Ejercicio No. 2 Terminado

Una vez más les agradezco a todos y todas sus esfuerzos

Es momento de comentar, no le saquen. Si se llevan se aguantan.

El próximo Ejercicio será publicado a las Cero Horas del Lunes 24 de Septiembre

Autores: ya saben, algo que me haya faltado, al correo de siempre. (creo que me faltaron los links a ciertos blogs, pero fue porque no venian adjuntos)

Por cierto, para leer los textos de este ejercicio de un sopetón les recomiendo ahora hacer clic en la etiqueta "Ejercicio Dos"

Suerte

Y el universo fue creado

En el principio existía el vacío, que ahora todos conocemos como Negro. Hasta que Dios sobrepuso tres colores que abarcaban el todo: rojo, azul y verde.

Cada color ocupaba una parte proporcional del todo, sus límites permitían que los colores se tocaran pero que, al mismo tiempo no pasaran el espacio que El Creador había determinado para cada uno: era la armonía perfecta en el universo tricolor.

Los pigmentos tenían dentro de ellos un cúmulo de características que determinaban su autenticidad. En el rojo existían pasiones desbordadas, violencia, ira, lujuria, el deseo… hasta el amor mismo; mientras en el azul existía la tristeza, tranquilidad, frescura, ensoñación… también la pereza. El verde era el sentimiento que mantenía la armonía, era el que separaba al rojo del azul; en él, había elementos tan fuertes como la vitalidad, abundancia, esperanza y la bondad.

Un día, Dios tuvo una idea, misma que mando a recorrer los colores, empezando con el rojo. La idea no pudo contener todos los elementos que existían en la idea y que intentaban aferrarse a ella, por lo que tuvo que usar todas sus fuerzas para pasar al siguiente color. Lo hizo tan fuerte que traspasó el verde para llegar al azul. A pesar de que estaba en un lugar tranquilo, la idea ya no se pudo detener, agarro mayo velocidad hasta empezar a combinar a los tres, girando alrededor y creando una infinidad de colores.

Esta idea invitó a otras, para que tomaran los colores e hicieran formas distintas. De esas combinaciones nacieron los montes, las praderas, las ciudades, las frutas y diversas figuras que deshicieron ese inicial mundo tricolor en uno donde quiera que vayas, hay diversidad no solo en colores, sino en emociones, sentimientos, emociones y de mucho caos.

Y el universo fue creado…

Autor: Tlalocman

http://eltlalocman.blogspot.com

Última esperanza.

Última esperanza.

Señor, dicen que usted artista, que en sus lienzos plasma vida, que casi respiran.

¿Es que acaso no es el arte la forma mas sublime de expresión?, ¿si no la única?

No sé… pero estoy seguro de que expresar es vivir, aunque lo que se exprese sea la misma muerte. Entonces, si ese es el caso, es usted creador de vida, y me deshace la vergüenza al confesar que lo que usted crea yo destruí. Sin más arma que mis iracundas manos le quité la vida, pero no a sangre fría, pues el acto fue presenciado por mis venas, ríos incontrolables de sangre en ebullición.

Si acaso se cuestiona el porqué de mi acto, mi respuesta cabe en una palabra: traición. El único motivo por el que un hombre podría arrancar el alma de la mujer que reina en la suya. Sobra decirlo.

Destruí su cuerpo, liberé su alma, quemé su ropa, hice añicos hasta la última fotografía, aniquilé su memoria de mi ser y me quede vacío. Morí junto con ella, evaporé su recuerdo sin saber que lo que se desvanecía era mi propia vida. Me olvide de ella, de su rostro y caricias, de su cuerpo y secretos, sin sospechar que aquello era el sentido verdadero y último de este desesperado asesino.

Señor, dicen que usted artista, que en sus lienzos plasma vida, que casi respiran.

Necesito recordarla, necesito vivir.

Señor, necesito un retrato, necesito que la invoque con sus vivos colores, que la plasme en su lienzo y la haga inmortal, para así alejarme de esta lenta agonía.

Tarea difícil la que le suplico, lo sé, pues yo mismo no puedo describirla. Mas confío en que sabrá usar sus fotografías deshechas por mis temblorosas manos.

Señor, dicen que usted es artista, creador de vida, más que eso: mi última esperanza.

Autor: Pildorio

Tiempos de Cambio.

Tiempos de Cambio.

Hoy Primero de Agosto de 1914 y Alemania a declarado la Guerra a Rusia después del atentado en Sarajevo el 28 de junio de este mismo año ,no se si esto será el inició de una gran batalla tan épica y larga como aquellas largas y malditas cruzadas o como las mismas guerras sufridas
por nuestro país contra los Turcos donde nuestro imperio fue reducido a cenizas y gracias a eso hoy tenemos una ciudad tan bella como Moscú.

Por la mañana en uno de esos cafés donde normalmente se reúne gente del gremio artístico y cultural de este país, coincidí con un par de jóvenes que hablaban sobre esta nueva corriente de arte la cual llaman arte abstracto ¨ yo no entiendo nada ya que mis orígenes no son los propios para poder opinar del arte ,pero quede maravillado al ver una copia en blanco y negro de una pintura de un hombre llamado Wassily Kandinsky y el nombre de la obra es la Composición numero 7 ,esto me dejo realmente impactado como algo que veía en blanco y negro me atraía tanto y no podía dejar de admirar tan sutil pintura con un significado indescifrable para muchos y tantos como yo.

Uno de los muchachos comento que esta obra fue hecha un año atrás y ya había viajado hasta Nueva York para ser vista del otro lado del mundo por personas con tal ves la misma capacidad de apreciar algo tan bello en un momento no tan difícil como lo era para mi este .

Hoy 23 de Mayo de 1943 tengo la fortuna de visitar Paris por fin mis ojos han podido ver Composición numero 7 a todo color y se que la magnificencia es mejor verla a colores.

Autor: Kaya

www.sithkaya.blogspot.com

Sueños

Sueños

Camino a través de un campo color ocre, quemado por el sol. Las vías del tren me transportan a la cabeza del Perro Aguayo y entró directo por su ojo…qué no es el Perro, es Blue Demon ¿no le ves la máscara?...los bichos están por todos lados, un escarabajo se ha subido a mi mano y deja su baba embarrada en mis dedos, parece zoológico, huele a corral…¿olemos en sueños?...no sé, así olía, así huele todavía al recordarlo…la lombriz pálida se transforma ante mis ojos en una serpiente de cuatro cabezas; me repugna, no quiero verlo…¿a qué te recuerda?...¿a mí? nada, aunque se que tu dirás que simboliza el pito de un señor o algo así…lobos que se comen a las gallinas ponedoras de un solo bocado, dientes por todos lados que se convierten en pájaros…¿te he contado que mi abuela era Manchega? Los campos allá son así todo el año, yermos; era como recorrer con ella el mundo que conoció de niña…¿y los lobos, Ana? ¿Qué pasó con los lobos?...lo devoran todo, los huevos, los pollitos, los patos y los pavo reales, me quieren a mí también; los lobos siempre acaban conmigo…¿acaban? ¿cómo acaban?...¿porqué los psicoanalistas siempre son tan mal pensados? para mentes cochambrosas me quedo con Don Lupe el del taller de la esquina, que además, no me cobraría tanto ni forzaría mis fijaciones fálicas a mostrarse todo el tiempo…se acabó el tiempo.

Ana se levanta y observa un crucifijo que le recuerda un puñal. Un adorno nuevo en la colección de objetos raros de su analista. Sabe con certeza de qué tratará su próximo sueño.

Autor: Viviana

www.vivianaenvivo.blogspot.com

Sin Título

Así se ve una vida desde lejos, un caos, sin orden aparente, pero en ello está la belleza de vivirla. Confusiones, deseos, amores, desamores, cariños recíprocos o no. Parece que alguien tomó mi vida y la puso en este cuadro lleno de formas y colores cuando solo se veían dos cromas del entero desde ahí. Quisiera arrancarme los sentimientos junto con las venas para rendirme ante los dioses, pero no me lo permiten aún. Las pasiones no se detendrán ni en el momento de mi muerte, quedarán los recuerdos en la memoria colectiva de quienes me quisieron o me odiaron con toda el alma.

Sonrisas fingidas o sinceras, caras vemos almas ignoramos. Cuando llega la noche buscó en mi misma ese sueño informe para encontrarle el orden, el orden que solo permite el caos de un alma viva que no se detiene para remarcar una línea.

Noches sin luna y con lluvia, me recuerdan los deseos contenidos, las palabras no dichas, las culpas y sus contrarios: las palabras dichas, las cosas de que me enorgullezco. Si amar la vida es un pecado, entiérrenme en el infierno, que es ahí, dónde merezco estar.

Autor: Katsya

Sin retorno

Sin retorno

Dormida pude ver el interior de mi cerebro, no fue difícil saber lo que era, la fachada es simple, parecen intestinos replegados. Me colé con cautela entre los pliegues pensando ver dentro redes de nervios escupiendo chispas de pensamientos, pero al abrir bien los ojos aquello parecía mas bien un carnaval; tuve que esquivar mis propias ideas dando tumbos sin dirección. Había chispas, sí, corriendo como ríos, luminiscencias de recuerdos.

De pronto capté esa familiaridad de la que es imposible desajenarse, reconocí entonces en un halo de nostalgia tu recuerdo arrumbado en un rincón oscuro, agazapada y entumida yacías en esa perdida laguna de mi cerebro. Esquivando a la cordura y al sentido común avancé a tí ilusionada. Me topé antes de llegar al recuerdo de tu muerte y pensé sonriendo que ahora sí te diría lo que no te dije entonces…

Alzaste la cara y me viste ahí, envuelta en ideas, sensaciones de frío y calor y todo la luminosidad de los pensamientos, no me reconociste, obvio, la imagen era la que yo tenía de mí misma, evidentemente no coincidía con la tuya. Quise abrazarte pero sentí miedo y por un momento quise despertar y salir de aquel mundo dantesco. Entonces me asomé al exterior y miré todo blanco, una cama, un buró, mis pies descalzos y en el espejo una mirada perdida…

Comprendí que era tarde, no podría regresar, pero no fue tan malo porque estabas aquí dentro conmigo. Las dos ahora somos un recuerdo fundido en uno en el interior de mis divagaciones.

Autor: Leticia Zárate

http://usandobientulengua.blogspot.com/

SER PARA PINTURA, PINTURA PARA SER

SER PARA PINTURA, PINTURA PARA SER

El sonido de los pasos se aleja, el crujir del piso de madera acompaña su estancia, su grupo ya se ha ido, él se queda. Sus blancas manos en los bolsillos de su pantalón, el cabello sobre su frente y sus únicos amigos revoloteando sobre su cabeza, la mirada absorta, no perdida, clavada en los colores que visten al lienzo.

Esa parte del pasillo está mal iluminada, pareciera que ese cuadro es excluido por las demás pinturas del museo, su grupo dobla en la esquina del pasillo y se pierde, él sin mirar hacia ningún lado se sienta a los pies del cuadro, queriendo sentir el calor de su compañía. Levanta su mano izquierda sobre su cabeza buscando a tientas el áspero marco de madera, sube sus dedos un poco más, siente la dura textura del óleo.

-Es azul- se dice a si mismo.

-Naranja, verde- nombró todos los colores de la pintura sin necesidad de mirarla, sintió el reflejo de la luz dentro de si mismo.

El piso comienza a crujir, se escucha el sonido de los zapatos que se acercan, calzado de un negro reluciente, pantalón azul marino con una muy marcada línea de plancha y en el pecho una insignia dorada de seguridad. Pasó al lado de él sin notar su presencia, no lo vió ni a él ni al cuadro, sólo llegó al final del pasillo y apagó la luz de esa sección, la pintura y él se sumergieron en la oscuridad y se quedó ahí por siempre, al pie del lienzo que sentía como su igual, del que nunca volvió a necesitar la luz para ver sus colores y del que la luz nunca volvió a necesitar, se quedó ahí como una estatua de sal que el viento que nuca llegó a tocarla no la derrumbó. Se quedaron la pintura y la estatua que se rindió a sus pies acompañándose para siempre, refugiándose cada uno en la sombra del otro, Sabiéndose diferentes e iguales entre si.

Pancracio
http://pekeopancacito.blogspot.com

Pelea con el gran pintor Isidro Malgancho

Nunca discutan con un pintor neurótico, miren cómo quedó mi camisa.

Autor: Semidiós

http://semidios.blogspot.com

Oyendo los colores

Oyendo los colores

-Es una fotofonografía ultratrastornada- dijo Slut el hidromarsupial. Las ondas sonoras expulsadas por su boca cruzaron el breve espacio que había entre Slut y los oídos cuneiformes de Chasimira la porcofrenética.

-Algo había oído de eso- respondió Chasimira- creo que fueron hechas por alguna civilización del futuro, ¿no es cierto?

-Un futuro muy distante o un pasado bastante remoto. Tú sabes que la mayoría de la gente no cree en esas cosas.

Chasimira vio atentamente la fotofonografía, extendió una de sus uñas y rasgó una mancha color rojo carmesí. Las ondas sonoras retumbaron el espacio y llegaron a sus oídos, el rojo tenía un sonido agudo y rítmico; al tocar una mancha azul el sonido se convirtió en un leve susurro que cualquier no iniciado podría confundir con la canción que emite una mancha gris.

-Fue una de las últimas obras que hará esa civilización- continuó Slut- ¿Ves el color verde? Aún no tiene su sonido característico, ese que tanto te gusta. La población de ese planeta sólo descubrió la música de los colores primarios. Toca el amarillo.- Y Chasimira la porcofrenética puso su pezuña en unas manchas que parecían salir de una medusa. Esta vez un sonido grave y molesto llegó a sus oídos. Slut expulsó un pequeño eructo y volteó a ver a Chasimira.

-Bien, creo que aquí termina la lección de hoy- dijo el hidromarsupial.

-Pero antes… ¿Podrías decirme cómo fue que tal civilización se extinguirá?

Slut se acomodó los lentes, sacudió ligeramente la cabeza e hizo un ademán de impaciencia.

-Pero niña, ¿Qué no ves que era una raza de aformes audiodiluyentes? Como el dibujo de esta fotofonografía lo muestra, deberán disolverse, como cualquier onda sonora, al observar, tocar y escuchar la música que los colores les comunicaron.

Autor: Garap

http://autostop.wordpress.com

Noventa Segundos

Podría decir que ayer fue su cumpleaños y eso causó que pensara en ella unos veinte minutos extra, además de las dos o tres horas que me roba de la mente a diario. Hace algunos días una mesera me preguntó cómo quería mis huevos, “con toda mi alma”- respondí; mi madre estuvo a punto de escupir su limonada.

Llevo semanas pensando en Bartolo de Sassoferrato y su genial visón de la ley; no sé qué tan presente lo tengan ahora en el Congreso. ¿Quién hubiera podido adivinar hace cinco años que en México el poder que tendría el chirrión por el palito sería el Legislativo?

Adoro el cuerpo femenino, incluso el más feo y desproporcionado, tiene una especie de simetría secreta que es imposible obtener para los hombres, porque nos es ajena.

Soy el Cazador de Tatuajes aunque a veces reniegue de serlo, el libro, en su forma física, no es más que un montón de hojas tatuadas, la tinta me llama.

Yo no quiero tenerte, nadie puede, lo que busco es que estés a mi alcance. Llevarte conmigo, no para que estés en mi mundo, no para que seas de mi mundo, sino para tenerte en el mundo.

La arteriosclerosis múltiple me está dejando sin ídolos.

Me enfrento con una contradicción en las metas de mi vida, Juan García Ponce y Borges dijeron que ellos se dedicaron más a escribir y a leer que a vivir, yo no quiero cometer ese error, quiero vivir, quiero leer, quiero escribir ¿cómo conjuntar esos quiero? ¿es posible escribir de erotismo sin vivirlo? ¿se puede escribir Historia sin saber beber vino o hacer el amor? ¿se puede chiflar y comer pinole al mismo tiempo?

Ver el cuadro y teclear es un gran ejercicio, nunca pensé agradecer las putas clases de mecanografía.

Autor: Prometeo

http:://instantesdistantes.blogspot.com

Mi odisea

Mi odisea

Después de la hecatombe, la ciudad, si aun puede llamarse tal, quedó hecha un almacen de cuerpos y pedazos humanos en podredumbre; larvas, mierda, pus. El viento divulga el hedor a través de kilómetros y kilómetros y se revuelve con el tufo de la siguiente ciudad, devastada también.

La comunidad internacional mira asombrada; condena, vocifera y juzga al verdugo mundial, para luego voltear y perseguir la próxima zanahoria mostrada en televisión: telenovelas, fútbol y reality shows. El gran ejecutor nos inyecta dosis de amnesia.

Ochocientos días después, nos mostramos asombrados, indgnados, encolerizados por la carnicería que se avecina; salimos a la calle, protestamos, reclamamos, demandamos que el asesino nos quite el fusil de la nuca. Nadie nos escucha. Es más divertida la gran carpa transistorizada con payasos vestidos de informadores, magos que convierten goles en operaciones para los ojos y el gran show de los artistas adopta-niños javaneses.

Cada minuto somos menos. No nos queda más: rezamos a dios y nos encomendamos a su madre; Al poco tiempo sólo quedo yo; al fin recibo respuesta, desde lo alto me hablan: aguanta, resiste. La última respuesta me hizo perder la esperanza: cuando mueras yo alivio tu dolor; cuando él muera yo lo juzgo.

Pierdo la paciencia y decido asomarme detrás del escenario de cartón. Confirmo mi sospecha. La señora Muerte tiene en una mano al Señor y en la otra a Su Madre. No se percata de mi prescencia y sigue suministrando sedantes en el alma de sus próximas presas. En el intermedio veo cómo el Carnicero coloca los dedos en la boca de la señora Muerte. Ella lame la sangre que escurren y hacen en amor de la manera más grotesca jamás imaginada.

Después haber visto Todo vuelvo a donde fue mi hogar. La bestía imprimió su sello. Víceras, masa amorfa e inmundicia. Sí, sobreviví al gran verdugo.

Autor: El Aficcionado

Email: tallertxt@yahoo.com

Me duele la cabeza.

¿Por que si solo llevamos 15 minutos aquí?!

No lo se, me duele la cabeza y cada vez que veo esta pintura me duele mas!

Eso es lo que pasa por ser un IGNORANTE que no sabe nada, nadita de arte.

Mmm, no creo que sea la ignorancia, la ignorancia no duele!

Pues debería aunque en ese caso tu te la vivirías en el hospital con altas dosis de”Volium”..

No es Volium es VALIUM ¡ Por Dios!

Pues a mi me Valium lo que digas pinche ignorante-nopuedoestarunahoraalejadodelatele.

Ay si tu, muy sabelotodo.. a ver explícame que fregados es esto?!!

Es una obra de Arte! Que no estas viendo!!

A ver pero que significa eh eh! A ver explíquemelo su alteza....

Es un Kandinski.

Uy si un Kandinsky, segurito que no sabrías de quien es si no es por que ves el nombre en la plaquita de cuadro..

Te digo, el burro cree que todos son de su condición.

Será lo que quieras pero mi cabeza me esta matando..

Claro siempre se trata de ti y de tus gustos, no? Pues claro siempre vas primero en todo.

Ash! Ya ves como te pones, a ver conocedora explíqueme el cuadro por favor...

Es acerca del caos, de la evolución de los sentimientos dentro del ser, de cómo se mezclan las emociones..

Y ‘ora tu que fumaste? Digo pa’ andar igual...

Te digo eres un naco. Por eso nunca vas a destacar en sociedad .

Ya mi reina ya pues, si así te pones viendo un cuadro del Vips, no me imagino que va a pasar cuando te lleve a un museo de verdad, ándale, camínale rápido que ya se desocupo una mesa. Me va a explotar la cabeza, seguro que es de hambre.

Autor: La Shelle

http://lashelle.blogspot.com/

La ultima nota

“Siempre he odiado mi maldito afán de autodestruirme, mis pocas ganas de no tener miedo; he vivido repitiéndome hasta convencerme que así es como soy y sólo esto es lo que tengo, pero cómo no despreciarme si mi cuerpo no es más que un lastre que me vuelve a la tierra cuando ya he levantado el vuelo, si no me queda más que seguir siendo un fútil intento de mujer, si el único bálsamo para el dolor de ésta vacua existencia es el baúl de recuerdos que tan celosamente guardo, ése que está repleto con trozos de memorias reales e imaginarias, tan dulces y reconfortantes como suaves gotas de miel… pero hoy algo extraño pasa, mosaicos de esas imágenes etéreas se han aglutinado en mi cabeza, las siento empujando hacia afuera, luchan por salir en estampida quizá ante el temor de ser borradas para siempre conmigo, intentan escapar en forma de mariposas multicolores para perderse en el infinito y sobrevivir al final, a mi final, al último acto de lucidez que he tenido, acto en el que he pactado una cita con la muerte esta noche en el corazón de las oscuras aguas del lago Saimaa, donde lo último que verán mis ojos será el reflejo de las luces sobre su helada superficie, y quién sabe, tal vez algún oportuno curioso sea testigo del estallido de mi cráneo y de cómo en su explosión libera miles de partículas de todos los matices.”

Autor: Eliza

La búsqueda y la locura

La búsqueda y la locura

Somos seres efímeros discurriendo intempestivamente frente al espejo. Somos un espejo roto, navegando solazmente en aguas saturadas de recuerdos hirientes, desdibujados y desabridos a fuerza de años y de olvido.

Somos, en ocasiones, querida locura, felices trazos de ti, embriagados por el placer de confundir realidades con fantasías, llenos de ira y de alegría. Somos una acuarela viva, llena de trazos sutiles que no llegan a ningún lugar, si acaso, en ocasiones arriban a un puerto soleado y tranquilo.

Desgraciadamente, mi querida locura, siempre me quedo con un sabor amargo al final de cada naufragio, al final de cada desierto y de cada ciudad. Me embriaga inesperadamente el tufillo extraño de saberme un pequeño garabato buscando un lienzo y buscando un color afín, una línea curiosa que se preste al juego de crear un nuevo garabato.

Soy, mi hermosa locura, un conjunto de variables inacabado, busco eternamente debajo de mi luna aquella musa que infunda un soplo de contrastes y matices a éste parco lienzo que clandestinamente plasma trazos multicolores en espera del brillo que no aparece.

Es por eso que los barcos y los puertos están allí, presentes, es por eso que el sol esta allí, aguardando el eclipse y la mesa tiene siempre dos sillas… Aunque la luna nuca se mezclé, aunque las sillas nunca se llenen, aunque la línea tan esperada nunca aparezca, el lienzo seguirá intentando poesía, esperando encontrar a aquella que aún no tiene nombre.

-Ya sabes que siempre seré un poeta maldito de esos que viven siempre atormentados por melancolías y análisis ociosos que más valdría encadenar en lo más profundo de la conciencia. -Le dijo el loco a su musa.

-Por eso te encontré. -Respondió la locura

Autor: Ocelotl

http://ocelotl-larutanatural.blogspot.com

Noticias

Noticias

En otras noticias, un joven de veintitrés años se suicidó incendiando su cuarto. El reporte completo a continuación.

La tarde de ayer un joven arquitecto de veintitrés años, cansado por las preocupaciones de su carrera, se quitó la vida ayer por la tarde después de una discusión con su madre.

El joven, al que llamaremos Julián F. discutió con su madre cuando ésta le ordenó poner las manos para enrollar el estambre. El joven se negó a semejante acto alegando tener sus propios problemas con la escuela y sus tres novias.

La discusión tomó fuerza cuando la madre lo amenazó con dejar de cubrirle con cada una de las tres chicas con las que Julián salía desde hace dos años. Curiosamente las tres relaciones, con tres chicas de nombre Julieta, comenzaron de manera simultánea.

Minutos después de que el joven entró a su habitación su madre se percató del humo que llenaba la casa. De inmediato dio aviso a los equipos de emergencia e intentó entrar al cuarto de su hijo. Un vecino le ayudó a abrir la puerta, pero era demasiado tarde. Al parecer el joven se prendió fuego con una botella de destilado de caña y un encendedor mientras se encontraba recostado en la cama.

En la habitación el fuego consumió todo, excepto por un cartel de la Composición VII de Kandinsky. Este hecho ha llamado la atención de vecinos y personal de bomberos, pues el cartel se encontraba sobre la cabecera de la cama.

Ante semejante fenómeno, algunos vecinos del lugar tomaron el cartel y le han puesto un pequeño altar a la entrada de la unidad habitacional. Algunos aseguran que en cartel (de 50cm. X 1m.) se aprecia la imagen de la Virgen de Guadalupe, otros aseguran ver la tercera reencarnación de Buda y algunos más están seguros de ver a Tezcatlipoca.

Autor: Sidurti

Http://elcafedelosviciosos.blogspot.com

En México se Llama Avión

En México se Llama Avión

“Vos sos un Mondrian…

y yo un Vieira da Silva…

La primera vez que lo dijiste quedé llanamente sorprendido. Yo, hombre de ciencia, no podía creer que hubiera una frase que nos describiera de manera tan fiel y apropiada, semejante precisión era posible sólo en los cálculos más avanzados, jamás imaginé que algo así tuviera cabida en las artes. Estaba equivocado y descubrir ese error se los debo a ti y a Cortazar.

Tenías razón, soy todo un Mondrian.

No es difícil imaginar lo complicado que es para un Mondrian convivir con un Vieira da Silva. Trazos completamente opuestos, ¿cómo la simpleza, franqueza y rigidez del Mondrian podrían sobrellevar ese caos “ordenado”, complejidad y confusión del Vieira da Silva?

Tu arrogancia, tu presunción, todos tus sumos rodeos para expresar hasta la cosa más sencilla fueron terminando con mi paciencia y a pesar de eso siempre fui fiel y te adoré. Es mi naturaleza, no la tuya. Te fuiste alejando, distrayendo y poco a poco… olvidando.

Tus frustraciones ante mis negativas a las ocurrencias más descabelladas que alguien podría imaginar, luego tus constantes y cada vez más frecuentes desapariciones, mi tristeza disimulada, y finalmente el desgarrador adiós.

Estuve revisando uno de tus libros de arte, uno que patéticamente escondí para quedarme con un trozo de ti, para que no me abandonaras por completo, ¿y sabes qué?, he descubierto que siempre me engañaste, porque hoy, hoy que te vas, pinche vieja, me doy cuenta que no eres un Vieira da Silva, tú eres un jodido Kandinsky. Cabrona…

…¡y me cansé de tu Rayuela!

-Mulder.

El poder de la abstracción

El poder de la abstracción

─ “Crear una obra es crear un mundo”, solía decir Kandisnky respecto a sus propios cuadros. Y en cierto modo, en su vida, así fue. Pintaba por propósitos estéticos, pero sus ideas -primero idealistas, aún ingenuas- se tornaron cada vez más arbitrarias y al final usó reglas y escuadras en sus composiciones: decía que al amarillo, cálido e inesperado, le acomodaban los triángulos y las formas agudas. El azul, frío, tendía a contraerse; en el otro extremo estaba el rojo: cálido y de naturaleza expansiva.

─ Sí, sí. Lo bello, sin embargo, era la libertad del color. En la Composición VII es notable: figuras geométricas sin orden definido en perfecta armonía. Dicen, yo no lo sé, que toda su experiencia primigenia venía de los realistas rusos. En ese sentido, supongo, fue un hallazgo la contemplación de Monet o Picasso. No estoy muy seguro de esto último, pero sí me consta -en parte porque lo he estudiado a fondo, en otra porque puedo sentirlo en sus cuadros- que su intención era noble, la de un verdadero artista. El color, la combinación, las sombras, la búsqueda de la ciencia en el arte: un punto es algo; una línea vertical transmite un sentimiento definido; la horizontal transfiere esto otro.

─ Quizás no. Quizás en el fondo subyace la ingenuidad. Esa Composición VII, ¿por qué la pintó? ¿Con qué objetivo? En realidad yo no veo nada. Veo los colores, pero en realidad... son sólo figuras geométricas. Es decir, ¿tú ves algo definido?

─ Veo el inmenso poder de la abstracción.

─ ¿Cómo así?

─ El pobre Wassily era ciego.



Autor: Lilián

www.islamediodia.blogspot.com

El mensaje

El mensaje

Esa mañana de principios del siglo XIX Kandinsky se levantó con una idea
genial.

Pensó que podía trascender los objetos que pintara en un lienzo y
concentrarse sólo en los colores, las formas y las texturas para
transmitir al observador conceptos enormes que no se podían poner en
palabras. Igual que como ocurre con la música.

Aprestó colores, lienzos y comenzó a hacer sus ensayos.

En los primeros pincelazos tenía en la cabeza temas que le inculcaron
desde su juventud cristiana. La Resurrección, el Diluvio y el
Apocalipsis. Muerte y nacimiento. Las sensaciones de esos conceptos
eran las que quería plasmar. Estaba concentradísimo en ello cuando
sintió un enorme dolor en el estómago. Palideció y con muchos trabajo
llegó a la letrina, donde sintió evacuar hasta las tripas. Después con
mucho desconcierto reanudó su trabajo.

Transcurrieron los años y muchos ríos de tinta se escribieron sobre
las obras de Kandinsky. Hasta que dos siglos más tarde, en una
conferencia de prensa ocurrió un descubrimiento:

- ¿Y dice ud, profesor, que esta máquina suya puede interpretar
inequívocamente el significado de las pinturas abstractas?

- Sí, ya la hemos probado con obras otras obras abtractas cuyos
autores llevavan diarios precisos de su proceso creativo y hemos
verificado los resultados de la máquina con los diarios. Coinciden en
un 100%.

- ¿Y ahora con qué lo va a probar profesor?

- Con una obra de Kandinsky, una de las primeras obras abstractas
hechas – respondió el profesor mientras configuraba la máquina ante
una reproducción de la composición VII.

Al cabo de pocos segundos de ronroneo de la máquina esta emitió un
resultado que todos podían ver en la holopantalla del auditorio:

"Esto es un retrato de mi propia mierda".

Autor: Controlzape

http://librepensar.blogspot.com

El Golpe

El Golpe

Amanece. Hoy he pasado la noche en uno de los tantos pórticos que dan de frente al palacio de la nación. Pero este día siento una mezcla de tensión e incertidumbre en el aire: son tiempos en los que no se sabe quien es amigo o enemigo.

Huelgas, cordones populares, paros patronales, boicot, la CIA, soldados, pueblo; todos ellos le han dado forma a este final de acto: hoy.

El día avanza y a lo lejos comienzan a oírse algunos aviones, se acercan y se alejan haciendo sus primeros reconocimientos. Al momento el suelo vibra, la tierra se cimbra, junto a mí pasan en fila dos tanques grises que en su costado ostentan la estrella blanca de la patria ¿pero de cuál patria: de la que van a destruir o de la que van a formar? Se quedan ahora uno al lado del otro, de frente al palacio, midiéndolo, retándolo; no vienen solos, se les han unido camiones y gentes: sus compañeros de armas.

Silencio y calma, tensa calma. Se entreabre la puerta del palacio y un puñado de mujeres sale, se pegan todas a la pared y se van por un lado del edificio con los rostros llenos de dudas, sus ojos reflejan el miedo a no saber cómo serán los días que vendrán.

Nuevamente se oyen los aviones, ahí vienen, ahí están, y ahora al pasar ambos liberan luces, están atacando el palacio y están destruyendo nuestro sueño.

Columnas de negro humo salen de los ventanales en la fachada principal, se elevan por el cielo mezclándose con el azul del fondo, desvaneciendo nuestras esperanzas. Los tanques y sus compañeros entran ahora en acción.

De pronto por un momento el silencio impera, nada se escucha, y un instante después sólo se oye un disparo: ¡Pum! Y todo acabó.

Hoy, 11 de Septiembre de 1973, el presidente de Chile, Salvador Allende, murió y con él, el ideal de un pueblo.

Autor: Rapaquiwi