras). El número de páginas puede variar por la composición y el tipo de letra, pero en mi experiencia personal (este es el cuarto año en que participo) es entre 120-150 páginas en total.

Cualquiera puede participar y registrarse en este link: http://www.nanowrimo.org/user/register . Se está trabajando en traducciones para todo el contenido de la página, no se preocupen.

Ya que se registren, el foro oficial de los participantes de México y Latinoamérica es el siguiente: http://www.nanowrimo.org/eng/node/115. Ahí andamos el Cazador de Tatuajes y su servidor, ya dando lata.

También, respondiendo a una pregunta expresa de una compañera de Chile, puede participar cualquier persona en cualquier parte del mundo, no unicamente en México o Estados Unidos. Ahí les encargo.

Para los que revisen la página, parte de la dinámica es juntarse semanalmente con laptops, cuadernos o servilletas en algún lugar público a escribir y a convivir. Voy a ponerme de acuerdo con Renato para que el organize algo allá en el D.F. simúltaneo a lo que andamos haciendo en Baja California. Ya después que uno de ustedes logre ganar el NaNoWriMo los ayudaremos a que se independizen y hagan sus propios eventos (actualmente soy el único coordinador de NaNoWriMo en México, snif).

También necesito que me confirmen aproximadamente cuantos van a participar, por que la gente de NaNoWriMo regala algunos posters, calcomanías, etc. alusivas al evento que se regalan en los "Write-ins" o reuniones de escritura y me gustaría mandarles algunas con el Cazador de Tatuajes para que se organizen y las repartan allá.

Y para finalizar, GANAR EL NANOWRIMO NO IMPLICA UN "PREMIO" ECONÓMICO, así que ya no me lo vuelvan a preguntar, neta. El premio es la finalización de la novela misma con una fecha límite muy apretada. Hagánlo, escriban, por diversión, por el arte mismo, por escribir esa novela que nunca empezaron, por práctica, por disciplina, por convivencia, etc, no por otro tipo de motivos o intereses que desvirtúan totalmente el enfoque del evento.

Por el momento, creo que es todo... si tienen alguna duda dejénmela en los comments o mandénmela a beatnik @ gmail.com o en el foro mismo. Si alguien gusta agregarme como amigo ya que estén registrados, mi perfil es: http://www.nanowrimo.org/eng/user/71216.

Ahí les encargo. Saludos, detectives.

PD: Links que ya hablan de NaNoWriMo en México:

http://beamtv.blogspot.com/2007/10/yo-salv-la-literatura.html

http://librepensar.blogspot.com/2007/10/ahora-en-qu-me-met.html

http://instantesdistantes.blogspot.com/2007/10/nanowrimo.html

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Now playing: Gustavo Cerati - [Amor amarillo] Pulsar [foobar2000 v0.9.4.2]
via FoxyTunes

Fliegen - Lodi

Producciones Chilaquiles con Crema Presenta:

Fliegen

Xue la libélula, voló de su charco para buscar aventuras; estaba harta de ver los mismos colores: azul, negro, café... Se encontró una caravana rumbo a la ciudad más cercana. Hizo amistad con la gitana Voya, quien le ofreció sus servicios quirománticos y decidió leerle sus alas.

-Esto no es bueno -.

- ¿Es grave Voya?-.

Meditabunda, Voya dedujo decirle la verdad a Xue.

- Por la agudeza de las líneas, tus alas no durarán mucho-.

-¿Cómo? ¡Imposible!-

- Te doy mi palabra-.

Xue emborucada, no apartó sus ojos del minutero; tenía que encontrar una solución. Salió rápidamente mientras Voya gritaba. Xue llegó a la ciudad de Raz, pero no tenía nada en mente; no plan A o B.

De pronto, una lucidez invadió su cuerpo; buscaría algún alimento que ofreciera fortaleza. Preguntó a los transeúntes, pero no encontró respuestas positivas. Cansada, se detuvo en una confitería que, por sus colores no podía pasar desapercibida. No eran los mismos aburridos de su charco; había tonalidades verdes fluorescentes, amarillo sol, fucsia… Tuvo la certeza que era el lugar indicado.

-Buenas tardes señora-.

-¡Buenas tardes! ¿En qué te puedo ayudar?-.

-Sonará extraño, pero busco un alimento que me ayude a fortalecer mis alas-.

-¿Por qué piensas que aquí está?-.

-Sólo una corazonada -.

-Sé de un lugar donde puedes conseguir lo que quieres, pero no es fácil-.

-Haré lo posible-.

-Hay una cárcava a 7km. Ahí vive una bruja que tiene de todo; podrá ayudarte. Cuidado con los espejismos, te pueden volver loca y atrapar para siempre-.

-No hay tiempo de dudas. Gracias por la información-.

Al llegar a su destino, sus ojos presenciaron el lugar más bello que había visto. Volando, cayó en una trampa sin darse cuenta; reflejos de ella misma la seguían a cada paso. Se sintió inerme y vulnerable al no poder atacar sus propias imágenes. Murió esperando un milagro que nunca llegó.

Lodi

www.bloodylodi.blogspot.com

Trigonometría del cuerpo - Viviana

Trigonometría del cuerpo

Cuando piensas en nada, el minutero del reloj se mueve lentamente.

Una libélula vuela a lo lejos, en este jardín que ya es una extensión de mi misma. Sentada en la banca que tiene mi forma, recuerdo lo que dice el doctor Rosas. La lucidez es deducción, es lógica. Lo ha dicho siempre. Desde antes que Antonio me llevara a esa confitería de la calle Allende donde comíamos profiteroles con crema y probé el café irlandés.

Antonio Milagro, así le llamaba en broma recordando como lo conocí. Apareció de repente una tarde de exámenes finales en tercero cuando, cansada de estudiar, me escapé de mi casa a comprar chamoys. Yo tenía quince años y él más de cuarenta. Me explicó trigonometría mientras caminábamos mi casa. Saqué 6 en el examen, sobresaliente para mis estándares.

Lo vi todas las tardes de ese verano. Me enseñó muchas cosas además de trigonometría, entre ellas como funcionaban mi cuerpo y sus ángulos. En medio de cuadernos desordenados, me mostró que su ávida boca podía ser el mejor de los maestros.

A mamá no le gustaba. Inerme ante el poder que Antonio tenía sobre mí, me llevó con el doctor Rosas que habló de cordura. Lo escuché sin atención. Yo quería ser Antonio, verme a través de sus ojos, convertirme en él.

El verano terminó y él se fue. Comenzó a explicarle álgebra a Margarita, la de primero.

Me volví vieja. Traté de arrancarme la cara con el compás que Antonio usaba para trazar ángulos.

Mamá me trajo a este lugar, donde el doctor Rosas me muestra el espejo todas las mañanas. Si tuviera un compás se lo clavaría a él también. Se lo digo y me encierran, con las manos amarradas. Hasta mañana que vuelva al jardín, a sentarme en la banca que tiene mi forma.

Fe de Erratas

Querida Comunidad:

Estuve desconectado las ultimas horas y veo con horror las injusticias comentidas.

Viviana y Lodi: No se por que me salte sus textos, enseguida se publicarán.

Rapaquiwi: Tienes toda la razón, usaste las dieciocho, pero como no las pusiste en negritas se me fue una, no puedo mover tu post de lugar, pero al menos le pondré las letras de "oro"

R_E_F: Tu texto llegó dos veces, pero en ambas ocasiones el archivo adjunto tenia una terminación que mi Word no pudo leer (.rtf). Ahi si no hubo manera de publicarlo.


Una disculpa a todos los autores y autoras. Me metí en camisa de once varas al poner unos autores antes que otros, no volveré a cometer dicho error, de aqui a que se hiele el infierno, los cuentos aparecerán por orden alfabético.

Ejercicio No. 4 Terminado

Una vez más les agradezco la participación.

Como podrán observar el premio consistió en que aquellos textos en los que usaron las 18 palabras fueron publicados en letras de "oro" y son los primeros que se leen, ordenados aleatoriamente (gracias a la pagina random.org) Aquellos que no usaron las 18 estan en orden alfabetico y en letra normal.

Se que faltaron muchisimas direcciones de blog, ponganlas en los comentarios y los pondré a lo largo de la semana. (adjunten por favor, para el proximo ejercicio, su dirección en el mismo texto)

Recuerden por favor comentar.

Buena semana

Horizonte de eventos - Luis

Darius Bras levanto la vista y ante el, la llanura inerme se extendía. Había partido al amanecer, sin compañía, una caravana de un solo hombre. A lo lejos, el creciente calor del sol hacia que el horizonte pareciera un espejo tembloroso, en donde pequeñas partículas revoloteaban, cual libélulas cerca de una confitería. Aunque en realidad sabía que ahí no había nada, al menos no aun.

La temporada pasada había sido muy dura, aun más que la anterior. Y el, un meditabundo y lucido productor de la tierra como la gran mayoría de los habitantes de la región, sabia lo que eso significaba. El hambre habría de atacar de nuevo.

Siguió cabalgando hasta muy avanzada la tarde. Se detuvo cuando encontró una cárcava, y como si fuera una especie de quiromante de la naturaleza, leyó las líneas de la tierra. Llego a la única deducción posible, Aunque sabia que podía estar emborricándose a si mismo, no le quedaba mas que creer que estaba en lo correcto. Creer que estaba en buen camino.

Siguió el rastro del cause seco, hasta que encontró un lugar al abrigo de un peñasco. Desmonto y miro su viejo reloj de bolsillo. El minutero no servia desde hacia dos años, pero ¿Qué importancia tienen los minutos cuando lo único que cuenta son los días? Preparo su pequeño refugio y busco en su bolso de provisiones, hubiera deseado encontrar chilaquiles con crema, pero solo tenia carne seca. La mastico distraídamente y luego durmió.

Al amanecer siguió avanzando, y así seguiría, buscando el milagro que lo salvaría; que lo salvaría a el y a su familia. Seguiría buscando sin descansar; frente a el solo tenia días y hambre, pero también esperanza.

Darius Bras levanto la vista una vez más.

Luis

elhuevo.blogspot.com

03 - El Mauro

03

Tras esa cárcava estaba el último cuartel enemigo. Meditabundo, el Capitán se preguntaba si podría emborucar al enemigo como lo había hecho otras veces. Su ejército se redujo de manera significativa en la última batalla, no quedaba prácticamente nada de parque y lo más probable era que el enemigo tuviese cuando menos el doble de soldados que él. Apretó con fuerza el reloj con el minutero que siempre marcaba las doce, aquel que le salvo la vida cuando recién empezó la guerra. Necesitaban un milagro para ganar, quizá si tuvieran el apoyo aéreo de las libélulas asesinas pensó, sin embargo, él sabía que los aviones estaban lejos de ahí librando otra batalla. Miro a su alrededor, sus soldados esperaban inermes la siguiente orden, se miraban agotados y con frío, llevaban varios días sin dormir y comiendo únicamente lo que la naturaleza les ofrecía. Recordó su pueblo y se sintió tan solo, se miro en la confitería de su escuela, le pareció reconocer los olores de su infancia, los chilaquiles verdes que preparaba su madre. Dejo de pensar en eso, tenía que pensar en la mejor manera de atacar, miro la nieve y pensó que el río que cruzaba por ahí se debió ver como sus botas después de darles crema, como un espejo en el que a nadie le interesa mirarse. Después de explicar con gran lucidez el plan a sus soldados, se miro las manos como quien a través de la quiromancia intenta descubrir el futuro. Dio el último discurso, se sintió como el productor de teatro que cree estar a punto de financiar la obra más grande de todos los tiempos, se paro al frente de la caravana, y tras lanzar un gran grito, comenzó a correr hacia donde él había deducido encontraría el final de su camino.

El Mauro

De cuando estaba meditabunda y comiendo chilaquiles - Rox

De cuando estaba meditabunda y comiendo chilaquiles.

Resulta difícil concebir una idea más triste que el destino humano. Por eso es que la quiromancia existe. Por eso es que cada vez que se acerca una fecha cabalística, o que una situación que escapa a la lucidez de la época, los humanos tienen que aferrarse a lo que a través de los siglos llamaron milagro.

Así fue llamada aquella libélula de colores brillantes y alas de espejo. Nada podía distraer la atracción que ejercía aquel insecto. Al verle, el espectador sentía que el minutero avanzaba lentamente y los detalles de la vida diaria, como los olores, sabores o gestos, se acrecentaban. Solo lo agradable, claro está. ¡Una nueva era! decían por ahí.

En caravana la empezaron a seguir. Pero lo extraordinario pasó por primera vez en una confitería del centro. Sus delgadas patas se pararon sobre un bollito de crema y ante la mirada absorta de los ahí presentes, comenzó a atacar. Inermes, no atinaron otra cosa más que sucumbir ante su encanto y dejarse picar. Pero cual fue su sorpresa cuando, al supurar la herida inflingida, otra de esas maravillas de colores salía a la luz.

Pero no todos los eran productores y admiradores de tan bello espectáculo. Aquellos cuyo placer les fue negado, llegaron a la deducción que eran del tipo de hombres que no se dejan emborucar, que era una fantasía en la que la tierra terminaría poblada de esos insectos abominables.

Una mañana y sin que nadie supiera porqué, esos pedacitos voladores de felicidad desaparecieron. Y fue cuando se dieron cuenta del triste final. A los negados, la tristeza les hizo cavar su propia cárcava y se suicidaron. Otros se mataron entre sí. Ahora, ¿que haremos solas las mujeres en esta ciudad?

Rox

http://jeri4queen.blogspot.com

Por Poco - El Satanico Dr Iosephus

POR POCO

Mientras terminaba la fosa, Armando se permitió una pausa para recobrar el aliento. Durante algunos instantes, se sentó sobre una piedra y, meditabundo, contempló su propio pasado como una serie de imágenes apenas visibles como una sombra. Sus recuerdos solían emborucarse. Parecía que pensaba en todo y en nada, pero tenía que retomar el control de sus pensamientos y mantener la lucidez necesaria en momentos importantes. Este era uno de esos momentos. Todavía dejó que el minutero avanzara un par de pasos más en la carátula de su reloj antes de seguir cavando.

Dos días antes había visto llegar la caravana de artistas itinerantes y recordó cómo entre las atracciones lo único que llamó su atención fue el vistoso anuncio en el que se podía leer “Quiromancia”. La mano extendida con un ojo en la palma parecía verlo a él. La vidente era madura, de cabello negro y los ojos como espejos verdes que parecían escudriñar sus pensamientos. Se sintió incómodo con esa mirada sobre él, especialmente cuando le dijo lo que tanto temía escuchar:

- Tienes un pasado oscuro del que escapas constantemente…

El observó cómo giraba una carta del Tarot: La Torre. Desventura próxima. Sintió terror y se vio perdido en el océano esmeralda de esos ojos. Por eso cavaba la tumba. Por eso tenía que prevenir. Le pareció increíble que esta mujer tuviera ese poder productor de milagros, mas allá de toda capacidad de deducción, ¿cómo podía saberlo todo? Por eso atacó, tras la confitería, a la inerme adivina que tanto amenazaba su secreto. Cuando terminó su tarea, arrojó el cuerpo de la mujer a la cárcava, lo cubrió con tierra y se fue. “Me caerían bien unos chilaquiles con crema”, pensó.

Se alejó hacia el pueblo observado por un solo testigo: una libélula. De ojos verdes…

El Satánico Dr. Iosephus

http://doctoriosephus.blogspot.com

Fuera de la caja - Cazador de Tatuajes

1. Deducción

Detalles Extraordinariamente Delicados Ubicados Con Ciencia Iconoclasta Operando Normalmente.

2. Caravana

Cada Año Recorremos Altas Veredas. A Nadie Abandonamos.

3. Productor

Podemos Realizar Otro Disco. Una Canción Terminada o Rebobinamos.

4. Quiromancia

¡Que Urdimbre Idiota! Rocío Observa Manos Ajenas. “Ninguna CeIa Información” Asegura.

5. Lucidez

Los Ungidos Con Inteligencia Desprecian Estúpidas Zalamerías.

6. Espejo

El Sombrío Peatón Elabora Jabones Opacos.

7. Crema

Cuan Rechoncho Eres, Mamífero Adorado.

8. Atacar

Aquiles Tiene Armas. Causará Abundante Ruina

9 . Inerme

Ignacio No Extermina Ratas. Matar Espanta.

10. Libélula

Lucha, Insignificante Bestia. Eres Libre, Usa Las Alas.

11. Milagro

Mi Ilustre Laura, Alivia Grandes Reumas Oportunamente

12. Minutero

Manecilla Idiota. Ningún Ujier Tumbará El Reloj Obsoleto

13. Nada

Nunca Alabé Dios Alguno.

15. Cárcava

Cava Aprisa Ricardo. Cae Agua Velozmente ¡Apurate!

16. Chilaquiles

Cada Hora Indecorosa Los Achichincles Queman Urnas. Infames Ladrones Ellos Son.

17. Confitería

Caramelos O Nicotina Funcionan Idóneamente. Tu Esposa Repostera Informó Anoche.

18. Meditabundo

Mientas Ellos Duermen Indefensos Tomaremos Armas Bruñidas. Ultrajaremos Nuestra Desmedida Opresión.

Autor: Cazador de Tatuajes
http://instantesdistantes.blogspot.com

Cocuyo - Lilith

Cocuyo

Basado en un Dios real pero soñado.

Nada, el minutero se burla de mí, no puedo recordar. Me desespero. Salto de la cama hacia el baño. Mis manos recorren mi cuerpo, déjà vu: sé que pasaste por aquí, pero no puedo unir los fragmentos. Ataco unos chilaquiles con crema y salgo apresurada. Los autos van en caravana, l-e-n-t-o... mis ojos en el espejo retrovisor dejan caer otra imagen, maldigo. Deseo tenerte como en ese sueño. Siento una presencia, el niño que vende confites ve mis lágrimas, se agacha y se va. Raw girls suena en el ipod. Otro fragmento, éste, con tu otra voz. Me estremezco.

Navegando, encontré un lugar interesante. Por las instalaciones deduzco que es respetable. El investigador me recibe en su despacho, me explica su teoría y el procedimiento: me inyectará una sustancia que actuará mientras duermo, luego será extraída de mi columna vertebral con la información necesaria. Es riesgoso, se puede producir un daño irreparable. Meditabunda repaso mis opciones. Ya intenté las regresiones, el tarot, las runas, hasta la quiromancia, sin ningún resultado. Firmo.

No puedo soportar un despertar más sin ti, que esos momentos se vayan de nuevo a la cárcava del olvido. Boca abajo, recibo el piquete justo bajo la nuca, respiro acompasadamente... necesito un milagro... mi cuerpo queda inerme.

Recupero la lucidez, casi no puedo moverme. El hombre está frente a mí con una ampolleta que parece una libélula. La conecta en un artefacto con un monitor donde aparecen líneas y líneas en lenguaje binario. La ampolleta brilla ahora como un cocuyo. Cuando el líquido se apaga, el investigador sale de la habitación.

Por fin, regreso a esa escena y entiendo por qué todo este emboruco, sonriendo en tus brazos finjo objetar, cuatro son las palabras que me susurras: bésame y no mentalices.

Autora: l i l i t h

Gato en la oscuridad

.::Terciopelo Carmesí ::. podcast

Decision Emetica - webargas

DECISIÓN EMÉTICA

Cuando por error bebes una buena cantidad de thinner debes forzarte a vomitar. No es una deducción brillante, lo se, pero cuando un solvente empieza a atacar tu organismo, no tienes mucha lucidez. No importa si has bebido, llegas a tu casa meditabundo y te atragantas de tanto dulce que es un milagro que tu estómago no explote. Debes devolver el alcohol etílico, alcohol metílico, chilaquiles, dulces, acetona y hexano. Y debes haber vomitado antes de que el minutero de cuatro vueltas. La dosis letal es de 2 a 5 mililitros por kilo de peso. Si fuera más delgado o hubiese dado un sorbo mayor ahora estaría muerto. Según la quiromancia, aún me quedan veinte años. Según los chinos, si puedo ver una libélula ya estoy jodido. Puedo sentir mi intestino inerme al ataque del disolvente mientras el mortal líquido se abre paso a través de mi sistema digestivo y lo deja cual relieve arcilloso de la cárcava, como una gran depresión.

Somos pobres. Si fuéramos gringos viviríamos en una caravana sin espejos. Mi padre está acostumbrado a agarrar todo lo que no esté pegado al suelo. Lo que se encuentra se lo emboruca. Y no gasta nada. Yo tomo el vino que encuentro en la casa por economizarme unos pesos. Él lleva botellas a la ferretería para que le envasen el thinner.

Vomito. Una crema babosa no tarda en aparecer, seguida de cerveza, ron, algo naranja y cúbico que no recuerdo haber comido. Y sigo y sigo. Carne de la semana pasada. Galletas de navidad.. Un helado que comí en la primera comunión salió casi sin digerir. Pésima publicidad para un productor de confitería. Si fuera más delgado o más idiota ahora estaría muerto. Si hubiera dado un trago más largo ahora estaría viendo al insecto chino.

Por ::::W::::

Webargas2.blogspot.com

El juego de las libélulas - Agustín Fest

El juego de las libélulas.

Susanita servía su cena y cantaba divertida: "salsa y tortillas por aquí, salsa y tortillas para allá" cuando llegó el hombre que la había contratado para el programa de televisión. Él empezó hablándole de números y terminó diciéndole de las entrevistas que hizo por el pueblo. "Eres un fraude", dijo aquel, "pero no te apures, en la tele no se nota. ¿Ahora, podemos discutir nuevamente tu sueldo?".

A ella le hirvió la sangre gitana. Nadie antes le había ofendido tanto y mató al productor.

El negocio de Susanita, era emborucar a otros haciéndoles pensar que los conocía a la perfección. Juegos de deducción que antes practicaba en la caravana de sus hermanos. Sus clientes, generalmente personas de poca lucidez, creían ciegamente en las artes de la quiromancia, el truco del espejo, el juego de la libélula, el falso milagro de resucitar al meditabundo. Susanita dominaba cada una de esas artes y nada debían sospechar sus clientes.

Después de atacar con el enorme minutero del reloj del abuelo (el cual guardaba cariñosamente como un recuerdo, bajo la blusa) y desgarrar la yugular de su amenaza, Susanita necesitó descanso y durmió la noche. Al día siguiente, en algún lote baldío de su pueblo natal, preparó la cárcava, empujó al muerto inerme y luego pasó a la confitería para comprarse unas lunetas y sentirse mejor. El chocolate alivia las penas.

Cuando regresó a casa, se acercó al comedor, miró su cena y esperanzada, probó un bocado. Un poco triste se dio cuenta, mientras la crema resbalaba de sus labios y las lunetas caían al suelo, que se le habían enfriado los chilaquiles.

MEDITABUNDO CANINIS - Él (Ricardo Árbol)

MEDITABUNDO CANINIS

Tengo sueño, no tengo sueño, no he dormido bien, no he dormido. Maldito insomnio, maldito. Cierro los ojos, cierro… ojos, los…

Es bueno ser el terror de la cuadra, el temido, el chingón. Mis pasos son el sonido de un minutero, tic-tac y los pusilánimes se arrastran a las sombras, tic-tac y mi vista en lo alto a cada paso que doy. Soy de esos que no tienen dueño, ni reglas, que no están atados a una hembra, a nada, soy el productor de la crema y nata en este asqueroso lugar, soy un milagro de la creación, tan perfecto.

Paso a paso y la caravana me observan con la vista agachada, orgullosos de estar bajo mis protección. El espejo en una confitería confirma mi hermosa melena castaña, cuantas putas perras no morirían por roer sus huesos.

De pronto la gente que me rodea y observa, sus ojos se posan en mi robusto cuerpo como libélulas en el fango. Ésa mirada asesina proviene de algún otro lado, detrás de mí ─deduzco─. Al voltear un estúpido gordo con mandil se acerca presuroso sujetando un cuchillo tan grande como un machete, tiene ventaja, estoy inerme. Lo veo directo a los ojos, puedo oler su miedo, suelto el pedazo de carne que cargo en el hocico y empiezo a ladrar, retrocedo un poco para atacar… La calle se vuelve cárcava al pasar sobre mí el camión de la basura.

… Pinches chilaquiles, otra vez me han causado pesadillas. Pero el sueño fue tan lúcido. Y yo que me reí tanto en el parque del quiromante, emborucarse y mencionar que tenía un canino en mí. Já.

500 calorías - Sidurti

500 calorías

Lucía se derrumbó sobre su cama completamente agotada.

Inerme sobre su esquelética espalda se quedó buscando figuras en el tirol. Por más que se esforzaba por encontrar unicornio, las líneas de la mano cual tratado de quiromancia, una caravana de camellos o circo una rueda de la fortuna su mente se empeñaba en mostrarle deliciosos platillos: hamburguesas, chocolates con forma de corazones, caramelos, merengue, un elote con mayonesa, un mango petacón…¡hasta un plato de chilaquiles!

Todo se presentaba de manera tan deliciosa que ella sentía una culpa terrible de sólo imaginarse los olores desprendiéndose de aquellos manjares. Podía olfatear el dulce aroma del chocolate semi-amargo; saborear sobre su lengua la suave textura del merengue tan poroso, tan suave y dulce; podía sentir la mayonesa cubriendo los pequeños granitos de elote con una delicada capa de queso rayado; o la deliciosa combinación de limón, sal y chile piquín sobre el mango.

Pero ya nada de eso le producía placer. Al contrario, la culpa la carcomía, pues desde hacía meses que la palabra “comer” había salido de su vocabulario. Todo comenzó cuando su ropa favorita comenzó a apretarle hasta el punto de cortarle la circulación de las piernas. Fue entonces cuando Lucía se empeñó en ser tan delgada como una libélula.

Comenzó comprando cuánto producto “milagro” se cruzaba por su camino; dejó de visitar el departamento de confitería de las tiendas que solía visitar y buscó una dieta que le permitiera comer sólo 500 calorías por día y aún así jamás se sintió satisfecha con su delgadez.

Con mucho esfuerzo consiguió levantarse de la cama y arrastrarse hacia el baño y se miró en el espejo. “¡Gorda, gorda!” Recriminaba una y otra vez a su propio reflejo hasta que La Otra Lucía, la que la miraba cada mañana, se cansó y le lanzó un puñetazo. Lucía ya no despertó.

http://elcafedelosviciosos.blogspot.com

El Mago y el Apéndice - Mulder

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Budapest Times Viernes 1 de Noviembre de 1927

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El Mago y el Apéndice

La redacción de este periódico se une a la pena que embarga a América, Hungría y al mundo, deseamos pronta resignación a los familiares y amigos mientras dedicamos nuestra columna principal a tan terrible acontecimiento haciendo una breve reseña de lo ocurrido.

No es tan difícil deducir como comenzó: viajando con una humilde caravana, era el orgullo del productor, ni si quiera la gitana que había acertado una y otra vez leyendo a la gente por medio de la quiromancia pudo juntar jamás semejantes multitudes.

Se dice que desde entonces era todo un personaje. Con alegría recuerdan sus excompañeros: “despertaba tarde, y aún sin recobrar por completo la lucidez, apenas habiéndose mirado al espejo, salía al patio donde nos encontrábamos todos almorzando, le arrebataba la crema a la mujer barbuda, o al hombre capaz de levantar 220 kg, o al enano malencarado, o a los leones para de inmediato atacar el sartén de los chilaquiles, nunca almorzaba otra cosa, se dice que tenía cierta fascinación por todo lo mexicano, era como ver a un niño en una confitería, carente de modales, dedicado completamente a saborear esos peculiares trozos de tortilla. Esa imagen era la perfecta cubierta para el genio que llevaba dentro”…

…treinta y cuatro años después la desgracia acaeció porque haciendo gala de su fuerza física, inerme, pidió a un corpulento joven que lo golpeara en el abdomen. Terrible error.

Y así, una despejada noche de otoño, mientras uno podía escuchar el cantar de las cigarras y ver a lo lejos la destellante danza de las libélulas, la gente se congregó esperando un milagro, incluso hubo quienes cargaron con su minutero de bolsillo, pero la noche avanzó y nada, la multitud comenzó a alejarse emborucada, no podía ser que él, siendo enterrado mientras mostraba su mejor semblante meditabundo como lo hizo una y otra vez, haya entrado por fin en una cárcava para siempre.

Descanse en paz el Gran Harry Houdini.

-Mulder.

www.elmulder.blogspot.com

El castigo - Lucho

El castigo

La lucidez sigue siendo un pozo de agua transparente. El productor lo puede comprobar ante el espejo. Aún se reconoce. Podría decir que es el mismo de siempre. Que no pasa nada.

Los clicks del minutero se suceden en caravana. Uno detrás del otro, detienen el silencio. El productor se mira y se dice: no te dejes emborucar.

Luego de una rigurosa deducción concluye que ha contemplado un milagro: del bote de crema surgió una libélula. Y en la caja de galletas que compró en la confitería, sólo encontró chilaquiles. ¿Será que todo eso le está pasando por atacar a la bruja que le leyó las cartas?

Meditabundo, observa el vuelo del insecto. Nada. No pasa nada, se vuelve a decir.

El tiempo sigue su marcha, su huella es una cárcava que deja inerme su mirada. En la superficie del espejo puede leer la palabra quiromancia.

Cinco yemas - Saffog Tochtli

Cinco yemas

No hay nada peor que unos chilaquiles sin crema, pensaba Beatriz mientras con el tenedor atacaba de manera cruenta el totopo remojado inerme. Las cinco aún - dijo suspirando mientras imploraba a su minutero el paso por el número 12. Su lucidez estaba llegando a tope, sus demonios neuronales ipsaban una y otra vez haciéndole pensar en la ausencia como obvio resultado de que su cita se encontrara reposando en la cárcava de la informalidad. Una deducción estúpida se decía, mientras volvía a arremeter su sinapsis ociosa, sus pensamientos descansaban ahora en la imagen de la confitería de su abuelo. Recordó una noche en la que se había quedado a terminar el cierre y pasó esa chispa de morbo. Volteó a verse en el espejo y sonrió en complicidad consigo misma. Acto seguido puso a calentar un poco de chocolate y una vez tibio hundió su dedo en dicha mezcla sintiendo como torpemente esta rodeaba cada célula de su índice. Emborucó al resto de sus falanges como una especie de caravana de arpones hiriendo uno a uno el oscuro mar en busca de peces.

Señorita desea ordenar algo más - Irrumpió ingratamente el mesero meditabundo.

Son pasadas las seis - dijo en voz alta, resignada a que esta vez no hubiese milagro alguno.

Sabía usted que me dedico a la quiromancia - contestó bajando el tono de voz, mientras acomodó oriunda el broche con forma de libélula. Sus ojos se posaron sobre los del mesero y por un momento pensó si él sería un productor de sensaciones frenéticas, se mojó los labios.

Tráigame la cuenta nada más - dijo al joven que aguardaba una respuesta más adecuada, mientras observaba la línea de la vida de manera inquisitiva.

Saffog Tochtli

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La deducción de Arias - Lilián

La deducción de Arias

La divisó en medio de la caravana, la misma que llevaba al productor y al director del espectáculo. Arias estiró el cuello un poco (su abuela, que practicaba la quiromancia, le había mostrado la mejor manera de seguir sus instintos) y de pronto tuvo esa antigua lucidez, como si viera reflejado en un espejo lo que sucedería a continuación: la crema y la nata de la sociedad capitalina fraguada en atacar a la mujer (¿veneno, acaso?). Se paró sobre las puntas de sus pies y continuó aspirando los olores de la calle: unos chilaquiles recién cocinados en la fonda de al lado, la confitería fina del viejo Palma y una perfumería que le recordaba la época en que hubiera hecho cualquier cosa por esa mujer.

La tarde se escurrió sin contratiempos, no obstante. Desde su sitio pudo observar el espectáculo: ella bailaba y cantaba sobre un estrado cubierto de flores de papel. La primera fila estaba ocupada por señoronas enjoyadas, presuntamente organizadoras de eventos de caridad. La mujer, la que él amaba tanto, aparecía inerme en comparación a su auditorio.

Casi pudo intuirlo cuando sucedió. De un momento a otro, ella se dejó caer sobre el escenario como una libélula que pierde el vuelo. Arias, que esperaba una especie de milagro para cuando la vio derribada, miró su reloj instintivamente: el minutero apuntaba la hora exacta. Apenas si pudo subir por ella y mirar sus ojos antes de que se cerraran. Ella no alcanzó a decir nada.

- ¡Maldita seas, Mireya! ¡Te has dejado emborucar por estos imbéciles!

Gritó, ya demasiado tarde.

Aún lucía meditabundo cuando arrojaron sus restos a la cárcava. Si tan sólo antes le hubiera prestado un poco de atención a su conjetura: una vedette siempre es sujeto non grato en una reunión de sociedad.

Lilián

http://islamediodia.blogspot.com

Deducciones-Shelle

Deducciones

-¿A poco no crees en el destino? -Preguntó ella.

- Nada -contesté- esas son tonterías para la gente débil que cree en la quiromancia y en otras confiterías que les endulzan sus miserables vidas.

-Pues deberías -me dijo sin voltearme a ver, mientras revolvía ese plato enorme de chilaquiles con crema sin apenas probarlo.

-¿Por qué crees tú que debería? -Le pregunté con mi pose de gran productor, mientras me veía reflejado en el espejo de la pared del restauran tratando de disimular el piquete de angustia que me producía el tema.

-No lo sé, quizás porque yo sí creo en él. Pienso que todos estamos cumpliendo un destino y que seguimos un camino diseñado por algo superior.¿Sabes? Los milagros y esas cosas existen, me dijo con el tono esperanzado que me hacía quererla más y lograba ponerme inerme ante su presencia.

-A mí no me quieras emborucar con tus teorías esotéricas, libélula, mejor apúrate que debemos terminar las últimas escenas y rendirle caravana al pendejete del cliente. -El minutero daba las12 pm en punto y quería salir de ahí..

-Eres demasiado cínico -dijo con un tono de fastidio que reconocía últimamente.

-Cínico no. Realista. En este mundo hay que ser bastante lúcido para triunfar y no andarse evadiendo de la realidad con tonterías.

-Tenemos que hablar -dijo ella de pronto, en un tono meditabundo y triste- Lo que pasó ayer...

-Deduzco sobre qué es -la interrumpí bruscamente, sintiendo el ataque de mi temor más grande, Proseguí con calma... -Está bien, no te preocupes, está bien.

-Entonces, ¿sólo amigos?

-Sentí como una cárcava se abría en mi pecho. - No te preocupes- repetí - amigos- restándole importancia al suceso mas importante de mi vida, y apenas recobrando la conversación, -¡Apúrate que llegamos tarde!

Concubia Nocte - Doble i

Concubia nocte

Miró la carátula de su reloj. Estaba rota. Con el último golpe que le había al hombre, el minutero se había detenido en el minuto cincuenta. En su cara se dibujó una mueca (su mejor intento de sonrisa). Contempló el cuerpo inerme a sus pies. Lo pateó una vez más. Bufó. Ya todo había comenzado. Salió de la habitación y se dirigió a la de los gemelos. La madre aún permanecía amordazada en la silla del fondo. Ella había sido quien más trabajo le había dado. Pero ya todo estaba solucionado: ahora contemplaba horrorizada al hombre aquel, al dirigirse al cuarto de sus bebés, orando por un milagro que los salvara. Pero nada. El extraño se detuvo frente al espejo del corredor; éste le retornó una imagen monstruosa, deforme, de sí mismo. Palpitaba. Hizo una caravana teatral. Se sintió satisfecho. Disfrutaba atacar a sus presas. Bendita lucidez. Era un cazador y estaba de fiesta, feliz como un niño en una confitería. Luego, ocuparse de los gemelos fue más fácil. Bastó encender la luz para que ambos se paralizaran por el miedo. La pequeña fue quien recibió el primer golpe. El chico quiso gritar al ver que su hermana era arrojada de bruces contra la pared. Pero un martillazo en pleno rostro lo impidió. Ars adivinatoria, quiromancia, deducción imbécil: faltaba hacerse cargo de la mujer. Y también faltaba construir una cárcava para esconder los cuerpos. Mucho trabajo por hacer. Pero Él estaba al mando. Él era el productor del miedo. Aterrorizaba. Así que ella trabajaría. Una vez decidido esto, bajó hasta la cocina. Sacó unos chilaquiles del refrigerador. Les untó crema. Los metió en el microondas y luego se dispuso a cenar. Estaba melancólico, meditabundo. Afuera, una libélula perdida, (está emborucada, pensó) golpeaba una y otra vez la ventana.

Doble i.

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Anisóptera - Triquis

Anisóptera

El minutero seguía su paso implacable; a veces parecía ir más rápido de lo habitual. La lucidez se había empezado a esfumar y el espejo reflejaba la realidad de mi estado. Sabía que sólo un milagro lograría salvarnos, sobre todo a él, que se encontraba inerme en una cama de hospital. Tenía que hacerlo antes de que terminaran conmigo; antes de que partiera la caravana fúnebre con su cuerpo.

Ellos estaban por todos lados, observándome; si fallaba en mi misión, mi cabeza volaría en una maraña parecida a unos chilaquiles y seguramente él sería desconectado al instante. Tenía que atacar; cuanto antes, sino ellos atacarían primero y me arrojarían a la cárcava que tenían preparada para mí; pero de ninguna manera me dejaría emborucar. Todo esto era un perverso juego de vida o muerte; la deducción no serviría de nada, tenía que actuar con las vísceras y ser fría como un témpano. Sólo tenía que cumplir con mi misión y regresar por él, tan fácil como comprar un dulce en una confitería.

Llegué al lugar señalado; lo reconocí al instante, era tal y como lo habían descrito. No tuve compasión, no flaqueé en ningún momento; le vacié la pistola en el pecho y su sangre corrió como una crema viscosa por el suelo. Ya estaba hecho, la misión había sido cumplida; ahora sólo tenía que volver con él.

Regresé al hospital y ahí estaba el productor de toda esta pesadilla; parecía como si usara la quiromancia para leer el destino de nuestras vidas; era el titiritero y nosotros sus fantoches. Estaba meditabundo hasta que lo interrumpí:

-Ya lo hice, está muerto

-Tú y él morirán también. No lo entendiste, todo se trataba de la compasión y tú no la tuviste…ahora yo no tengo por que tenerla con ustedes.

Lo mató frente a mis ojos, después tomó el arma y me disparó; me quedé como una libélula, sin poder plegar mis alas. Me convertí en polvo…en nada.

Un pedo con complicaciones - Semidios

- Nada más tengo que decirle unas cositas oficial, terminaré antes que el minutero de ese reloj llegue a la media, es decir sin emborucar de más este penoso asunto.

- En el Bar La Caravana conocí a La Libélula y…

-¿Perdón? ¡Ah! Sí, es que está bien coluda; bueno, si me permite prosigo que si no le cuento esto con detalle estaré inerme y sólo un milagro me salvará de la cárcel.

- Estaba yo meditabundo preguntándome hacia mis adentros si el pedo que traía atorado era por culpa de los chilaquiles con crema de microondas del Oxxo o imprudente voluntad de mis subversivas entrañas.

- Bueno, aguantaba estoicamente el pedo cuando la vi por el espejo frente a mi, “la reina de la quiromancia”, su nombre artístico, pasó junto a mí y me levanté en chinga para decirle que la amaba en secreto pero el pedo salió contundente minimizando la música a un susurro, ella pensó que la iba a atacar.

- Ella resbaló con una cáscara de limón al intentar alejarse, cayó con la cabeza en la orilla del escalón de la pasarela y mi deducción es que allí cuando perdió toda lucidez, ahí murió la leyenda, por eso con el tubo ya no hace mas que darse de topes con la cabeza y pidiendo al mesero “un popote más chico”.

- Como le digo comandante…

- Este… ¿Encargó donas a la confitería?

-¿Puedo pedir para mí? Me dio hambre.

-Gracias.

- Le digo comandante, todo fue malentendido, no hice nada malo, sólo fui el productor del desafortunado accidente que gracias al creador no terminó en una miserable cárcava.

- Bueno, nomás para el expediente, sí fue lo que compré en el Oxxo, mire aquí están las truzas flameadas, ya sabe, yo, con la pura verdad –

Autor: Semidiós

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Cuando pienso en ti - Gabriela

Cuando pienso en ti. - Gabriela

Todo inicio cuando un chavo hacia una deducción sobre el amor, pues le gusta una chava, pero otra chava lo acosa, es su amiga pro el no la quiere prefiere a su novia, en eso llega su padre que es productor, que le comienza a atacar con preguntas que no le interesan al chavo y nada le ayuda a entender. Después de 2 largas horas su padre deja de hablarle y se retira a ver a la madre del chico, que estaba con su visita, pues la madre es una quiromancia; el chico de nuevo se enfrasca y meditabundo se mira al espejo piensa en su novia, en eso su hermano le dice que quiere ir a la confitería; entonces el chavo tiene una lucidez y le dice a su hermano que acaba de ver en la tele un especial de caravana, el niño sale corriendo a prender la tele, el chavo se emboruca en su cuarto para dormir, pero no lo le grita su madre: “hijo puedes bajar la crema de la piel” y el chavo le dice: “si” y le dice su madre: “gracias, oye ¿que quieres de comer hijo?” a lo que le responde: “unos chilaquiles, por favor”, en eso ve su minutero, el chavo grita: “es un milagro” y sale corriendo pero se tropieza con una cárcava, el chavo se levanta y ve una libélula de color azul, el chavo se queda inerme al verla, su estructura tan fina que cuando la iba a tocar se despierta y todo era un sueño, se enoja en eso ve a su novia que esta junto a el, dormida, la abraza y se vuelve a dormir junto a ella.

Autor: Gabriela

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El espejo - El Aficcionado

El espejo.

¿Cómo empezar a contarte lo de mi compadre Fausto?. Podría empezar por decir que era flaco como libélula y que la quiromancia llamaba su atención. Que era propietario de una confitería o que alguna vez intentó ser productor de teatro. Que su plato favorito eran los chilaquiles, ue participó en la caravana por la paz, que le gustaban los juegos de deducción. No se. Era una persona intrascendente, un hombre gris. Hasta ayer.

El miércoles pasado compró un espejo de esos que por un lado refleja y por otro trasluce. Suponía que su mujer lo engañaba, así que mandó instalarlo y colocó una cámara oculta detrás.

Ayer revisó la cinta y confirmó su sospecha. Se sintió inerme, herido, traicionado. Lentamente sus sentimientos pasaron al odio y sed de venganza. Ansioso, miraba el reloj de modo obsesivo; el minutero parecía no querer avanzar.

Luego de la eterna espera, llegó su mujer; saludó sonriente y sirvió dos tazas de café. ¡Ven cariño, acompáñame!. Fausto tomó la taza algo nervioso y tembloroso. Después de un titubeo moral, la vació en la cara de su esposa. ¡Sin crema, pendeja!, gritó. La atacó con furia. La rabia ofuscó cualquier vestigio de lucidez. Estaba enloquecido. La azotó contra el suelo, la golpeó a puñetazos, patadas y con una licuadora. Nada detuvo la brutal ofensiva, que culminó con ocho puñaladas en el pecho de la mujer.

Después de la orgía de violencia, Fausto se sentó en el sillon, cansado, emborucado, acaso meditabundo. ¡Solo un milagro te revive ahora, puta!, dijo con la voz serena. Depositó los restos de la señora en una cárcava que hizo en el patio.

Yo lo ví por la noche. Tomamos cerveza mientras contaba. ¿Me vas a denunciar?, preguntó. Respiré profundamente. Somos compadres ¿qué no?, conteste cómplice. Echamos a reir y seguimos bebiendo.

Autor: El Aficionado

Email: tallertxt@yahoo.com

El escéptico - controlZape

La caravana, polvorienta de tanto andar por el páramo, se detuvo en las afueras del pueblito. De los carromatos salieron dos carpas.

Los niños se acercaron primero. Descubrieron en una de las carpas una confitería y corrieron por sus padres para llevarlos.

Mientras los niños atacaban los dulces, los adultos se asomaron a la otra carpa. En el interior había espejos y luces mortecinas que emborucaban los sentidos. En medio se sentaba una señora vetusta que los invitó a acercarse. Les dijo que les iba a dar una muestra del arte de la quiromancia. Pidió que le enseñaran las manos y usó su arte.

A uno le olió el aliento y le dijo que había desayunado chilaquiles con crema. A otro le vió la mirada miedosa y le dijo que tenía miedo a las libélulas. Al que consultaba frecuentemente el minutero le dijo que sería un productor de grandes proyectos.

Consideraron un milagro lo acontecido y fueron a contarle al resto. Al día siguiente había una fila enorme ante la carpa de la vieja.

Esta ocasión los pasó uno a uno. Salían tan maravillados que no se daban cuenta que también eran más pobres pues la vieja no cobraba nada barato.

Al final entró el escéptico. La vieja comenzó su rutina pero él no daba ninguna señal de que atinara a lo que decía. Sólo la miraba meditabundo.

Terminando, el escéptico contuvo sus deseos de dejarla inerme en una cárcava y le dijo:

- Sé cómo lo hiciste. Todo lo que dijiste lo obtuviste por deducción a través de lo que mirabas, oías u olías. Los demás carecen de esta clase de lucidez pero eso cambiará al demostrarles tu truco. Deja de engañar a los míos.

Al otro día muchos se extrañaron al no hallar las carpas ni los carromatos.

Como cada mañana - Pequeña Saltamontes

Como cada mañana

Había notado que su novia abría la boca al untarse crema en la cara. Apenas despertaba y se dijo que era extraño que en sus primeros momentos de lucidez pensara en algo así. Había tal silencio en su habitación que podía escuchar el tic-tac del minutero de su reloj. Vio la hora, se levantó y se miró al espejo, meditabundo. “Para que se estire la piel”, pensó. Y luego, burlándose, “¡qué brillante deducción!”.

Vivía en el centro de la ciudad. Consideraba ventajosa la multitud de locales cercanos. Enfrente una confitería, una funeraria llamada “La cárcava” (suponía que al dueño le hacía gracia) y al lado un local donde practicaban la quiromancia (no se imaginaba cómo había gente que se dejaba emborucar). Pero lo mejor eran los locales de comida casera a donde acostumbraba ir a desayunar chilaquiles.

Salió a la calle y entre las ramas de un árbol vio una telaraña. La anfitriona, enorme, estaba a punto de atacar a una pequeña e inerme libélula. Se acercó curioso. Le gustaban esos dramas de la naturaleza. De niño, soñaba con ser productor de documentales sobre insectos. La araña dio su mortal estocada. Para su pobre víctima, se había hecho la nada.

“Ni hablar, así es la vida”, se dijo mientras cruzaba la calle. Llegó a uno de los locales de comida, saludó a la cocinera haciendo una graciosa caravana, le preguntó si ella creía que la vida era un milagro y se sentó a esperar su turno.

Autor: Pequeña Saltamontes

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10 en economía - Lady Ramos

-A ver muchachos… ¿Qué país es el principal productor de cereales en el mundo?-

Las palabras del maestro me son totalmente indiferentes. Podía ver como sus labios se movían pero por más que lo intentara mi atención era cada vez menor. Palabras como “economía”, “neoliberalismo”, “globalización” carecían de significado, sólo quería que el minutero llegara al doce para poder huir.

-El globalización es un proceso bla, bla, bla…-

Volteo a ver a la gorda, todos los días a la misma hora abre su loncherita de RBD y el salón apesta a chilaquiles con cebolla y crema durante el resto del día. PFFFFTT…

-La deducción de impuestos se calcula bla, bla, bla…-

Saco mi espejito y retoco mi maquillaje, el maestro guarda silencio pero no me dice nada y sigue con su perorata sin fin.

-Ahora les pondré un problema para que lo resuelvan solos-

¡Demonios! Mi mente está completamente emborucada, ni siquiera sé como diablos plantear el problemita ese. (Mi reloj parece avanzar más lento)

-Bueno… para mañana van a…-

¡YUPIII! Fue un milagro no quedarme dormida.

-Señorita Alejandra… ¿Quisiera quedarse unos minutos por favor?-

Mis compañeros abandonan el aula mientras me acerco al escritorio, el profe parece meditabundo.

-¿Si maestro?- Cara más inocente no puedo poner. Deberían darme un Oscar

-Sólo quiero recordarle que ya es fin de mes y se acercan los exámenes. Está muy retrasada con sus tareas además de que parece no interesarle la clase- Brujo

-Lo sé maestro- respondo mientras agacho la mirada. Sinvergüenza

-¿Qué va a hacer al respecto?-

-¿Mismo hotel, misma hora?-

Y el maestro sonríe.

Lo que una tiene que hacer por sus estudios.

Lady Ramos

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Bienvenida - Vagancianet ()

El reflejo lo decía todo.

Hacía unas horas que ella y su amiga habían llegado a aquél antro y se sentía la más deseada del lugar.

Alta, tez clara, cabello negro, un cuerpo espectacular y un bello cutis de niña, cuidado con cremas y demás parafernalia cosmética, la hacían irresistible para cualquiera de los naquetes en ese lugar. Estaba segura de que nada, ni nadie podría empañar aquella SU noche.

Apenas ocupó su lugar en la barra, las invitaciones, las copas gratis, las miradas lascivas y las caravanas se hicieron presentes. Varios intentaron abordarla pero rechazó cada avance, un banquero, un ejecutivo y hasta un pseudoproductor sufrieron el mismo desprecio, una mujer como ella merece mejores propuestas.

Un solitario tipo la observaba desde una esquina, en silencio y meditabundo, no perdía detalle de cada movimiento, le recordaba una libélula esquivando el ataque de los sapos en un estanque.

Ella se levantó a bailar y todas las miradas alrededor se posaron en su cuerpo, sus giros al ritmo de la música provocaron gritos, silbidos y piropos.

No supo cómo inició todo.

En un momento bailaba feliz y al otro las botellas volaban por el lugar. Vio a aquel tipo solitario, tratando en vano de ayudarla mientras ella gritaba, inerme, que era cruelmente violada entre el zafarrancho.

Aquello acabó igual que cómo empezó.

La ambulancia voló por las calles, fue un milagro el que no la hubiesen matado. Cuando la atendieron los médicos de aquel hospital estaba lúcida, su cuerpo estaba adolorido y su cara destrozada, suturaron y cubrieron las heridas y la dejaron descansar en observación.

Como pudo se levantó de la camilla y observó el pequeño espejo en la vitrina del cubículo de emergencias.

El reflejo lo decía todo: su primer noche como teibolera había sido un fracaso.

Vagancianet

http://vagancianet.blogspot.com

El día que perdí la cabeza - Leticia Zárate

EL DÍA QUE PERDÍ LA CABEZA

Leticia Zárate

Absorta en indemnes pensamientos, yacía en la hamaca, cerrados los ojos flotaba en una somnolencia pesada y serena. De pronto una punzada en el cuello me desperezó con violencia; mi cabeza, no sé de qué forma, había perdido su lugar sobre mi cuerpo. La sacudida fue tal que la cabeza fue a dar al suelo escupiendo chorros tibios de líquido carmín.

Observé mi cuerpo inerte aún tendido en la hamaca ensangrentada, lo extraño era que mi lucidez en ese instante era total, estaba asustada, sí, pero no sentí dolor, no sentí nada, lo único que pasó por mis sentimientos fue una profunda lástima de mí.

Mi gato “Leviatán” entró con sigilo al cuarto mientras yo calculaba sus intenciones al ver como estiraba su cuello y olfateaba. Entonces palpé el pánico en los ápices de sudor que comenzaron a brotar de mis poros. Tuve miedo de un ataque sádico y durante su trayecto hacia mi cabeza comencé a imaginar cómo sus dientecitos desgarrarían mi piel suavemente; el minutero del reloj taladraba incongruentes ritmos en mi conciencia y no estaba segura de querer negar mi ateísmo suplicando un milagro. Una libélula se coló por la ventana en aquel momento crítico y consiguió con su zigzagueo airoso distraer a “Leviatán”.

“Tengo sólo unos segundos” pensé, “para pensar en algo que me libre de sus colmillos” pero ya no pude pensar porque ahora fui yo la distraída con el sonido de una caravana de voces que se aproximaban a la estancia de mis despojos.

Meditabunda y rendida me resigné a ser absuelta del peligro por la histeria de mi parentela al descubrirme.

Penetraron a la habitación y sus voces se hicieron ecos inciertos en mi razón, no comprendía sus murmullos aunque sabía que miraban mis restos sanguinolentos. Miré al frente y en el espejo descubrí mi cuerpo inerme y entero sobre la hamaca y una botella de tequila a un lado con el líquido derramado…

El peor enemigo - Shuriken

-Cuéntame Cesar, ¿cómo lo conociste?

-Una noche hace 4 años, rompió el vidrio de mi ventana y se escabullo, me miro fijamente, yo corrí al cuarto de mamá, estaba borracha y al pedirle ayuda me golpeó enojada, fui al estudio de papá, estaba meditabundo observando el periódico.

-¿Qué dijo?

-¡No molestes! Tengo que conseguir un tercer empleo para mantener a la “borracha” y a “mi accidente”.

-¿Qué pasó entonces?

-Regrese a mi recamara, Nicolas pidió ayuda por esa noche o me lastimaría si no lo auxiliaba.

-¿Después?

-No tenia opción, lo deje pernoctar, no dormí, platicamos y llegue a sentir confianza, se fue en la mañana, fue un milagro haber encontrado a mi, hasta entonces, amigo del alma así.

-Es todo, mañana vendré a interrogar a Nicolas.

(…cansado…2….1)

-Buenos días Nicolas.

-¿Qué quiere? Ya lo deduzco, quiere saber otra vez, ¿si me arrepiento?, mi respuesta es igual, Cesar me brindo confianza y apoyo esa noche, a cambio lo protegeré de todo.

-¿Qué paso esa noche? … Lo de sus padres

-Recuerdo con lucidez, me atacó la rabia al ver como destruían la autoestima de mi amigo, lo lastimaban y no soporté, me encolerice aun más cuando el lo golpeo y ella se limitó a vomitar, le encajé un cuchillo al papá mientras veía tele a la mamá solo le puse líquido destapacaños en su botella.

-¿Lo volverías a hacer?

-Sin duda, el que lo lastime morirá, jamás lo dejare.

-Me dejas inerme con tu contestación.

(…despertarás relajado…2…1)

-Cesar lo siento, no saldrás jamás, los medicamentos de nada han servido.

-Doctor, no sabe lo que es confrontar al peor enemigo cada que veo al espejo, no lo soporto más.

Cesar se suicido al otro día, a su lado una carta:

Adiós productor de mi infierno mental, vete a emborucar a otro.

Autor: Shuriken

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Encuentros (forzados) - Ana

Encuentros (forzados)

El minutero corría lentamente, Doña Margarita no podía pujar más, las fuerzas se le acababan junto con la poca lucidez que le quedaba. Empezaba a coronar cuando Margarita no pudo contenerse, Melquíades llegó al mundo en el mismo momento en que su madre murió.

Tendría ocho años el día que se topo con él. Se había colado al desván y como niño en confitería se sorprendía y anhelaba todo aquello en esa habitación. Un resplandor detrás del espejo llamó su atención. Era un libro gordo, de pastas color crema y letras doradas, tenía una dedicatoria en la parte inferior de la segunda página: “Libélula sé que lo lograrás”

Día tras día leía el libro, meditabundo intentaba descubrir cual era aquella misión que se le había designado. Sin despegarse del “Milagroso”, como a él le gustaba llamarlo, Melquíades creció hasta convertirse en un hombre. “Nada te detendría si no fuera por ese libro, esa maldita costumbre de leer, en vez de producir” le decía su padre. Don Marcial no entendía, jamás entendió a Margarita y ahora Melquíades era presa de sus ataques. Sabía que su hijo tenía un don, sin embargo no estaba dispuesto a aceptarlo.

La caravana se detuvo en medio del camino. Melquíades bajó lentamente permaneciendo inmóvil ante los inermes rostros de quienes lo miraban. Sacó un pañuelo desgastado, limpió la mano de una niña que se encontraba cerca, mientras decía: “Este es el antiguo arte de la Quiromancia, sólo algunos podemos deducir a través de las manos lo que el futuro nos depara”. La multitud quedó atónita.

Separado del grupo tomó la mano de la niña, no lo podía creer, las líneas de esa pequeña mano le revelaban lo que el libro nunca logró. Margarita estaba ahí, sonriéndole, orgullosa de que Melquíades enterrará los prejuicios familiares y se entregara a su verdadera vocación.

Ana.

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Enemigo-Serindë

Enemigo.

El viento se estrellaba contra las rocas. Generando el sonido de caramelos cayendo en los estantes de una confitería. En ruido insoportable. No quería escucharlo. Deseaba perder la cordura para silenciar el viento. Pero, como una burla más, conservaba integra su lucidez. El aire se empeñaba en hacerlo sufrir generando largas ráfagas; con un ritmo suave, constante, interminable. Parecía el andar de una eterna caravana.

El viento le odiaba, odiaba la tranquilidad que él tanto buscaba. Jugaba con él, le hacía sentirse como las cartas en las manos de las adivinadoras. Talvez debería practicar la quiromancia, y, debelar así la causa de su fatídico destino: permanecer inerme ante la furia de los cuatro vientos.

Desde su ventana podía ver como movía los árboles, los convertía en péndulos, les arrebataba sus hojas. En sus paseos, fue testigo de su perversidad, le vió atacar a los transeúntes, a los comercios. No dejaba tranquilo el espejo que forman las aguas, se robaba los pétalos de las flores. Por medio de sus libros imaginaba los velámenes desgarrados en el mar, podía ver los rostros afligidos de los marineros, de esos hombres que suplicaban por un milagro. Pero el aire era incapaz de sentir piedad.

Él conocía el carácter del viento, le había estudiado y sabía que nada le haría cambiar aquel temperamento inestable. Es por ello que le consideraba un elemento peligroso. Con su fuerza, el viento, era capas de formar una sólida cárcava con delicadas arenas. En cambio, cuando se mostraba apacible permitía el flexible aleteo de la libélula. Sin embargo, él prefería mantenerse alerta. A él no le atraparía en sus efímeros remolinos, no le iba sorprender con sus tiernas caricias. Ahora no había dudas: algún día encontraría la forma para desafiar al viento, de enfrentar a quien era su enemigo ineludible.

Serindë
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La Gitana - eLiZa

En Yanindara nada era de fácil deducción, tenía la necesidad de actuar de forma inesperada, le gustaba que nadie supiera lo que pasaba por su mente. Aquella tarde llegó con la caravana de gitanos, como muchas otras veces, a un pueblo de nombre ininteligible. A ella cada vez le incomodaba más ésa vida nómada, irónicamente a sus 23 años no era libre de controlar ni su actuación en el espectáculo que cada noche presentaba, pues su padre, el productor, insistía en que sus ideas darían al traste con el negocio. Cuando no ensayaba le gustaba pasear por el pueblo al que había llegado y sorprender con sus habilidades en quiromancia a quien se lo permitiera, fue así como se topó al vendedor de cremas milagrosas, que le aseguró que utilizándolas por 1 semana perdería el color tostado de su piel y vería al espejo una mujer de cutis tan blanco como las perlas. La vanidad, fue eso lo que hizo que Yanindara se dejara emborucar por el merolico, quien a cambio de un tarro le pidió la libélula de oro y zafiros que llevaba prendida al escote, ella se negó rotundamente y trató de apartarse, pero él la tomó por la muñeca y acto seguido se la arrancó de un jalón, Yanindara intentó atacarlo a golpes, pero en un empujón su cabeza fue a dar contra el filo de un escalón; no sintió nada, luego sin poder moverse vio cómo el minutero del reloj en la torre frente a ella avanzaba tan rápidamente como si contara los segundos. Poco a poco perdió lucidez hasta sumergirse en un mundo de oscuridad y silencio absoluto, por eso fue que no pudo sentir cómo los insectos devoraban su piel morena mientras yacía en la cárcava donde fue arrojada con su tarro de crema.

Por: eLiZa

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(Inspirada en una libélula de oro y zafiros real)

La Libélula - Sivoli

La libélula.

Marco apretó fuerte los dientes y miró con detenimiento la imagen que mostraba el espejo de enfrente. La furia no le permitía pensar con lucidez. Hacía unos momentos que Luisa lo había mandado de nuevo al cuarto de copiado.

Había llevado la caja con las ilustraciones a fotocopiar consigo hasta el baño, sentía el estómago revuelto de coraje, pues su jefa estaba a punto de hacer otra caravana con sombrero ajeno ante el productor. El era el guionista y dibujante pero, ¡carajo! ¡estaba por debajo de ella siempre! Estaba siempre lista, atenta a sus movimientos y a las etapas de los proyectos que trabajaban. Esta vez fue muy cuidadoso y se mantuvo tranquilo hasta que viera la oportunidad de atacar, presentar el esbozo él y llevarse la gloria, ser reconocido junto con su capacidad creadora, pero nunca sucedía. Siempre estaba antes ella. Y como siempre, nada más pasaba. A veces esperaba un milagro, pero este tampoco llegaba. Que coraje.

Una arcada lo sorprendió, trató de recomponerse pero vinieron más. Pateó la puerta del retrete para inclinarse sobre la taza. No había agua. Depositó entre espasmos los chilaquiles del desayuno en el fondo de cerámica. Tuvo la impresión de haber visto también el café con crema entre los restos salidos de sus entrañas. Curioso, la mancha parecía un bicho, una libélula blanquecina sobre un paisaje multicolor.

Meditabundo, salió del baño, hizo lo que tenía que hacer y luego dejó la caja sobre el escritorio de Luisa y decidió caminar un poco afuera. Necesitaba aire. Despejarse. Ya pasará el coraje. Revisó su reloj. El minutero le indicó que tenía tiempo suficiente, tal vez incluso podría pasar a la confitería por algún dulce.

Cuando el conserje entró al baño a vaciar los botes se pasó horas revisando los bocetos del guión.

Sivoli

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La Pelicula - Dark Fairy

Aún recuerdo que estaba en aquel bar de nombre extraño “Quiromancia”… ahogándome en vino tinto, salí de ahí con la intención de cambiar mi día y lo logré.

Empecé a caminar embrutecido y un golpe en la cabeza me hizo perder por completo la lucidez. No supe cuantas veces el minutero habrá dado vueltas. Inerme y en la confusión del golpe reaccioné en una cama, vi muchas féminas tocarse frente al espejo untándose cremas y aceites. Nada más erótico para mí. Se veían listas para atacar entre ellas. Escuché la voz de un hombre, dijo ser el productor de una película.

Estaba meditabundo y una de ellas, a la que le apodaban “Libélula” se acercó muy tierna y susurró:

-Llegaste a la grabación gracias a mi, no te muevas, te traje unos chilaquiles, no quise golpearte tan fuerte.

Ya vi la película, me hubiera gustado estar conciente pero se aprovecharon haciéndome pasar por muerto de fantasía de necrofilico sacado de un cuento llamado “El Negocio del Placer”.

He ido al bar este casi a diario pero creo que ya no correré con la misma suerte.

Por lo menos uno de mis sueños se cumplió, no creía en los milagros.

Dark Fairy

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Macario - Mamasan

Macario

–Cada quien decide sobre su vida, ¿No es así?– dijo con los ojos llenos de lágrimas.

–Así es Macario– respondió meditabundo. Sus ojos lucían fríos, como dos cárcavas talladas por el agua en la roca. –Pero este don no te fue dado para decidir sobre la vida, sino sobre la muerte–.

Macario enfurece de repente. – ¡Esta es mi decisión! Nada debe ser eterno y no quiero seguir con esto. Caravanas de enfermos con el alma muerta que vienen por una cura para el cuerpo, moribundos que toman mis días entre olores a medicinas agrias y podredumbre. Estoy cansado de curar muertos andantes, son como un espejo de mi miseria, su necesidad vacía por vivir ha envenenado mi corazón y mi cuerpo camina con un alma seca dentro–.

La figura en la penumbra voltea hacia el moribundo. –Cuando te encontré en el monte te veías con más lucidez que ahora Macario, no sabes lo que dices. Hechiceros, brujas y maestros de la quiromancia matarían por la sabiduría que posees, la panacea que ahora tienes en tus manos, ¿Y ahora no quieres usarla para ti? Estoy a los pies de tu lecho y debes vivir–.

–Estoy cansado de milagros para los falsos– Macario cubre su rostro y solloza. –Déjame morir, me siento vacío ¿Qué no entiendes? Si tan solo hubiera alimentado al señor o al diablo aquel día hace mucho habría muerto ya, ellos nos envejecen el cuerpo y atacan nuestro corazón con su eterna lucha por nuestras almas, todo lo van consumiendo hasta morir.

Con la mirada en Macario, la Muerte camina hacia la cabecera, toma su cabeza. –Es justo dejar morir a un inerme cuerpo vacío, tu alma descansará ahora que tu cuerpo muera también. Eres libre amigo mio–.

Macario sonríe, cierra los ojos y muere.

Productor de lágrimas - Edo

"Productor de lágrimas"

Será que mis alas nunca fueron vistas en la noche?,

reinante deducción en el corazón cordillerano de las damas de bien,

acompaña la caravana de los ángeles puros y castos,

pensarán que soy el mayor productor de lágrimas, añejas,

que la magia, es la mas tonta historia, en lenguaje mudo,

su quiromancia, los hace seres supremos,

creyendo saber donde se encuentra mí tumba

Estoy muerto

Por más latigazos, que Jesús, ha recibido,

aun estando ya en las lejanías de las montañas, y los ventanales 

pintados,

que entierran absurdos miedos,

la lucidez, es la que te permite nadar

sueño eterno,

perseguido hace un mes fotográficamente

parado frente a su rostro, en la locura del espejo,

reflejo, y sus miradas de reojo

Nube negra entre praderas,

crema sin azúcar,

palabras arrancadas de su Biblia.

Cantando, diariamente, no atacar al prójimo,

mis oídos no escuchan, arrojados,

antes de luchar con gusanos

Soy los chilaquiles que tanto gozan, descompuesto,

pero claro, si la asamblea ha cometido actuaciones frente al ciego,

soy el violador,

por respirar su mismo aire,

por trabajar en una confitería,

creen que vivo para lamer a sus pequeños hijos

por ser maldito afeminado,

mentes bajo el lago

Inerme, bajo los astros,

la libélula, se ha vestido de luto,

por la hermana mariposa

aprended de ella.

Caerme por mi cuenta,  no por pies mal dormidos,

el milagro no espero,

árbol, labios roñosos

poetizando su dolor

No mires el minutero, para cambiar,

porque arriba o abajo tuyo alguien está,

nada malo te ocurrirá, si te vistes de luces y vuelas en las noches,

sus partituras tratan de emborucar

penando rastros respirados,

meditabundo, encuentra tu poema,

depredadores

siempre tendrás

Seré el mayor productor de lágrimas?

bañándome en cárcavas,

mis dedos tienen la fuerza para escribir.

Sus pieles son algodón.

Edo, blog: 

lappeloceanique.blogspot.com

Tercera llamada - Ugolino Marevi

Era fácil deducir de dónde venían esas manos temblorosas y moldeadas en callos. Una enorme caravana, un productor empedernido, un acto hechizo de quiromancia. Aún se le sentía lúcido como en antaño, pero ahora el espejo se le desprendía de la mirada en un reflejo repulsivo. Había envejecido en algún punto entre escupir sobre sus palmas y codos quebradizos como única crema humectante, y atacar las garnachas, frijoles, tortas, chilaquiles, o cualquier cosa al alcance, como desayuno. Incluso en ocasiones, cuando el dinero faltaba, podía encontrar la saciedad en la confitería de junto, confundiendo al hambre con cualquier regaliz.

Era fácil saber que la vida no era mucha entre los jirones de tela que cargaba como ropa. Un enorme garañón de mil batallas, ahora tranquilo, sonriente. Justo cuando inerme, la vida desdeñaba darle una última pelea.

Sentado en las ruinas de su viejo apartamento, soñaba con aquellos días de grandes espectáculos, de dinero, de hermosas mujeres. Cuando tenía peso sobre el destino, sobre la vida entera. Ahí, bañado por el relente nocturnal, entregaba sus últimas palabras a los grillos abajo y las libélulas arriba, merodeando las cristalinas telarañas que lustraba la luna.

-Es un milagro –dijo en un último suspiro-. Todo el tiempo tuve la vida en mis manos. Toda la vida tuve el tiempo… Siempre peleando por más. Y ahora que el minutero se alarga mucho más allá, no se me ocurre mucho más nada. Si tan sólo hubiera sabido antes, habría conseguido unos cuantos números extra, una última función; unas líneas por entre los nuevos callos. Uno diría que la vida no se deja emborucar.

Meditabundo esperaba el fin, preocupado apenas por vez primera, con la voz ahogada y el pecho compungido, cavando su cárcava en el corazón.

Una Deducción - Rapaquiwi

Una deducción.

¿Por qué es común en los pueblos hallar cantinas frente a los panteones? Pues en una de esas cantinas está Don Chema, el sepulturero, quien bebida en mano observa entrar una caravana al camposanto: ancianas con rebozo, viejos cabizbajos y jóvenes cargando en hombros dos féretros; triste panorama productor de un suspiro y un buen sorbo de cerveza. Mareado pero tranquilo, mira la palma de su mano y sonríe levemente: la quiromancia le auguró larga vida.

-¡Ah!, la lucidez impregna mi mente –piensa el sepulturero tras una honda inhalación de aire. La resaca se va.

Voltea la mirada para descubrir su yo reflejado en un garigoleado espejo: su imagen jamás le ha gustado; cansado, vierte sobre el almuerzo sendas porciones de crema y ataca con hambre los rojos chilaquiles que Anita, la sonriente mesera, le sirvió; aunque le pareció algo extraño que ella le dijera “bienvenido”, si nunca lo hace.

-Oh, Anita –piensa él. Que hermosa te veías el día que te conocí en la confitería, entre dulces y chocolates eras tú el bombón más rico. En sólo un año la diabetes te ha acabado, y lo único que he podido hacer es contemplar ofuscado e inerme tu decadencia. Mi Anita, extraña libélula, pronto se te hará el milagro de volar y abandonar los dolores; el minutero en tu reloj ya casi completa el ciclo de la vida, pero nada mejor que dejar a vida y muerte emborucarse en distante recuerdo.

Tras haber terminado su plato, Don Chema se dirige meditabundo hacia el panteón para iniciar su jornada. Ya no está mareado pero ahora tiene una extraña sensación: como un vacío, un vértigo. Llega inadvertido donde está la gente y contempla las dos cárcavas en espera de sus huéspedes; al subir la mirada hacia las criptas y tras leer los nombres en ellas el vértigo es total: “Anita” y “Don Chema”.

Rapaquiwi.

Avisos Parroquiales (NaNoWriMo)

Queridos Metatexteros:

La administración (presente y pasada) de este, su taller, los invita con vehemencia a participar en el Mes Nacional de Escritura de Novela (NaNoWriMo)

La mecánica es simple y hasta cierto punto kamikaze: Escribir a lo largo de treinta dias (del primero al treinta de Noviembre del año en curso) un texto de cincuenta mil palabras o ciento setenta y cinco páginas es decir, aventarse mil seiscientas sesenta y seis palabras por dia.

Debido al tiempo limitado para escribir, lo UNICO que importa en NaNoWriMo es el rendimiento. Cantidad sobre calidad. Este enfoque te obliga a bajar tus expectativas, tomar riesgos y a escribir sobre la marcha.

Aquí no se trata de mejorar la redacción, se trata de hacer notar a los participantes que ser escritor es un OFICIO, cuya base son las horas-nalga de las que hablaba Alfonso Reyes.

En resumen: NO LE SAQUEN. No es difícil, lo único que hay que hacer es crear el hábito de dedicarle un rato DIARIO, sin excusas ni pretextos, a escribir.

¡Cuahutemoc Sánchez el que se raje!

Para cualquier duda entren a la página http://www.nanowrimo.org (hay versión en español)

Ejercicio No. 4

El ejercicio de esta semana es absolutamente de cajón. Se ha hecho una y otra vez en los talleres de creación literaria alrededor del mundo, sin embargo, no está trillado, al contrario, es un clásico, un truco viejo y por lo mismo, uno que casi nunca falla.

Las instrucciones son simples: escriban un texto de trescientas palabras máximo, usando al menos nueve palabras del siguiente listado:

1. Deducción

2. Caravana

3. Productor

4. Quiromancia

5. Lucidez

6. Espejo

7. Crema

8. Atacar

9. Chilaquiles

10. Confitería

11. Inerme

12. Libélula

13. Milagro

14. Minutero

15. Nada

16. Emborucar

17. Meditabundo

18. Cárcava

Unas pocas restricciones y advertencias: Las palabras sólo pueden usarse una vez. Se permite cambiarlas un poco, por ejemplo usar “milagroso” en vez de “milagro”. Las palabras del listado deberán estar en negritas. Los textos que no contengan las nueve palabras requeridas no serán publicados. Los que usen las dieciocho tendrán un premio especial.

Los textos deberán ser enviados a

metatextos@luxmail.com

Tienen hasta las 23:30 horas del jueves once de octubre para entregar sus textos. Como siempre, serán publicados a partir de las cero horas del Viernes doce.

Suerte y apúrenle, les quedan sólo siete mil ciento setenta minutos.

Agilizar

Queridos metatexeros:

En unas horas más será publicado el ejercicio número cuatro pero antes de que eso ocurra la Administracion de Metatextos hace un llamado a los autores y autoras.

Con la finalidad de agilizar el proceso de publicación se les pide que:

1) Envien sus textos en formato word y mandenlo como archivo adjunto en su correo.
2) Nombren a dicho archivo de Word con el nombre de su texto, si lo tiene, y su pseudonimo
(nombre del texto - nombre del autor)
3) Incluyan, ya sea en el archivo o en el correo, su pseudonimo y su dirección de blog.

Esto no son reglas, ni requisitos, son simples sugerencias que harán la existencia de este Robot más facil y la publicación de los textos mucho más veloz.

Nos leemos en cuatro horas.

Unas palabras del Coach Cortázar

Querida Comunidad Metatextual:

Para que se les haga menos pesada la espera en lo que se publica el próximo ejercicio les dejo unos muy buenos tips de uno de los cuentistas mas cabrones que ha dado este mundo.


"Los cuentistas inexpertos suelen caer en la ilusión de imaginar que les bastará escribir lisa y llanamente un tema que los ha conmovido, para conmover a su turno a los lectores. Incurren en la ingenuidad de aquél que encuentra bellísimo a su hijo, y da por supuesto que los demás lo ven igualmente bello. Con el tiempo, con los fracasos, el cuentista capaz de superar esa primera etapa ingenua, aprende que en literatura no bastan las buenas intenciones.

Descubre que para volver a crear en el lector esa conmoción que lo llevó a él a escribir el cuento, es necesario un oficio de escritor, y que ese oficio consiste, entre otras cosas, en lograr ese clima propio de todo gran cuento, que obliga a seguir leyendo, que atrapa la atención, que aísla al lector de todo lo que lo rodea para después, terminado el cuento, volver a conectarlo con su circunstancia de una manera nueva, enriquecida, más honda o más hermosa.

Y la única forma en que puede conseguirse ese secuestro momentáneo del lector es...


(para quitarte la duda, haz clic aqui)


Aprovecho la ocasión para informarles oficialmente que el próximo ejercico será publicado a las 0:00 horas del Viernes 5 (cinco) de Octubre. Como siempre, la fecha final de entrega serán las 23:30 horas del Jueves 11 (once) del mismo mes.