Metatextos 2.0

EJERCICIO NUMERO UNO PUBLICADO

2007-11-14T23:52:00.000-08:00

Pero no aqui, sino en la casa nueva.

De hecho, aca ya no va a haber ni madres.

Si quieres leer los ejercicios viejos, estos se encuentran en el archivo.

Muchas gracias a todos y a todas por haber participado en esta segunda temporada, esperamos verlos y verlas en la tercera, que YA está corriendo, vayan.

http://www.metatextos.com

AVISO IMPORTANTE

2007-11-14T09:52:00.000-08:00

Querida Comunidad:

La administración de este taller en línea les informa que nos vamos a cambiar de casa.

Estaremos a sus ordenes en la nueva dirección

HTTP://WWW.METATEXTOS.COM

El séptimo ejercicio aun está en pie y se publicará, en la casa nueva, a las cero horas del Viernes 16. Hoy en la tarde habrá un post con las nuevas reglas de la casa.

Disculpe las molestias que esta obra literaria le ocasiona.

Así andaría - Luis

2007-11-08T23:22:00.001-08:00

Así andaría. Escrito sin usar la E, la letra mas usada en el español

—Lo juro, ¡yo los vi un día!

—Si Chano, claro...

— ¡Sin duda! Los marcianos bajaron por unas largas columnas luminosas y yo salí disparado, Casi vomito por tanto cansancio; tanto así corrí.

—Lo raptaron y utilizaron su culo como laboratorio para análisis...mmm...si, análisis para anos. —Nos contaba otro amigo con una sonrisa maliciosa, guiñándonos un ojo.

— ¡Sus burlas no importan! ¡Así paso! ¡Yo lo viví!

—Chano, Chano... ¿No andarías tan atascado y alcoholizado como ahora? —Dijimos burlándonos.

— ¡No! lo juro...

Ya no lo contradijimos mas, total, no pasaba nada, sus fantasías nos distraían.

Lo malo vino al rato; Chano insistía con sus malditos ovnis, y todo su discurso paranoico lo dirigía hacia mí.

—Y cuando corría, no paraban los ruidos, los oía atrasito, justo a pocos pasos... —Dijo a mi oído. Hastiado, yo ya ni lo miraba.

— ¿O andarían buscando algo conmigo? —Susurraba para sí mismo.

Yo trataba, sin lograrlo, captar las otras pláticas, y Chano insistía.

—Aun no imagino la razón, por otro lado supongo...

— ¡Ya Chano! —Harto ya, cortaba yo sus mamadas —Platícalo ahora con Boti...

Y justo y ahí, Boti, dormidísimo, soltó un profundo, sonoro y grandísimo ronquido. Nunca conocí a ninguno con tanto tino para callar a un borrachín.

Todos soltamos la carcajada, y Chano no volvió a abrir la boca, para mi fortuna.

Han pasado muchos años, y aun, para callar a uno, basta con soltar un "Platícalo con Boti" y asunto solucionado

Escrito sin usar la E, la letra mas usada en el español

Luis.

Elhuevo.blogspot.com

Ejercicio Seis Terminado

2007-11-08T22:34:00.002-08:00

Querida Comunidad:

Nuevamente les agradezco su participación en este ejercicio.

Les aviso que algunos textos publicados no cumplen con las especificaciones del ejercicio, los publique puesto que la semana pasada abusé de mi poder y seria hipocrita de mi parte ver la paja en el ojo ajeno.

No olviden comentar.

Buena semana, sigo deseando suertge a los colegas de NaNoWriMo.

Amar mata- Lilith

2007-11-08T22:34:00.001-08:00

Amar mata

¡Canalla! Jalar a la nana a la cama, manchar la sábana ¡La sacra casa!

La falta, sal malsana, cala. Alma lanzada a la brava, clava, clava, clava… la calva, ajada, sangraba.

- ¡Alacrán, mala calaña!- grazna Alma a la nana.

Alarmada, la arrastrada calla, agazapada marcha, mas Alma la alcanza, la garganta martaja. Carga a la atarantada, la tragará la barranca.

La mañana avanzaba. Alma cansada, clama calma, paz.

Nada gana, nada.

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Escogí utilizar la “a” porque le tengo un especial aprecio a esta letra, en primera por aquello que dice Rimbaud “A negro, E blanco, I rojo, U verde, O azul: vocales…” y por lo demás que dice. Y también por otras razones como el que esta letra esté en mi nombre esté siete veces, que es número divino y demás arañas…

Autora – l i l i t h

Gato en la oscuridad

.::Terciopelo carmesí ::. podcast

Aproposito - LaShelle

2007-11-08T22:32:00.000-08:00

No s una nfrmdad, ni una conscuncia ni trauma...

S trata d una dcisión qu tom y qu nadi sab qu s por mi voluntad.

Ya no stas n mi vida., t borr complta.

No t xtrañ, cuando dcidist salir d mi vida con un simpl y contundnt “Ya no t amo” qu ni hablara. Hasta unos días cuando comprndí la magnitud d tu dcisión y todo lo qu sto simbolizaba. La mujr qu más m ha gustado y qu más m ha hcho sntir, con la cual imaginaba mi vida, atiborrada d cursilrías d las qu ncantan a la socidad y qu yo las acptaba por compartir mi dstino, un maldito día lo mandó todo al caño.

Por lo mismo no ls xtrañó qu m pgara un tiro. Gracias a mi mal pulso sigo aquí. Dspus d mi fallido intnto d scapar d la nostalgia y d largos príodos d timpo sanando y asimilando vivir así, comprndi qu sólo podría continuar si lograba bloquarlo todo, y así lo hic.

Ya no hay nada d ti...

Ya ni la inicial d tu nombr.

Shelle

www.lashelle.blogspot.com

Arca - Cazador de Tatuajes

2007-11-08T22:29:00.002-08:00

Arca

Lluvia, cuanta maldita lluvia, mojándonos sin pausa por días y días. Un inmundo olor a caca nos inunda. Las criaturas convocadas o atrapadas, dos por raza, caminan angustiados y nostálgicos, por la proa y por la popa.

Mis hijos y mis hijas, con sus propios hijos, soportan la lluvia con candor. Afirman ad infinitum: “Dios ha salvado solo a los más puros, a los más castos, a los más piadosos; nos salvó a nosotros”.

Yo dudo. la lluvia no acaba, las olas son mas vigorosas cada día, los troncos usados no aguantarán mucho más, guío mi navío sin ilusión.

Si tan solo parara la lluvia...

Autor: Cazador de Tatuajes

http://instantesdistantes.blogspot.com

Ausencia - Tlalocman

2007-11-08T22:29:00.001-08:00

Mi habitación y yo: mi alma grita al vacío lugar.

No hay palabras, ni ruido hacia mi oscuridad, no hay forma, ni color, ni frío o calor: no hay nada. Busco sin hallar luz, mis ojos no dan más.

Toco y mis manos dan vista a algunas cosas: la computadora, un botón sin significado, un ratón cálido, la cámara usb y las bocinas unidas al monitor plano manchado con un líquido familiar. Mis manos tocan mi rostro y la barba aún pica, voy hacia mi nariz y tapo y destapo mis fosas: hay mucosidad confundida con algo viscoso.

Con una mano toco un brazo y la dirijo hacia abajo, mis manos tibias aguantan un dolor total, no hay cómo huir: hoy soy dolor oscuro.

Un líquido brota, lo toco y la oscuridad no mira un agua roja viva surcar mi cáscara, algún chorrito busca mi boca y otro mancha mi ropa, hasta a mis zapatos: un charco abajo mío.

Mi novia mató a mis ojos: no distingo nada, mis pupilas sangran, mi dolor transmuta la oscuridad y mi alma grita al vacío lugar.

Gerson Obrajero “Tlalocman”:

http://tlalocman.blogspot.com/

Botulismo - ControlZape

2007-11-08T22:27:00.000-08:00

Botulismo carece de e.

Elenita estaba triste. En terrible soledad.

Prendió el televisor. El histérico del noticiero vociferaba:

- Nuestros hermanos del sureste necesitan que les auxiliemos. Mande, estimado televidente, comestibles.

Elenita se levantó. Reunió numerosa latería del enorme depósito que tenía. Luego, aprestó etiquetas e indelebles de colores.

Escribió en letra preciosista: "El nombre de quien esto envía es Elenita. Esa persona vive en ... En el supuesto de que continue en el desamparo, sírvase contactarme en este número de teléfono ..."

Elenita terminó de pegar etiquetas en latería antes de que amaneciera. Levantó el teléfono. Durante el té verpertino, personal del centro de almacenamiento recolectó.

Transcurrieron meses. Entonces Elenita recibió el telefonema que esperó ansiosamente durante ese tiempo.

- Buenas... tuve asistencia de usted. Le quiero agradecer personalmente. ¿Puedo visitarle? - le preguntó alguien.

Elenita le aseguró que estaría esperando.

Momentos después, el visitante estaba ante ella.

- ¿ Es usted Elenita ... ? - le preguntó el hombre. Sendos lagrimones le recorrían mejillas viejas.

Elenita se emocionó. Contestó afirmativamente.

El hombre extrajo el machete. Le descargó el golpe.

Elenita quedó en el suelo. Perdía sangre. Sentía que se desvanecía. Antes de que el cerebro se sumiera en el extravío, escuchó:

- Vieja pendeja. El embutido que envió me pegó el botulismo.

Autor: controlzape - http://librepensar.blogspot.com

Devorador - Serindë

2007-11-08T22:26:00.000-08:00

Devorador.

Avanzó a través de innumerables caminos, estuvieran cubiertos de hierba o arena. Atravesó extensos hielos, también cruzó el mar. Había recorrido el mundo en su búsqueda. Dio incontables vueltas en torno a la tierra con el único fin de obtenerla.

La ambicionaba íntegra; aunque insistiera en estar tan lejana no se cansaría de seguirla. Continuamente se encontraba fuera de su alcance. Sí la miraba en las noches oscuras, bajo el cielo índigo, su luz blanquecina le mostraba el camino.

En ocasiones ella se divertía escondiéndose de él. No obstante, le ocultara su existencia la deseaba. Él cruzaría el horizonte cazándola en el borde del cielo. Quería obtener su suavidad, su hermoso brillo. No lograba olvidar su dulce sabor, su fragancia.

¿Cómo no ir detrás de ella?

Ante los ojos de Hati, el lobo destructor, la luna se veía deliciosa. Igual que una de esas tartas cubiertas con azúcar. Una golosina dulce y exquisita.

En varias ocasiones logró lanzarle una mordida; sin embargo, los hombres lo descubrieron y con mucho ruido le ahuyentaron. Se marchó cómo un cachorro que recibió un fuerte castigo. Algún día Hati vencería el miedo y la distancia. El incansable lobo continuaría detrás de la luna, hasta devorarla.

Serindë

http://elcafedelosviciosos.blogspot.com/

Devoto Obrero - León

2007-11-08T22:25:00.002-08:00

Devoto Obrero – Leon.

Celebraba apenas catorce años al dejar la casa materna. Dos cabestros, arado, y sendos hermanos y hermanas, mayores, menores, sobraron dentro; nada me objetaron al tomar la carretera del templo. Sólo Padre me recordó -áspero- el monto exacto de faena gravada por todos los años de chaval perezoso, desde nacer.

Comencé en el convento ordenado por el mentor veterano, párroco mayormente majadero y apóstata. Creyente y devoto como soy, sólo levemente tanteé el terreno perverso del pecado, con la vara de la parvedad y del flagelo, y más allá de ponderarme como ser santo, creo no haberme topado conceptos profanos hasta bastante más tarde de haber tomado los votos.

Sacerdotes novatos, entre labores ordenadas resaltaba levantar templos donde al Señor Párroco le antojara verlos, poblado o no en derredor. Las más de veces encontrábamos jornaleros aptos a acomodarnos en sotechados cartoneros, pero otras hasta de adobe formábamos catres mohosos para pasar noches.

Ya acostados, las preces se oraban calladamente. A pesar de reservarnos esa hora para el Señor; en momentos, yo les observaba para poder dar compás y tono favorables a rezos personales. Al no ser tantos, pronto se aprende a reconocerlos, pero las orejas se me concentraron en el rezo más extraño de todos. Parte del Hosanna, parte Pater Noster, apartados del testamento, y frases jamás antes pensadas pero además, constantes: No gays, no conga, no sexo: no en ese orden, no en otro; no venga Satanás a clavarme las nalgas con arpones.

Con ronca voz Padre Toño oraba pensándonos descansando. No alertando al resto, y acercándome hasta el camastro para detener al blasfemo, él me atrapó con abrazos obscenos, asco, y besos chorreados más allá del peor devaneo…

Desde entonces ya en nada me molesta levantar las casas del Señor Párroco. Hasta catedrales, de verdad. Voy donde apetezca y alcanzo alteza planeada; y otros encargos además. Claro, acompañado de Toño y de esos novos rezos; ya hasta lo estoy remedando.

LEON.

Dos Preguntas - Mulder

2007-11-08T22:25:00.001-08:00

Relato carente de zetas:

Érase una vez… ahhhh, que güey. Bueno, va de verdad:

Dos Preguntas

¿Qué te crees?

Eres petulante y desvergonzado. ¡No te atrevas a voltear a otro lado! Sabes que te estoy hablando. Te mueves por el mundo con gran desdén, ves sobre el hombro a muchos de tus semejantes, te burlas del más pequeño error, ~~juzgas~~, ofendes a la cara despreocupándote por causas y efectos. Nunca te has puesto a pensar que todos tenemos algún pasado, todos cargamos nuestra loza, algunos más grande que otros. Jamás te has preguntado lo que tus berreadas provocan en el receptor, tal vez hayas logrado que algún desafortunado crea que es mejor estar muerto. ¡Enhorabuena! En tu mente ya no estamos todos a “tu altura”.

Vale más ese ~~tonto~~ objeto de deseo que curarle la pena a un hermano, has dejado de preocuparte por el que sufre hambre o carece de un techo. No eres capaz de deshacerte de la doceava parte de lo que posees en favor de los menos afortunados: estás sumamente contento, por lo tanto, los demás ~~no valen~~. Puedes matar con tal desfachatez que aparentas ser tú el que otorgó ese espectacular derecho. Matas por matar. Matas a todo lo que “te estorba”.

Eres el ser que menos se preocupa por su hogar. Produces CO₂ de una manera espeluznante, consumes productos que destrozan el planeta, pretendes no saber lo que hacen los demás. ¡Ah pero no es tu culpa! Tú no sabes qué es eso, no sabes cómo ocurren estas cosas. Perfecto, entonces sólo eres tonto. ¡Momento! Eso no es malo, a tu favor que haya tontos, de esa forma puedes sacar ventaja de ellos, no razonas que de mantener esa ruta solo acabarás ~~tocando fondo~~ con ellos, y entonces serás tú el mayor por dejar que todo se vaya al carajo. Me das asco.

De permanecer de este modo, humano:

¿A dónde vas a parar?

-Mulder (adIos)

www.elmulder.blogspot.com

Efectiva - Ana

2007-11-08T22:23:00.000-08:00

Efectiva

¿Letra preferida? sencillo: EFE.

Me parece extrañamente sensual, erótica, repleta de cadencia y estilo.

Esto empezó en el noventa aproximadamente, tendría nueve probablemente. Estaba viendo el televisor, mientras curioseaba el mueble de videos, De repente me encontró.

“Threesome”, 1 mujer, 2 hombres, tres posibilidades…

Ella se excitaba escuchándolas, leyéndolas: G-R-A-N-D-E-S, E-X-T-E-N-S-A-S.

¿Será que me influenció? ¿Será que intentando emularla decidí tener preferencia por ella?

E….F….E…..

Feromona

Fenfluoramida

Fenilananina

Felowship

Farfullaré

Felonía

Féretro

Forcejear

Excitada termino de enunciar aquel conjunto de letras que me hacen explotar íntimamente.

Recuerden, es:

Ana.

http://eldivandeutopia.blogspot.com

El controla los silencios de mi pensamiento - Lunita

2007-11-08T22:22:00.001-08:00

El controla los silencios de mi pensamiento, maneja mi conciencia,

retoca mis mejillas con el más ancho pincel.

Es febril en las noches donde el frió penetra en lo más íntimo de mi piel.

Toca mis sentidos, como si tocara las notas del viejo piano.

Al oírlo, concreto los más legítimos deseos carnales. Y observo desde lejos los dedos de la mano y veo en ella la calma de los pecados perdidos en los olvidos de la noche tácita.

El me toma y nos entrelazamos en un grito ciego lleno de palabras incomprensibles al oído sordo.

www.moiappeloceanique.com

lunita

esta escrito sin “u”

El hombre que lloraba - Triquis

2007-11-08T22:18:00.000-08:00

El hombre que lloraba.

Desde que lo llevaron a ese lugar no pudo dejar de llorar. Ellos no alcanzaban a entender el por qué. Durante todo el trayecto de la estrella sol él se la pasó llorando, abundante agua emanó por sus ojos. Era bastante penoso verlo en ese estado, a veces hasta desagradable. Lo peor es que no encontraron nunca la causa de su llanto, según ellos no hubo razón alguna, pues lo proveyeron de todo: un techo donde descansar y un sustento. Pero a pesar de todo nunca estuvo contento, jamás observaron en él un gesto amable.

Una vez, uno de ellos se acercó para hablarle y preguntarle la razón de su llanto. Él no contestó. Pensaron que era porque desde que llegó a ese lugar todo se lo arrebataron, o porque ya no le quedaba nada, o porque le molestaba no contar con el apoyo y el amor de su compañera.

Lunas y lunas, el hombre no dejó de llorar; su dolor era tan grande como el cosmos en el que se encontraban. Hasta que llegó el momento en que empezó a ser una carga que no estaban preparados a tolerar. Por lo tanto prepararon un plan para deshacerse de él. Matarlo era llegar muy lejos. Lo mejor era llevarlo a donde lo encontraron y dejarlo a su suerte.

Lo llevaron acabo, lo abandonaron en su planeta. Tantos problemas les causó que fue un descanso no verlo más. Pero eso les pasaba por traer ejemplares de hombre a su área para entretenerlos. Los Gloarders del planeta ocho jamás trajeron a un hombre de nuevo.

Cuando el hombre llegó a su planeta dejó de llorar, esa rara atmósfera de ese extraño lugar le produjo ese llanto que no lograba controlar. Lo bueno que ahora sus ojos regresaban a su estado normal.

Triquis

http://www.karmanegativo.blogspot.com

Espere - Semidiós

2007-11-08T22:13:00.000-08:00

En vez de que espete -¡Qué pendejete este!, entre entretenerse y entremeterse, es menester que de entre se empede.

Génesis Verdico - Damián de Victoria.

2007-11-08T22:11:00.000-08:00

“Génesis Verídico” ó “Como salvé al planeta del exterminio, siendo ésta nena llorona” - Damián de Victoria.

Had-Reen encontró el proyecto para análisis de planetas bastante cambiado; lo había abandonado para viajar almacenando conocimientos.

Recordó la selección de colores, el perfil del creador y las directivas, ya saben: No coger, no matar, pórtense bien, etcétera. Cosas de novatos.

Primero eligió “Amón Raa, el Celestial”. No pegó, y ya se sabe, el proyecto elige nombres propios. Le dieron bastantes. El colmo llegó con “Marte”, como se rieron los demás “dioses”. (Aclaración para mejor comprensión del lector: “Marte” en el idioma de Had-Reen significa algo así como ano de Maree, ampliando la explicación, ésa es la especie de mamífero porcino más conocida por los inmortales.)

Le divertía dejarse sentir, ser importante. ¡Adórenme!, ¡elévenme oraciones!. Al final ya casi no contestaba los comentarios de los creados, ya no necesitaba sentirse poderoso. Dijeron, “no existe” ó “ha podido morir”. “Morir”, delicioso concepto. Pensó manifestarse, pero ya le daba flojera. Ahora administraba planetas reales, no experimentos.

Activó el control “borrar”.

Repentinamente recordó algo. La ociosidad de dirigir interminables eventos desagradables al mismo miserable ente. La omnisciente presencia, entre sonoras manifestaciones de gozo, recordó a la hembra del ser decirle en el arcaico idioma: “Sí, es repentino, pero mis sentimientos cambiaron, ya no te amo, amo a mi jefe, si vas a llorar hazlo rápido, me esta esperando”. Era delirante verlo gritar al cielo, empapado por la llovizna y, claro esta, recientemente desempleado: “Chingada madre, dios me odia, vete a la verga pinche Jehová de mierda”. Ja, ja, ja, Job no había sido tan gracioso. ¿Pinche?, ¿madre?, no recordaba exactamente. Valía la pena repasar antes de eliminar los archivos definitivamente, además había más memorias jocosas de éste kroikden. (Término de los eternos similar al terrestre “pendejo”.)

Canceló la orden de “borrar”, antes de retirarse a atender cosas más importantes.

La palabra ausente en este ejercicio es la vocal “U”.

Autor: Damián de Victoria.

nosvemosenelinfierno.blogspot.com

i latina - Doble i

2007-11-08T22:09:00.002-08:00

i latina

Desafío: intentar escribir varias líneas utilizando mi signo favorito. Definámoslo: I latina. Bellísimo signo. Minúsculo. Casi insignificante. Línea. Puntito. Medianía. Duplicidad ¿Sería posible satisfacer mi desafío? ¿Ejercicio literario estúpido? Quizá, pensaría alguien. ¿Mi perspectiva? Difícil cumplirlo, sí. Indudablemente. Casi. Ji, ji. Obstinación, obstinación. Graciosa obstinación. Comenzaría escribiendo figuras, adornitos metafóricos típicos, infaltables invitados literarios: paisajismo intimista, insalvable abismo, mirada infinita, brutalidad minimalista, fluir infame. ¿Haríamos literatura sin ti, i latina? Sí. Literatura baratísima, letrina. Mira: contigo, i latina, transito hacia territorios impensables, relacionados intrínsecamente, sin siquiera decidir si sigo intentando, si continúo así, deshaciendo signos, deshilvanando significados, pretendiendo integrar horizontes disímiles, parodiando, disimulando mi terrible incapacidad literaria. I latina: seguiré fingiendo, haciendo coincidir artificialmente letritas, letreritos, gerundios, diminutivos, infinitivos. ¿Sí entiendes, querida i latina? Escribiré minuciosamente, sin incidencias, sin estridencias, conduciré mis líneas haciendo malabarismos, fijando asideros, practicando variaciones temáticas, difundiendo historias mínimas, sobrevivencias. ¿Quieres finalizar aquí? Interrogación inútil. Seguiré siempre, siendo paria literario. Gracias i latina. Mi letrita favorita.

Doble i

http://rencoria.blogspot.com

Insomnio- Irais

2007-11-08T22:09:00.001-08:00

Insomnio.

Mi amada me miraba: miraba milagrosamente mis minutos muertos, mis malogrados murmullos. Maniatada, impactada, mientras mis manos, amorosas acomodaban mi ambición.

Temía mi sombra, temblaba desarmada. ¿Cómo acometer mi impactante miseria?, ¿cómo someter mi temor?

Mi compañera me llamaba, muchas mantas ampliaban mi panorama. Mullidas, amenazantes. Mi meta: tomar mi almohada.

Mis manos tomaron lentamente mi instrumento. Mis miedos comparecieron, aumentando minuto a minuto. Migajas mías caminaron acompasadamente. Tomé determinación, acometí mi impía misión.

Desmayada, muerta. Mañana tomaré mis medicinas. Mientras, musitare mi tempestad.

Irais

http://elmundodelibra.blogspot.com/

Julenvarteja, el cazador de tatuajes - Edo

2007-11-08T22:07:00.000-08:00

“Julenvarteja, el cazador de tatuajes” - Edo

Trazando conjuros en las hojas decoloradas de tu soñado futuro,

Prendes el fuego,

Y la estrella eyacula su poema bajo el cráter de tu ego,

Cazador de nubes blancas coloreadas sobre espejos.

Los tatuajes de tu cara,

Están dentro de un frasco saturado de fetos,

Procurando no apagar el fuego,

De “tus súper alas”, “tu corona”, y “tus mujeres de madera”.

Maestro de antorchas mojadas,

Enano que huye del explorador,

Posees la verdad,

El cofre que encubre su trama teatral,

De hogueras, alas, escobas y varas empuñadas rezando en mapudungún.

El color se esfuma como tu palabra al sauce,

Cada luz, se estremece con la estela personal,

El sendero de la locura y la hora bajo la carne reseca,

Observa desde la butaca los besos al noroeste de la pradera,

Secados por el oráculo.

Sed tenemos los ojos del océano,

Pero el que tatúa anhelos en la cerveza sellada,

Posee el trono empapado en polvo,

Escupes bajo tus aposentos,

A los peones carentes de tu cultura.

Luz potente, trazando cuentos personales,

El rayo deja novelas de acuarelas de babel,

No es culpa del que relata,

Toparme con mudos que no hablan, pequeño guerrero lapón,

Vengo desde el sur, con una canasta y paja bajo los talones.

Aprended del segundo,

El oleaje que moja tus uñas, y se aleja,

Cada marca, nace del sexo lejano a la montaña,

De un suelo extranjero,

De un escupo en la letra,

De un tambor con manos, y cortadas orejas.

Estoy nadando, por los cuervos que lloran,

Trazando conjuros en las hojas decoloradas de tu soñado futuro,

La condena de creer ser el ave,

Que vuela sobre cuerpos blancos.

(Escrito sin la vocal “i”)

http://lappeloceanique.blogspot.com

La caza - El Roulo

2007-11-08T22:06:00.001-08:00

La caza.

Por: [el_roulo]

De: http://cronicasdeunraul.blogspot.com

La presa, la cazaron al ocaso:

Atacaron silenciosamente, rodearon hambrientos al cautivo, alzaron las lanzas, las volaron hasta la corpulenta masa.

Hasta ahí llegaba aquél animal, la bestia.

Tragaron apresuradamente la carne cruda, despellejaron, guardaron la osamenta.

Alguno acarreó la idea: copiar las formas, inventar fonemas.

La cornamenta sería la primera.

Una vocecita, lejanamente cantaba: aleph, aleph.

La Lúbrica Lucía - eLiZa

2007-11-08T22:05:00.001-08:00

Libertina la llamaban las lenguas. Lucía lamentaba la limitación liberal y legal para efectuar su labor. Luminosa y limpia llegaba temprano con el Licenciado, el primer cliente. Él la lisonjeaba y después loco de lujuria le arrancaba hasta la lujosa lencería. Ella, a ratos lánguida como gatita le regalaba el líquido dulce de sus labios, luego como leona lamía con lascivia casi hasta llegar a su laringe, para después dejarse lengüetear hasta que el Licenciado le laceraba la piel con su látigo. La libidinosa rutina entre los libros del estante hacía un lustro que se repetía. Lejos estaba de imaginar el lastimoso giro que la suerte le daría a su vida ese día. Lucía le llevó las ganancias al lenón y éste le pidió que le hiciera compañía mientras cenaba a todo lujo langosta y algún fino licor. Al terminar la llevó a un local que cerró con llave para luego encender velas que llenaron de tenue luz el lugar. Le pidió que sólo se cubriera con un ligero lienzo color lavanda y se tendiera en la lechiga que tenía por cama. La ató con lazos en piernas y manos y se colocó a su lado. Ella apenas logró emitir un leve grito antes de perder la lucidez cuando él la abrió lentamente con una lanceta.

Cuando volvió de la inconsciencia de la anestesia se dio cuenta de que lo que causaba el dolor eran las cánulas con que el médico le practicaba la liposucción.

Por: eLiZa

http://thedarkchestofwonders.blogspot.com

Llegar para quedarse - Lilián

2007-11-08T22:00:00.000-08:00

Llegar para quedarse

Por Lilián

http://islamediodia.blogspot.com

El aeroplano tocó la meseta antes de que fueran las doce. Lope avanzó por el extenso cuadro de pasto seco y agrandó los ojos cuanto pudo.

- No parece haber personas por acá.

Ana se posó detrás de él. Al frente, unos noventa metros delante de donde estaban, un profundo paraje verde: la selva de las barrancas, como escucharon una vez.

Llegaron al anochecer, después de una lucha constante entre las ramas y las veredas: estaban en lo más profundo del barranco.

No estaban solos. Debajo de una cueva, bajo la sombra de un fresno de gran altura, un grupo de personas los observaba atentamente.

Como los consejeros de la extraña tropa estaban una negra que antaño se empleaba como nana y ahora era la matrona del pequeño grupo, un señor renco con cataratas en los ojos y una alemana que cayó en el barranco producto de una borrachera con mezcal. Aparte, agazapados, gente con las ropas desgastadas y el gesto ausente.

Ana no supo qué pensar.

- ¿Cuánto llevarán en este lugar?

Lope se presentó con todos ellos. Expuso su estado: eran exploradores y su aeroplano no pudo con el huracán del norte. Cayeron en su barranco y ahora eran sus nuevos huéspedes.

Durante tres meses, Ana estuvo segura de que su llegada era por una razón consecuente.

- Saldremos todos juntos.

- ¿Eso crees? –preguntaba Lope, por entonces ya acostumbrado al lugar.

La verdad es que Ana no lograba comprender por qué el grupo de ascetas optaba por una vida entre las montañas, cuando era más probable escalar y abandonar el paraje.

De ese modo pasaron dos años. En ese lapso, resguardados por el grupo, Ana y Lope llegaron a entender lo que pasaba en esos barrancos. La holgura sólo era probable en la soledad y el desdén. Y entonces supo lo que era ya normal para todos: llegaron para quedarse. La fuga no existe donde sólo hay llegadas.

Lola, Lopez y la Luna - Kaya Milock

2007-11-08T21:59:00.000-08:00

Lola, Lopez y la Luna.

Lola la loca eliminaba la luz de Luna y Sol ,ella la lamentaba luciendo lunática .

La Luna y Lola no solo leían a López ,el las leía a ellas , a el, un latido le partió la letanía del malentendido aquel.

Lola desolada lavo la lapida del ultimo lunático y la Luna solo lloro , al planear la falta de luz de aquel López que se lo llevo la luz del sol.

Kaya

http://sithkaya.blogspot.com

Los computitos son los peores - Rox

2007-11-08T21:58:00.000-08:00

Los computitos son los peores

(un cuento sin a)

-Debes huir en el momento que comiencen los chistes sobre ir en Infinitum-

He escrito con enojo en mi mente hoy.

Los eventos que predecieron el terrible hurto -y posterior rompimiento- del Pinot Noir Chileno de mi domicilio fueron los que les hicieron merecedores de mi odio eterno. De ellos, de los que tienen por subespecie el ser computito es de quienes me refiero.

Y todo por ser de chones ligeros.

Su perfil de beduino quijotezco y esos ojitos de chipirón me prendieron como piojo de hospicio. De modo que ni su proceder treekie o su pinche costumbre de escribir en el blog justo después de coger me molestó. Nothing, cero. Los inidicios de este infortunio no me fueron prevenidos.

No demoró en suplir mis mimos por su j-unit, mis huevos cocidos por su nintendo, mi culo por el control remoto. Su perfidez se volvió insostenible.

Y no es que me dé por los remilgos, pero es luego se requiere ese delirium tremens di membrum et cogitum.

Yendo en coche por Constituyentes me detuve donde el elotero. Y no por mi gusto por los elotes, si no porque es bien conocido que se debe discurrir sobre hombres comiendo elotes. Decidí concederle un voto de fé. Me emperifollé, me corté el pelo y me depilé.

Lo encontré ingiriendo mi Pinot Noir con sus compinches ñoños, en uno de esos juegos de rol.

-Tu pelo tiene un nuevo color- me dijo.

-Me lo corté 10 centímetros!! lo que mide tu pito de chocorrol! - contesté.

Y fue en ese momento que tomé el vino, corrí y rompí mi Pinot Noir en el techo de su coche.

Rox

http://jeri4queen.blogspot.com

Mi príncipe desteñido - Maria()

2007-11-08T21:57:00.001-08:00

Fui demasiado ilusa. Mi terrible equivocación: Confundir necesidad y cariño.

Mis días desfilaban inútilmente viéndote ignorarme. Deliraba contigo correspondiendo mi interés y silenciosamente mendigaba miradas, ansiando, inventando…

–Camilo quiere visitarte. Dijo mi amiga cierto día.

Inmediatamente vislumbré sentimientos correspondidos, imaginaba domingos interminables sonriendo contigo y mirando horizontes amarillentos. Posteriormente vendrían compromiso, matrimonio, hijos, incluso nietos. Felicidad infinita, compartiría mi vida contigo y viceversa.

Sí, fui ingenua, idealista, estúpida si quieres. Mi imaginación viajó sin ti y conoció realidades ridículamente complacientes.

Ay Camilo, cinco minutos aquí y demoliste mis fantasías…

¡Mierda! únicamente querías estudiar matemáticas discretas conmigo.

Autora: Maria()

http://proximacosecha.blogspot.com

Modmado- sidurti

2007-11-08T21:55:00.002-08:00

Modmado

-Ya te dije que estoy enfedmo… En sedio bebé, no es que no quieda vedte hoy, me diento mal, muy mal.

Saúl colgó el teléfono muy enojado. Exhaló con mucha dificultad y se envolvió en las cobijas pensando en su noviazgo con Susana y en cuánto le fastidiaban sus celos sin sentido. Apenas conciliaba el sueño cuando el maldito teléfono sonó de nuevo.

-Si…No Susi, no edtoy con nadie, te dije que esdoy en la cama con cuadenta de tempedatuda… no sé, supongo que fue anteanoche que me quedé en la azotea budscando ovmnis. No… que no alucino…Si, estaba limpio esa noche, deveditas…estaba con el Chelas y con Tavo…Que no Susana, Sofía no lledgó esa noche, fue noche de machos… Si vida… cielito te estoy diciendo la vedad …ahhhgg, confía en mi chiquita, no nedesito que me cuides,…Si, si…edspedame…alguien me llama…

-Hola chiquidtita…Sofi ¿cómo estas nena?.. ¡Uy enfedmisímo! ¿No te dan ganas de ahuyentadme la tempedatuda?.... Bueno, puede functionad. No hay nadie en casa y sudo tanto que me quité la camisa y el pandts pada más comodidad. Si, también me acuegdo de esa noche tan mágica…Si, belleza, yo también vi los planetas y las galaxias…¡Uyy! ¡Cómo odvidadlo si aún siedto tus manitas! ... Tad vez me afectó el agua medio congelada, aún así valió la pena el chapuzón…Anda, ven, que estoy malito … goza de edta única opodtunidad…bueno, si viene una amiguidta contigo no tengo objeción, mi cama alcanza pada todos…¡Uy! Nada más cuelgo con alguien…si, si, fácilmente puedo con las dos…

Saúl saltó de la cama cual antílope en celo y buscó en sus cajones unos calzones medianamente decentes. Después tomó el teléfono y en dos segundos despachó a su celosa novia. Tomó nuevamente la plática con Sofía cambiando el tono de voz

-Si , listo, ¿en cuánto tiempo llegan?... oye, ¿conozco a tu amiga?...¡¿Cómo que estás con Susy?!

El Circulo vicioso

Monólogo - Cane

2007-11-08T21:55:00.001-08:00

Monólogo

Son los ojos dos pozos hondos
–colocó con tono lloroso-.
Son dos toros locos.
-Sollozó- No, no los domo, sólo son hoscos…
¿Toscos?
No, no toscos, no roñosos, sólo hoscos. Tontos son.
Tomo lo roto con ojos dolosos. Boscosos, moroso otoño.
-Sonó con zozobro-
Dos olmos con otoño hornozo, rojos, borrosos.
Flor, ¿como soy? ¿Soy como hoy? ¿Sólo somos hoy?
Sólo hoy.
Hoy, hoy soy dolor.
-Corroboró los ojos solos, con Flor.-
No, no rompo color, los broto, broto yo. Otro color,
otro, otro doy.
Flor. Trozo los hombros con bronco sopor.
¿Dolor? Trozo los moscos, los moscos son,
¿son osos? No, ¿son monos? No, sólo son.
-Botó como tronco. Botó rocoso, tronó-
Nosotros los locos somos voz.
Somos lodo, oro, lloro, somos dos.
Los locos... Gozo doy.
–Domó, tomó los poros- ¿Flor? ¿Somos dos? O sólo vos.
-Soportó. Cómo nombró… Dos- ¿O no?
Nombro los otros como son, con costoso postor. Colonos.
Vosotros borrosos son.
Solo, sólo yo, sólo Flor.
-Sonrojó- Sólo vos. Flor… nombro yo.
Sordo olor.
Corono lo loco y lo compongo
-Oró-. Yo con vos.
-Lo logró, lo soltó.
Tomó los ojos como fosos frondosos solo.
soñó…-

Cane

http://www.yotrassonrisas.blogspot.com/

Ni modo - Agustin Fest

2007-11-08T21:53:00.000-08:00

Un sonido específico me impide escribirles derecho. No pienso escribir texto hoy. Me niego, porque no es sencillo.

Ni modo.

Primero intenté escribirlo en todos sus sonidos, y me enredé mucho. No quise confudirme de nuevo.

Preferí escribir un error.

En el proceso, utilicé otros símbolos, pero esto impidió el omniverso. El momento, el conjunto, de todos los momentos y conjuntos. Que horror.

Ni modo.

Existe el sentimiento, el cursilote, el potente y poderoso. El de Dios y los progenitores. Con suerte, el de mujer u hombre. Mueve muelles, dicen. Que dicen, mueve metros, kilómetros… muchos kilómetros.

Este enorme error lo excluye.

Lo mismo, se come un hoyo, el hoyo oloroso. No se puede escribir de él en este texto. Se puede escribir de pedos, pero no el origen. El sonido del pedo: puf, puffff, prrrggghhh. Curioso, ¿no? Bueno, sí, intestinos, pero digo del otro, ¿entienden?

Ni modo.

No puedo decirles de un todo, porque no existe su enemigo. Es decir: Todo existe, y existe, y sigue existiendo, y pierde sentido. Esto puede seguir siempre. Incluso es difícil escribir: "siempre".

No debo seguir. Si continúo, el error puede crecer.

Mejor le paro antes de cagarla.

Con permiso.

Agustín Fest (http://arbol.milnombres.net/wp)

Piancol - Lupe

2007-11-08T21:51:00.000-08:00

Hola, mi aportación para el Ejercicio 6 se titula “Lupe” y está escrito sin usar ni una sola vez la letra “a”. Mi seudónimo es “Piancol” y la dirección de mi blog es piancol.blogspot.com.

-Todo el pinchi mundo quiere lo mismo y todos se rompen el hocico por tenerlo joven- me dice Lupe.

Lupe es un tipo sencillo, de esos que son felices con poco. Vive en el norte del pueblo, y viene lunes, miércoles y viernes, vendiendo quesillo de “veintiocho el medio kilo”, como él dice. Yo le compro siempre, y eso que no puedo comer productos de leche (¡estúpido doctor!), pero me entretiene con su tonito chistoso y sus reflexiones.

-Y luego el pedo no es ese- me dice muy serio –el pedo es el tiempo. Porque uno se puede sentir muy chingón, invencible y todo eso, pero el pinchi tiempo es culero como pocos. Siempre se sigue de frente. Y destruye todo el muy ojete. Todito. Pero pos usté no entiende de eso, esos son mis pedos de viejo y usté es muy joven.

-Sí entiendo… soy joven no pendejo- contesto herido en mi orgullo.

-No joven, no se me enoje- dice viéndome bien fijo con su único ojo bueno.

Lupe dice que perdió el ojo derecho por un pleito de mujeres. “Es que yo siempre he sido bien mujeriego” me dice riendo, y que su tío Emilio se lo chingó porque le puso el cuerno con su mujer.

–Pero el Emilio no se fue sin su recuerdito- me dice bien quedito.

-¿Qué le hizo o qué?- pregunto curioso, recibiendo los dos pesos de vuelto.

-Pos eso mejor se lo cuento el viernes que le entregue su quesillo- responde en tono burlón desde su bici y se despide.

Y yo me quedo piense y piense en el “recuerdito” y en el ojo de vidrio de Lupe.

Y dejo los veintiocho pesos del viernes listos en el mueble de siempre.

Y meto en el refri otro quesillo que sé que no comeré.

Reflexiones Rijosas - El Robert

2007-11-08T21:50:00.000-08:00

Rodaron rosas rojas, risas retenidas retumbándolo. Razones resultaron raquíticas, retenerte...

Rehuísteme, remarcando ritos radicados reaciamente. Repentinamente rotaste rostro, rastreando recuerdos respirados, retenidos, reiterados, retenidos…

Realmente resulta revolvente residir recordando; rebasarlo. Repudió risas.

Rosas rojas rodando rellenan rincones. Reflexiones rijosas.

Sara - Desapareciendo

2007-11-08T21:49:00.000-08:00

Estaba la pájara pinta sentada en la mata e' limón

con el pico picaba la hoja

y con la hoja picaba la flor.

Él entró al apartamento... y el pasillo y la habitación se impregnaron de olor a alcohol y sexo barato. Tengo hambre dijo.

Ay, amor! ¿Dónde estará mi amor?

Ella le prendía velitas a los santos para traerlo con bien.

Portazo.

Salió a recibir al ingrato amado, como otros días.

-Acá tienes la comida, al menos podrías bañarte antes de regresar, en voz baja dijo.

Golpe directo a la pared.

-A mi no me estés mandando!

Frío helado recorriendo el alma. La niña con ojos brillantes denota conocimiento de la vida más allá de lo normal a esa edad. Visión pesimista. Sabía el próximo paso.

-Ella siempre me mira así!

-Perdónala! Esta chica todavía!

-Me crees perdedor, verdad? Te golpeare! Así te prepararás para la realidad! Deja de cantar ya!

-Deja la niña en paz!...

-No te metas!

Golpe.

Podría dar fe de la eternidad del tiempo y de la fortaleza del alma protectora. Desviar la atención siempre aplica como defensa de lo más sagrado.

Sin embargo todo tiene fin. Y mientras se limpia la cara, sólo alcanza a oír:

dame la mano

dame la otra

dame el besito...

Sara

http://ratamary.blogspot.com

Siete - Tommy W

2007-11-08T21:48:00.000-08:00

Siete

Siete ascendió a la azotea por el mero instinto de estar allá arriba. Observando calmadamente el pasar de las cosas que tan cotidianas son los martes en la mañana; los niños corriendo para llegar al colegio temprano, el vendedor de vegetales abriendo su local a la hora correcta, el sacristán de la iglesia local tocando con gran potencia la campana, comenzando a despertar para iniciar otra jornada.

Siete se siente enorme, pero destrozada por dentro, falta de amor, falta de todo. Siete tiene esos deseos tercos de bajar de la azotea, correr a dónde él trabaja y decirle -Te perdono. Y ese deseo crece tanto; tanto, tanto.

Pero no lo hace. Siete no lo hace. Se queda ahí, estática observando el horizonte, a los edificios, a las personas, a la decadencia lenta, al olvido, al dolor, a la falta de amor y a ella misma. Y a pesar de ese ejercicio de observar, y de estar en cierto modo calmada, no se siente parte. Se siente externa. Se siente accidentada y seca.

--¡Francisco; te perdono, no hay rencores, pero no me vas a volver a ver. Jamás!

Ella grita desde esa azotea, creyendo tontamente ser oída. Siete alza los brazos en seña de desear volar, cierra esos ojos color cielo, respira lentamente; da dos pasos lentos al borde de la azotea, y siente ese viento frio. Se le congela la sangre, dos pasos más, y siente -mejor dicho no siente esas piernas blancas-. Cae de rodillas en el mero borde. Esa respiración agitada, esos ojos con lágrimas, esa voz temblorosa, la acompañan como si se tratara de simple fantasía. Se pone de pie, apoyándose en el barandal, respira, cierra los ojos, y salta.

Apagando ese mito tan propio.

Tommy W.

www.myspace.com/thetommywonder

Susie - Ark

2007-11-08T21:46:00.000-08:00

Susie

Susie sobaba su sexo sobre su silla, sobrevivía siendo sexoservidora (¡sórdido secreto!) Suplía sexo salvaje, satisfacción sin sospechas, supuestamente. Su sobrenombre: Sandy, sugiriendo su sensualidad. ¿Sublime seductora?, ¿simplemente sabrosa? sería sumamente sencillo simplificar su sugestivo sodomismo sin saber sus sinsabores, sin sopesar sus sufrimientos. Sólo su sorprendente soberbia superaba su soledad, su sepulcral silencio sin salida.

Sinceramente, sólo Salieri salvaba sus sufrimientos. Su sombra sempiterna subía sobre sobremesas sucias, sobre sobras saladas, subía sus sabios semitonos, sin saber sus segundos, sus siglos, su supuesta sagrada singularidad, su sobresaltada sinfonía.

Siendo suspicaces, Susie supondría serio susto. Sollozaba sofocada, siempre se sometía sumisa. Soportaba sus sudorosos señores solicitantes sentir sus suaves senos sin suplicar su salud. Sobreviviendo sin sentimientos, sin sueños, sólo sensaciones, soportándolo sin saber superar semejante sufrimiento.

...Susie, su situación sin salvación ¿su solución? suicidio, seguramente. Sería su salida. Sí... sí... sistemáticamente sacó su silenciador, sin salvas, siguiéndole seis sonidos sordos, su sanguinolenta silueta sin sentido se situó sola sobre su sucio sofá. Sintió su sien sucumbir, sentía su semblante sangrar. Su sangre siguió saliendo serpenteante, saciando su sádica sed.

Ark

http://outerheavenx.blogspot.com/

Tan fácil - El Monares

2007-11-08T21:45:00.000-08:00

Tan fácil

Una extraña sensación la recorría, hacía apenas unas horas había matado a la pareja traidora, la sensación era una mezcla singular, alegría, pena, alivio, coraje, tristeza. Hacía ya varias semanas sospechaba la engañaban, al confirmarlo las lágrimas inundaron las negras horas nocturnas. Mientras lloraba, analizaba cada detalle, buscaba respuestas, necesitaba algún culpable para descargar la ira acumulada.

Al final, matar había resultado tan fácil.

Estaban abrazados tomando la siesta, la carne desnuda, las caras satisfechas, incrementaron la furia, la indignación. Para empezar atacó a Walter, una herida profunda bastó para matarle, Mónica una muñequita plástica, nada podía hacer, incrédula miraba a Karla apuñalarla frenéticamente. Así era castigada la traición. Salió a la calle, dejando atrás toda la angustia, satisfecha al haber logrado vengarse.

Clásica mexicana, católica, fanática, sabía la condena para la falta cometida, las llamas infernales la esperaban para castigarla eternamente. Acudió a confesarse, quizás así lograría acortar la condena. Salió a la calle, caminó hasta llegar a la edificación más alta.

Mientras subía la escalera, buscaba arrepentirse para evitar la hoguera infernal. Buscaba alguna razón para hacerlo, nada encontraba.

La brisa matutina llevaba las fragancias mundanas hasta Karla, ella creaba imágenes al azar para cada una, las margaritas, azucenas, desayunos calientes, pan horneado, café, atole, una estampa hermosa, para una ciudad cualquiera.

Caminó hasta la esquina para observar completa la ciudad, alcanzaba a mirar la catedral, escuchaba repicar alegres las campanas, la ciudad aparentaba calma, a causa de las vacaciones, aún así las calles estaban atestadas, las personas caminando rápidamente para llegar a realizar las labores diarias, apresuradas para llegar a ninguna parte, parecían pequeñas hormigas desordenadas intentando escapar.

Inhaló profundamente, mientras caminaba hasta la parte más alta, lanzo una última mirada al paisaje mientras entonaba una canción aprendida años atrás. “Matar era tan fácil” pensaba mientras saltó.

Autor: El Monares

Tercera Llamada - Usuario X

2007-11-08T21:44:00.000-08:00

La estrella estaba sola, rendida, serena; perfectamente maquillada, mientras esperaba la tercera llamada a escena.

Hace décadas, cuando jovencita, vivía la misma situación durante la primera película, “Estafa Maldita”. Esa era la primera oportunidad para demostrarse cual talentosa sería, aún cuando solía buscar la “gran oportunidad” cama tras cama, amante tras amante. La prensa, instantáneamente, cayó rendida ante tal belleza inusual; admiradores hacían filas enteras mientras aguardaban la firma coleccionable para las fotografías.

Antes, solía cautivar a las masas recreando diálogos especialmente creados para ella. Ahora, a la experta malabarista, las palabras le sobran; únicamente habla al proyectar miradas; conmociona al hacer ademanes, arranca sonrisas al parpadear, fabrica poesía al caminar.

Constantemente ha declarado: “Las telenovelas dan popularidad, las obras teatrales dan categoría, la cinematografía otorga la inmortalidad”.

Cual típica diva, ha entregado promesas al matrimonio varias veces a varios hombres; exactamente a cuatro, restando, claro está, las aventuras clandestinas. Jamás ha parido, “sienta mal a la figura”, diría alguna ocasión a una reportera entrometida.

Esta tarde, especialmente distinta, ha olvidado aquellas angustias. Ha dejado apartada esa altivez, aquella soberbia, aquella ambición desmedida. Actuará la última escena ante una sala vacía, escuchará las butacas vacías aplaudiendo a la distancia, ovacionando la oscuridad.

¡Tercera llamada!

Usuario X - http://usuariox.wordpress.com

Un solo error - El Satánico Dr Iosephus

2007-11-08T21:41:00.000-08:00

Un solo error

El joven príncipe entrenó desde los primeros momentos en los que pudo sostener en su puño el bronce de poderoso filo. Esperó mucho tiempo el poder hundirlo en el cuello del enemigo, ese enemigo que buscó ser el nuevo dueño del suelo que él mismo juró proteger sin que importe morir en el intento. El Príncipe guerrero se concentró en obtener el conocimiento de cómo inducir muerte y dolor en el cuerpo del peligroso oponente, ese que sostuvo sobre su querido pueblo el continuo terror de convertirlo en sirviente de un imperio que no tuvo otro objetivo que el de destruir.

El Príncipe heredero Werther von Kitzburg, el mejor en el oficio bélico, recibió de su gente el difícil cometido de defender su trono con hierro y fuego que perpetúen el sueño de un reino poderoso e invencible.

Los que son testigos del duelo, ven con emoción cómo elige su escudo, se ciñe el pulido peto, embiste con furor un contingente enemigo, defiende con gusto todo lo que construyeron él y los suyos, se permite herir los cuerpos de todo el que osó poner pié sobre su territorio.

Por fin, viendo cómo su oponente se yergue entre los ejércitos, el Príncipe se ve en el decisivo momento de concluir el conflicto con un solo golpe del filo de su cuchillo y produce un hondo corte en el cuerpo del líder enemigo. Pero no es quien él cree. Terrible confusión. El cuerpo rodó y reveló el rostro del otro guerrero: de expresión fuerte y ceño duro, un reflejo del mismo príncipe, todo un genio bélico, pero no lo suficientemente veloz como su hijo quien, sin quererlo, le hirió de muerte.

Vencen, pero el precio no lo puede cubrir ni todo el oro del reino: un Rey muerto y un Príncipe enloquecido.

Autor: El Satánico Dr. Iosephus

http://doctoriosephus.blogspot.com

Where are U - Shuriken

2007-11-08T21:39:00.000-08:00

Breve análisis sobre la personalidad de los adictos a xbox live. No es nada para tomarse en serio, los experimentados en la materia no me dejarán mentir.

Diálogos sobre la capacidad viril sobran:

-Tardaron madres en apagar el incendio de las Torres Gemelas; ¿no crees?

-Sepa la verga.

-Mira, las escaleras de los bomberos no llegaban hasta arriba y necesitaban mi pito parado para mear hasta arriba, y me mandaron llamar desde LA. Por eso...

-Pero mira como te sientas en el mío. (Dicho mientras lo snipeo)

-¡Perro!

Intentos de frases filosóficas baratas:

-¿Vas a meterte al Halo hoy?

-Nel, me voy con mi vieja.

-“No mames las viejas abandonan y engañan, Master Chief siempre estará ahí; fiel, leal”

-Neta, ¡esa pinche frase la tallare en piedra y la pondré en mi recamara!

Comparaciones idiotas sobre los ídolos:

-We, imagina esto: pelea entre el Spartan y Snake, ¡yo digo Snake!

-Master chief, esta modificado genéticamente y no es adicto…

-Tas pendejo, Snake tiene experiencia de sobra para romperle la madre con solo dos cigarros y tres cerillos.

-jajaja no mames.

Ofensas materialistas:

-Otra vez eres Host, a la chingada con esa conexión de campesino, ya valimos madre.

-Si we, conexión de “Todito” pitera.

-¡No te hagas pendejo; ya deja de bajar porno!

-Ni, madres primero esta mi verga.

Peyorativos sobre la voz o forma de hablar:

-Callate pinche voz de jornalero fronterizo.

-¡Con todo y mi voz me la pelas!

-Iñor pinche norteño joto.

Tramposos y malos perdedores:

-A la verga, están haciendo trampa.*

-si, pinches gringos hijos de perra

*Nota: 6 de cada 10 veces no es trampa, sino la incapacidad de admitir la dominante cogida.

Despectivos sobre nacionalidades predominan:

-Kiss my ass beaners.

-¡Chingas a 20 gringo pendejo!

-Go eat Taco bell nigger.

-Eat my verga.

-Stinky gardeners

∞

Autor: Shuriken

http://menterota.blogspot.com

Ejercicio Seis

2007-11-01T21:04:00.000-07:00

Ejercicio Seis

“Ausencia o Dominio”

Tenemos veintisiete letras en el español; veintisiete símbolos bastante diversos: Hay letras fuertes y débiles, flacas y gordas, altas y chaparras, cuadradas y redondas, en fin.

En el ejercicio de esta semana, los talleristas deberán elegir su letra favorita o aquella que más odien y darle preeminencia a la primera o eliminar completamente a la otra.

¿Qué quiere decir esto? Simple. Redacta un texto, de trescientas palabras máximo que

a) tenga solamente palabras que contengan la letra elegida.

O bien

b) tenga palabras que NO contengan, ni una vez, la letra elegida.

El antecedente literario de el inciso A es el libro de Oscar de la Borbolla Las vocales malditas que son cinco cuentos, cada uno escrito con una sola vocal (se puede leer aquí). El antecedente del inciso B es el cuento de Enrique Jardiel Poncela Un marido sin vocación en el cual no usa ni una sola vez la letra “e” (ese está disponible acá)

Está trabajoso, pero los resultados pueden ser enormes.

Los textos deberán ser enviados a:

metatextos@luxmail.com

Tienen hasta las 23:30 horas del Jueves ocho de Noviembre para entregar sus textos. Como siempre, serán publicados a partir de las cero horas del Viernes nueve.

La administración les recuerda que para agilizar la publicación es deseable que

El texto sea enviado a la como archivo adjunto en formato Word (.doc)
Dicho archivo sea guardado con el nombre del relato y el nombre del autor o autora (Nombre del autor – Nombre del texto.doc)
En el cuerpo del relato (no del correo electrónico) venga su pseudónimo y la dirección de su blog

Suerte en el ejercicio.

Ps: Suerte en el NaNoWrimo también.

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Now playing: 06 - ASOBI SEKSU - Pink Cloud Tracing Paper [foobar2000 v0.9.4.2]
via FoxyTunes

Ejercicio No. Cinco terminado

2007-10-25T22:42:00.000-07:00

Nuevamente muchoas gracias a todos por su participación.

Se han tomado medidas para que TODOS los cuentos de este ejercicio se vean en una sola página y no se canse tanto la lectura, de todas maneras, se ha puesto la etiqueta "Ejercicio Cinco".

Buena semana, no olviden comentar.

Cazador de Tatuajes tiene un punto menos por tramposo y maquiavélico.

05 - El Monares

2007-10-25T22:39:00.000-07:00

“Hay días en que el regreso a la vida es penoso y angustioso” eso lo leíste en alguna parte seguro, y hoy indudablemente aplica. Son las seis de la mañana y ya estás listo para iniciar la jornada. Un café y pan, el desayuno de los campeones. Sales corriendo y tienes suerte de que el camión tenga asientos disponibles, se podría hacer de tu día una crónica como la de “Santiago” el día de su muerte.

Antes de abrir el libro miras por la ventana y ves a un hombre como de 45 años justo en el momento que abandona el hotel, abrazado de una niña, “incluso la moral es cuestión de tiempo” piensas, si lo hubieras visto más adelante pensarías que es su nieta, como sea no importa.

Finalmente caes en la lectura, cual si fueras “Alicia” por el agujero, intentando llegar al “centro de la tierra” mirando todo a “través del espejo” como en un “viaje a la luna”. Que tedioso sería recorrer el mismo camino todos los días, rostros conocidos, fachadas grises, en cambio, gracias a la lectura, has podido conocer a la señora “K”, alguna vez le ayudaste a resolver un caso al señor “Holmes”, aunque tuviste insomnio después por temor a Eso, pero eso no te ha impedido continuar con la labor encomendada: “desfacer fuerzas y socorrer a los miserables”.

Finalmente llegas a tu destino, pero no lograste terminar el capitulo así que caminas las calles que te faltan con libro en mano, para poder terminar esa parte de la historia, y de pronto sientes el golpe, el libro se cae de tus manos y cuando estas a punto de maldecir al imprudente, levantas la cara y ves a una mujer encantadora, le sonríes mientras piensas para tus adentros “No hay casualidades sino destinos”

El Monares.

Abandono - El Robert

2007-10-25T22:38:00.001-07:00

Tengo un amor abandonado, hace ya algún tiempo que no voy a ella… pensándolo mejor el problema es que al buscarlo no es lo mismo, ahora me conformo sólo con sobras, cualquier cosa que me quiera y le pueda dar.

No es que un minuto con ella no valga la pena o por ser breve no me nutra de nuevos sabores, colores y olores de otros lares. Es el hecho de que era mi mejor compañía, me enseño tanto y ahora sólo le doy las sobras de mi tiempo.

Junto a ella recorrí mares, ciudades, conocí personas de tantas y tan distintas culturas, ideas y distintas formas de pensar. Nunca me importó compartirla, enseñársela a otros, que conocieran su delicias, los dulces néctares que emanan de sus labios cuando habla te acaricia con el terciopelo que envuelve sus palabras te transforma.

Descubrí a su lado otras formas de amar, de recorrerme cuerpo y el de quien este conmigo, siempre me dio el tiempo de practicar lo aprendido con ella, con cualquier mujer que quisiera compartir mis experiencias y saber más.

Me hizo entender las tristezas de ser abanado en medio de una guerra, de tener que madurar a los 15 años y dirigir un barco lleno de hombres rudos, acostumbrados a doblegar al otro a base de la fuerza; saber que el no ver con los ojos no implica no conocer el mundo que te rodea; en fin el fervor de un hombre en el campo de batalla que su único anhelo es volver a casa.

No sé si lo sabe todo, pero lo que le he preguntado lo ha respondido siempre, espera paciente por mí, a que vuelva a tomarla en mis brazos y reavivar mi amor por ella…

¿Su nombre...? ¡Su nombre es la Lectura!

El Robert: himney.blogspot.com

Amante - Sidurti.

2007-10-25T22:37:00.001-07:00

¿Cansado?

Ya sé, ya sé. Es una pregunta retórica en un vano intento para hacerte la plática. Hace tanto que no me prestas atención, por eso hoy, inútilmente, pensé que sería diferente. Lo siento, me equivoqué.

Aún recuerdo la primera vez que me viste, cómo olvidarlo si hasta los ojos te brillaron. Temblaste un poco al saber lo que te costaría tenerme, pero aún así regresaste dos semanas después. Me abrazaste, murmuraste un par de palabras y me llevaste contigo. En el camino no dejabas de mirarme, era tu pequeño trofeo. Apenas entramos al departamento y tus dedos comenzaron a jugar conmigo, hábilmente te deshiciste de mi “cáscara” para disfrutarme, olerme. Esa noche no dormimos, el amanecer nos sorprendió apenas en la mitad de lo nuestro.

Ahora regresas a casa, lanzas tu portafolio sobre el sofá si detenerte a mirar que casi me golpeas. Apenas llegas al microondas y te preparas algo parecido a una cena, pones música y corres a tu nueva lap-top. Desde que la compraste has cambiado radicalmente. Antes al menos me dedicabas un par de miradas, a veces me permitías salir contigo, acompañarte, ahora apenas notas mi presencia.

Cada vez que llegas corres desesperadamente a buscarla y no la sueltas. Abres tu blog, buscas si alguien te ha comentado, te ríes de lo que encuentras en los videos, en los foros, en el Messenger…Con la mirada fija en el monitor y una mano deteniendo tu barbilla (es la pose “oficial” de todo buen bloguero o ¿no?) pasas horas leyendo, buscando, escribiéndole a gente de quién sabe dónde y que hace quién sabe qué.

A veces pienso que te satisface más que yo.

¿Qué tiene esa pantalla tan plana que no tenga yo con mis voluptuosas 500 páginas?

Autora: Sidurti

http://elcafedelosviciosos.blogspot.com

Bluesy - Doble i

2007-10-25T22:32:00.000-07:00

Es tarde y llueve otra vez, hora absurda; lluvia oblicua. Intento escribir pero la página en blanco no cede. En la ventana, las gotas dejan rastros que destellan a trasluz de esta vela. [Por favor, no hagamos literatura hoy]. Estoy metido hasta el hartazgo en este viernes, rodeado de libros y apuntes. Afuera la humedad es diluviana. Adentro todo está cubierto de una inenarrable y seca vetustez. En ocasiones como esta no hay más salida que encender un cigarrillo y beberse los restos de la noche. Pero hace tanto que dejé de fumar [y menos así de barata]. Quizá Benny Goodman me rescatase un poco. Aunque sin electricidad, eso es un afán inútil. Además, no hay Mad House que mitigue las soledades, ni Get Happy que palie las melancolías. Mejor que venga Armstrong con su St. James Infirmary para terminar de una vez. ¿Un vaso de vino? Habría que ir hasta la cavita. Pero no, mejor no: ya llevo dos botellas, y dicen que tres es multitud. Además, tocan a la puerta. ¿Haré espacio en el colchón, por si es la soledad que regresa acompañada? Probablemente es el viento y nada más. La página en blanco persiste y hoy toda inspiración es una ficción de funestas filias y fatales fobias. Cómo quisiera poder escribir los versos más tristes esta noche. Pero no soy nada. Nunca seré Nada. No puedo querer ser nada. [Pessoa, Neruda, Poe, Chaves. Impensables poetas malditos].

Doble i

rencoria.blogspot.com

CANCIÓN DE CUNA PARA COMUNISTAS - DAMIAN DE VICTORIA

2007-10-25T22:30:00.000-07:00

Recuerdo tu voz, cálida, cantando canciones de cuna, contándonos cuentos de hadas, historias del libro de la selva o fábulas. Tu voz serena. Aprendimos a leer prematuramente, para revivir esas historias en tú ausencia.

Me diste a Dumas, Verne, Homero, Doyle, aun niño ya leía a Suetonio, Cervantes y Víctor Hugo. Pocos juegos de video, pero contaba con que al acompañarte a la librería, siempre saldría con un regalo.

Siempre la pregunta casual, ¿qué estas leyendo?, y la discusión sobre un libro, que para mi sorpresa tú ya habías leído. Cuba en mano, cuando se ameritaba, te divertías mientras yo elucubraba, interesándote cuando daba en el clavo. Y cuando avergonzado confesaba que no leía nada, siempre una alegre arenga, un estallido de júbilo, “¡excelente!, te voy a prestar algo magnífico...”

Todo te interesaba, las obras completas de Lenin, Marx y Mao, las alternabas con San Agustín y Giovanni Papini. Despreciabas a los políticos “solamente quien ha sido mordido por la serpiente de la miseria comprende a los pobres”.

Decidimos no llorar, no despedirte entre lágrimas, mejor entre alcohol y putas, brindando por ti. Dijo mi hermano: “parece que hablamos de una leyenda, de un hombre imposible”. Te hubieras reído al vernos allí. Te hubiera gustado estar allí. Estabas allí.

“Su destino les pertenece”, nos decías, “porque son descendientes de ladrones, asesinos, piratas y traidores”, siempre detestaste a quienes se jactaban de rancios abolengos para ocultar novísimas imbecilidades.

Mi santo marxista, te lloro ahora, por egoísmo, porque quisiera tenerte aquí, porque lo más importante que aprendí con mis lecturas me lo enseñaste tú, al analizarlas conmigo. Nos enseñaste a comprender con inteligencia y piedad el mundo.

Cuéntame un cuento, cántame una canción ahora, antes de que olvide el sonido de tu voz. Antes de que se enrosque esta serpiente en mi corazón.

Autor: DAMIAN DE VICTORIA

nosvemosenelinfierno.blogspot.com

Cthulhu Vs. R. Daneel - Luis

2007-10-25T22:28:00.000-07:00

En un mundo maniqueísta estoy sentado en una habitación vacía con dos ventanas hacia el exterior. Una de ellas es muy hermosa. El marco es de preciosa madera tallada. La ventana en si misma es un vitral enorme y complicado. Complejas figuras se entremezclan en una vorágine de colores vivos y salvajes. El vitral como un todo da cierta sensación de caos, pero al observarlo detenidamente, por partes, se observa el trabajo detallado y el cuidado de cada pequeña pieza que lo forma. El único problema es que el vitral casi no permite ver que es lo que sucede en el exterior; su misma naturaleza bloquea la vista de lo que sucede tras el. Uno puede observar la luz que le da vida, pero no su fuente. Uno puede mirarlo por horas, pero al final solo esta viendo una pared de vidrio que distorsiona la realidad del exterior.

La otra ventana es muy diferente. Amplia, funcional y práctica. Bien construida. El marco es sólido, pero no muy llamativo. El cristal es completamente transparente. Si uno se fija bien, puede observar como se une perfectamente con el marco, y nota la fortaleza en su construcción. A través de el se puede percibir perfectamente lo que sucede en el exterior. El diseño de la ventana esta pensado para no interferir con la vista, incluso para que uno ni siquiera se percate de que esta mirando a través de una ventana.

Para mi el leer es algo muy parecido. Prefiero mil veces mirar a través de una escritura simple y sin demasiados adornos. Eso permite centrarse en la historia y en lo que el escritor quiere contar. Los vitrales podrán ser muy hermosos, pero al final de cuentas, uno no puede dejar de notar la técnica del artista, que casi siempre obstruye lo que quiere decir. Claridad ante todo, por lo menos para mí.

Autor: Luis.

http://elhuevo.blogspot.com

El libro - Sr. Violencia

2007-10-25T22:26:00.000-07:00

Llegó a la última hoja, lentamente cerró el libro y religiosamente lo colocó en el librero.

Se fumó un cigarro, mientras tomaba un vaso de coñac, ritual que siempre realizaba cada que terminaba un libro.

El siguiente libro que tomó era muy viejo, no recordaba donde lo había conseguido o como es que había llegado a sus manos.

Las tapas eran duras, forradas con piel, no tenía ni una palabra o inscripción en ningún lado. Al abrirlo, se dio cuenta que las primeras hojas habían sido arrancadas, lanzó una maldición al aire.

Pero no le importo y empezó a leer. No era fácil, aunque el hablaba 5 idiomas con fluidez, este español era muy antiguo, combinado con otros lenguajes conocidos y desconocidos, además de que la historia era muy confusa, que parecía no tener ni pies ni cabeza, eso no lo detendría, se sabía capaz de leerlo y entenderlo.

Conforme leía, la cabeza le dolía cada vez mas, hasta que ya no aguanto, dejó el libro y se fue a tomar una medicina, para luego quedarse dormido en el sillón, con el libro entre sus manos. Tuvo pesadillas durante toda la noche, despertándose en varias ocasiones, sudando frio y con el dolor constante.

Al día siguiente el dolor no había desaparecido, pero sin importarle siguió leyendo. Un mareo se hizo presente estando sentado frente a una mesa donde tenía el libro, cayó inconsciente al mismo tiempo que empezaba a salir sangre de su nariz y oídos, prácticamente de cada orificio de la cabeza, manchando las hojas, pero esta se fue absorbiendo entre las letras como si se tratase de una esponja.

Autor: Sr. Violencia
http://rlas.blogspot.com

El Poeta y el Péndulo - eLiZa

2007-10-25T22:25:00.000-07:00

“Tuomas Was Found Naked And Dead

With A Smile In His Face, A Pen And

1000 Pages Of Erased Text”

Te has marchado a las tierras del invierno perpetuo.

La musa que fuera tu inspiración años atrás es la misma que hoy te despojó de las ganas de seguir dibujando letras. Para ella escribiste tantos y tantos versos perfectos, versos que me llevaron a conocer el mundo que habitaron juntos. Por ella tú escribías y por ti yo conocí infinitos lugares, como aquél donde los elfos bailan y las sirenas tocan el violín.

Fuiste el Poeta sin tiempo, el soñador de eternidades, el amo del deseo…

Hoy te has dado por vencido, no serás más el que narra mis fantasías que también son las tuyas. El imparable ir y venir del péndulo se llevó al ángel que cantaba para los dos, a la musa que con su voz despegó del papel los trazos que tus manos dibujaban con tinta, esos que hacían realidad tantas utopías. Ella se perdió en el juego de la pasión oscura y tú en el abismo de un mundo sin letras.

Ahora ya no queda nada, ni ella para ti ni tú para mí. Sólo esperaré la muerte que viene con el final de la noche; pero qué más da morir si fui profundamente amada, pues me alcanzó el amor que tú escribiste para ella.

Se acabó, di vuelta a la página y me encontré tu último verso:

“In the end I will always love you”

Por: eLiZa

http://thedarkchestofwonders.blogspot.com

Epístola del Apóstol Octavio a los Gentiles - El Aficcionado

2007-10-25T22:23:00.000-07:00

Yo, Octavio, de la region Sonorita, relato a vosotros lo acontecido cuando era el final de los dias.
He aquí que describo los eventos:

El heraldo divino descendió y se posó en esta tierra corroida por la hambruna, la hostilidad y las tinieblas.
De su mochila sacó una lista e hizo lectura;
su boca parecía una metralla disparando nombres y apellidos.
Cuando hubo terminado la ráfaga de palabras, los nombrados eran millones.
Y se acomodaron en filas detrás suyo.
Y éramos millones los inombrados.
Ví entonces al Bienhechor abrigando a los seleccionados bajo su manto de luz, abundancia y tranquilidad.
Y los excluidos nos miramos desconcertados, y nos sentimos frágiles y desprotegidos.

III

Habiéndose ido la élite, nos reunimos los gentiles y formamos comisiones para negociar nuestra salvación.
El Redentor mandó sus emisarios; y nuestra comisión mandó sus emisarios,
y ambos bandos se reunieron al pie del monte Vidrioso;
y secuestramos a sus comisionados, como habíamos acordado en asamblea previa.
Celebramos, entonces, nuestro primer triunfo.
Durante cuarenta días y cuarenta noches comimos, bebimos, fornicamos e inhalamos cocaína.
Secuestradores y secuestados se mezclaron.

Aconteció, después, que el Eterno descendió sobre la tierra y reclamó la entrega de los suyos.
Nosotros lo encaramos y suplicamos piedad. Él se negó y fustigó en nuestra contra.
Entonces nos reunimos a Su alrededor y exigimos que practicara el perdón.
Él, irritado, quiso arrebatar a los suyos, pero aquellos no quisieron partir.
Entonces renunciamos a la redención.
y Él amenazó con una tercera venida;
y nosotros contestamos que viniera cuando gustara.
Que aquí no habría ya más divisiones,
ni mas miedo, ni terror,
ni persecuciones.

Este fue el fin de la vieja época.
Y el inicio de la nueva era, donde no hay supremos. Sólo el Placer.
Gloria a él, por los siglos de los siglos. Amén.

(Autor: El Aficcionado - tallertxt@yahoo.com)

Ernesto Chapon - Placer en letras

2007-10-25T22:22:00.000-07:00

Miré alrededor, ¿todo está en su sitio? Repasé la lista una vez más, verificando cada cosa: Lámpara de luz de sol, cenicero grande y limpio, jarra con agua y mucho hielo, cuatro cajetillas de cigarrillos sin abrir. Lo que me dispongo a hacer es algo que he venido repitiendo desde que tenía quince o dieciséis. Más o menos cada cuatro años, poco más, poco menos, compro cualquier edición de ese maravilloso libro y me tomo tres días, nunca más de eso, para releerlo. Se ha convertido en una especie de ceremonia, de reencuentro no sólo con esa fantástica historia y sus variopintos personajes.

Apago mis dos teléfonos móviles, descuelgo el de casa, no enciendo mi PC y dejo de existir para el mundo durante esos tres días de lectura desenfrenada. Podría comparar el placer de la lectura de la mejor novela con otros placeres, pero ni la degustación de manjares, ni la cata de vinos chilenos o el goce de los placeres carnales con una delicada dama se comparan con la paz y el sosiego que ese libro me da. No, definitivamente no hay nada que pueda yo comparar con deleite que siento cada vez que aprecio cada letra, cada frase, cada párrafo.

Me siento en mi sillón favorito – el que esté en el momento –, me acomodo lo más convenientemente, enciendo la lámpara, enciendo un cigarrillo el cual coloco en el cenicero de inmediato, tomo el libro, lo abro y empieza mi lectura: “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo.”

NOTA: Este no es un texto de ficción, les he relatado un pedacito de mi vida, uno que se repite, como dije, cada cuatro años, más o menos.

3rn3st0

http://yoernesto.blogspot.com/

Es cuestión de principios. -- Leon

2007-10-25T22:20:00.000-07:00

Torpe, malamente, él lee la historia de un hombre a quien nada puede concedérsele; aquel hombre al alcance de cualquier experiencia y que a todos, en cierto modo, nos produce el dejo innoble del desprecio. Pero lo verdaderamente odioso es su contundente familiaridad.

El hombre que lee advierte habituales las palabras recién leídas, como si las conociera de antemano; más aún, como si acaso fuese él el hombre que es leído y las palabras le fueran propias.

“La idea de leer es descubrir una tregua que por otros medios la realidad te ha venido negando desde hace tiempo; buscar el peldaño que hace falta para salir del pozo estancado y sucio en que se ha convertido la cotidianidad: tu cotidianidad, mi cotidianidad; nuestra y de todos.”

Desistir la lectura es una salida que se antoja reacia pues evidentemente sigues leyendo. Recorres otras cuantas palabras y en breve vislumbras una idea ruin: este relato pudiera ser más que sí mismo, pudiera ser una forma para zanjar finalmente tu pasado y sus asuntos miserables. Éste texto fatídico tiende como un rastro en la nieve para ti: es tu argumento que largamente has tramado, el grial de quienes viven eludiendo la amoladora verdad de su sordidez interna. Hoy el hombre que lee extraerá una fuente de perdón:

“Parece sin embargo, que aún leyendo los libros del mundo, en ninguno hallé consuelo, ni tan siquiera la ablación de mi pasado. Debo encarar la tarea -imposible- de escribir algo que por mí mismo sea capaz brindarme un umbral de sosiego.”

De modo que el hombre que lee conoce las palabras del relato que ha escrito; éste hombre que es leído ha escrito una historia con la que intenta expiarse de lo que es; las palabras que lees saben que aún si el hombre fue el principio jamás serás propósito: a éste hombre maldito nada puede concedérsele, es cuestión de principios.

LEON.

Este juego es infinito -L i l i t h

2007-10-25T22:18:00.000-07:00

Como cada noche, deambula en la inmensidad de esos lúgubres pasillos, hasta llegar a esa puerta. Por inercia la empuja. Para su sorpresa cede ante sus manos. Una mortecina luz le permite ver una figura envuelta en una vetusta capa negra, en una mano sostiene la única vela que ilumina la habitación; en la otra, un libro muy antiguo. Recita las páginas en un idioma ininteligible. Su voz apenas es audible sobre el eco de sus pasos. Aquella aparición avanza hacia el fondo de la habitación, alejándose.

El hombre, de pie en el umbral, no se atreve a entrar. En su interior, lucha contra la indecisión. El tiempo transcurre indefinidamente.

De pronto, escucha los pasos del encapuchado que se acercan desde un lugar que no alcanza a precisar. Con un creciente temor lo ve aproximarse rompiendo la oscuridad. Un detalle inaudito llama su atención: al paso de la figura espectral, la luz de la vela ilumina la pared blanquísima en la que, de la nada, se van dibujando símbolos a la par de la voz que recita. Inmóvil, ve la figura avanzar hacia él, cada vez más cerca. Al llegar a la puerta, aquello alza la vista y revela una terrorífica visión: el hombre ve… su propio rostro.

El electrificante sobresalto lo hace olvidar por un momento su misión, lo único que da sentido a su existencia. En un parpadeo la puerta se ha cerrado. Así que continúa su camino con la vela en una mano y el libro en la otra, su voz se alza nuevamente trazando los símbolos en la pared:

“Como cada noche, deambula en la inmensidad …”

Apunto de dar el siguiente paso, esas palabras reverberan en su cabeza atisbando una iluminación…

Un último impulso lo hace volver la cabeza y contempla el símbolo de la puerta que abre su conciencia con el filo de una certeza:

Este juego es infinito.

Autora: l i l i t h

gato en la oscuridad

.:terciopelo camesí :.

EVOCACIÓN - Leticia Zárate

2007-10-25T22:14:00.002-07:00

Temprano contemplaba su reflejo en el espejo cuando escuchó un quejido mordaz proveniente de la coladera; observó con cautela a ver si podía distinguir al emisor del sonido pero sólo había oscuridad detrás de las rendijas.

Quiso no darle importancia y volvió a la imagen del espejo. A punto de exterminar un barro purulento, volvió a escuchar el sonido, ahora más largo, como una pesada agonía, como una exacerbada súplica de libertad.

Por un momento quedó fragmentado de sus sentidos, al siguiente paso del segundero decidió clausurar el baño.

El fondo del patio se convirtió en la cárcava de sus deshechos. Ahí adaptó un tinglado desprovisto de ignominia.

Tenía el ritual de leer semanalmente en el baño, la sinopsis de varios libros para decidirse por la lectura de alguno. Le tocó esa semana a “ La Tregua ” de Mario Benedetti. El descubrimiento tardío del amor por el personaje de cincuenta años le conmovió secretamente las vísceras y algún recuerdo en él se movió repentino y voraz. No es que fuese viejo, más bien era ese concepto supremo y sublime del amor que captaba en la lectura lo que le despertó alguna reminiscencia que a partir de entonces no le dejaría de acosar.

Al final de la semana, la noche que concluyó la lectura, le fue revelado en el plenilunio del sueño el recuerdo bloqueado de hace apenas ¡ tres semanas !

Despertó con una opresión en el pecho que le asfixiaba, bajó las escaleras a trastabillazos y en el trayecto pudo ver esa cruenta imagen del féretro y él, impávido zombie, alejarse indiferente, hace tres semanas, del sepelio de su más grande amor…“Dios mío… Dios mío…Dios mío…Dios mío…Dios mío…Dios mío…Dios mío…” pensaba.

Tumbó la puerta del baño de un puntapié, corrió la cortina, y de un jalón arrancó la rejilla de la coladera para rescatar al indefenso peluche, obsequio de su extinto amor, que había gastado la corta vida de su batería en la húmeda tumba de la regadera.

Autora: Leticia Zárate

Filigrana - Agustin Fest

2007-10-25T22:14:00.001-07:00

Filigrana.

En la página veintiuno encontró más señales: Se habla que el amor es una compleja red de emociones que culmina en un deseo muy simple, el encuentro del amado. Sentía frío y sed, escalofríos, resquicio del amado, tomó el diario de Justina y leyó--. Estoy segura que no lo amo, su dinero es la solución a todos mis problemas y puedo sufrir con los golpes obligados mientras me toma y obliga su deseo. Aunque… tal vez… tal vez hay otra solución, leyendo el libro que me ofreció mi madre lo siguiente se me quedó grabado--. Armando Tapia sabía que para salir de todos sus problemas económicos, tenía que envenenar a su esposa. No quería perderlo todo, no ahora que había hecho tanto para conseguirlo, no ahora que los periódicos hablaban de él como un--. Emprendedor, cuyas palabras son como el toque de Midas y cada proyecto lo puede hacer oro. No como el tirano Gregorius que escribió en su libro de memorias--. No hay amor de familia (padre o esposo), no hay amante, ni de animal, que se compare al sentimiento de las sábanas de seda y el olor a oro. Sabiendo que sólo el oro conoce mis sentimientos verdaderos y ante él no puedo esconderme, decidí grabar con filigrana el siguiente mensaje en las sábanas de mi cama --. Dios habrá de perdonarme cuando todo esto termine. Quisiera abandonar estas palabras por si alguien, como yo, se encuentre en la necesidad de recordarlas: “No existe el final, ni el inicio, sólo un eterno desarrollo. Perdóname si no lo entiendes. Debo irme. Si necesitas saber más… persigue la página veintiuno donde encontrarás más señales”.

Agustín Fest (http://arbol.milnombres.net/wp)

FIN AL FIN - Ricardo Arce

2007-10-25T22:12:00.000-07:00

FIN AL FIN

(TRES FINALES DE LECTURA)

Una lágrima resbala sobre el paño de la ventana. Afuera, el sol enrojecido de la tarde se precipita al suicidio, la luna aparece majestuosa sobre el canto nostálgico de los grillos. Mi mano roza su aliento de imprenta vieja, se siente fría e insegura, tiembla la última hoja, nos escondemos entre el humo del cigarrillo. Desciende la triste lluvia azotando la huida de las cortinas contra el viento. Acaricio su lomo, releo el final, las primeras dedicatorias, reviso el título, su autor. Guardo su montón de recuerdos entre otros, examino el librero, me he quedado solo; de nuevo.

─¤─

Se mordía las uñas y tallaba sus ojos, bebía a sorbos el café sin hacer caso a la danza que el vapor desprendía. Habían pasado cuatro horas y diversas posiciones de apoyo sobre la mesa de hierro viejo. Me le quedé viendo gran rato, sus ojos destellaban una tristeza descifrada solamente por el libro, era él, el culpable de sus manos temblorosas repitiendo las páginas, por su culpa no prestaba atención a mis miradas. Hubiera querido abrazarla, acariciar sus manos, su mejilla y besarle la frente. Al final, guarda el libro en un tímido lamento de sus párpados, lo esconde entre su morral y busca mi mirada, al verme, dijo:

─Me da la cuenta por favor, joven.

─¤─

Y dicen que tenía un ojo en la nuca, la cabeza en la tierra, una mano salía de su pecho y otra entre sus alas. Que dormía colgado de una soga al cuello, tenía mil esposas y casi seiscientos años, un perro de dos cabezas que aúlla melodías chinas como los gatos, dicen que se alimentaba de sueños ajenos y de caricias impropias, que su lenguaje es con los párpados y dedos. Los humanos lo llaman libro.

Autor: Ricardo Arce
http://arcencios.blogspot.com/

http://posatigres.blogspot.com/

LA CORTA HISTORIA DEL HOMBRE QUE TUVO UNA VIDA PARECIDA A LA DE MEURSAULT - REF

2007-10-25T22:10:00.002-07:00

LA CORTA HISTORIA DEL HOMBRE QUE TUVO UNA VIDA PARECIDA A LA DE MEURSAULT - REF

No recordaba el nombre del libro, pero era bueno. Coincidían mucho el personaje principal y él, tanto que espantaba. Desde que lo leyó se empezó a sentir distinto, su vida la sentía ya escrita, y creía conocer su final; todo lo que había hecho antes, al parecer sin sentido, ahora tenía un "porque".

Se había casado sin amar, solo porque a él lo amaban. No fue al velorio de su madre, no lo sintió para nada y los que lo tomaban como amigo, le eran completamente indiferentes.

Mañana sería su juicio y sin duda su mujer estaría ahí. Le daba igual.

Pasaron tres días de aburrido juicio, donde gente que no le conocía (salvo algunos testigos) hablaron de él, más incluso de lo que pudo haber hablado de sí mismo. Las últimas palabras que oyó fueron: "Pena máxima",

Hace tres horas despertó y van cinco veces que rehúsa hablar con el capellán; no hay a quién deba pedirle perdón por sus "pecados" (como llama la gente a las malas acciones).

No come. No habla con nadie.

Pasan otras dos horas, lo conducen a un cuarto blanco y lo sientan a una silla que parece de dentista. Lo atan a ella.

En el cuarto hay un espejo que seguro es un vidrio polarizado, donde del otro lado gente lo va a ver morir. Le inyectan un líquido denso por el brazo izquierdo. Empezaron unas convulsiones y en medio del sopor y la espuma de su boca recordó el nombre del libro: "El Extranjero"

Autor: R_E_F

juglarespoetasyescritores.blogspot.com

La lectura - Erunis

2007-10-25T22:10:00.001-07:00

Habla de muchos yo, con solo uno se puede enredar, no razonar, las palabras son extrañas pero a la vez clara:

-Somos una sola-

-Somos varias-

Ninguna tiene razón, pero a la vez tiene, no todos leemos libros, pero lo hacemos sabiendo que es necesario, aunque la gente no tenga dinero, lee muchos libros…

-La vida de una persona es reflejada por como escribe- Aunque piensas que se disimula

M i forma de ser tiene tres perspectivas la tímida, niña dulce, la adolescente insegura y la madura o inmadura dura que tiene un alto ego. Podrían ser mas pero no tienen sentido.

El lector se aburriría con todos loo que viven en una casa que aparenta que solo es de una.

Después de todo solo es la imaginación de uno que destruye nuestra cordura.

Aun la imaginación es buena pues las personas piensan e intentan ser algo más y leer libros para tener conocimiento de su imaginación.

Autor: Erunis

La única posiblidad - Lacerta

2007-10-25T22:09:00.001-07:00

La única posibilidad

Desde la creación del mundo hasta el apocalipsis atómico, de todo he sido testigo.

He estado al lado del osado, del sabio y del loco. He sido parte de las gestas de Merlín, del gran Tártaro y de los pastores del neolítico.

He visto lo más hermoso: desde las jóvenes ninfas riendo a orillas del río imaginario hasta a las piedras transformadas en etéreos monumentos.

He visto lo más terrible: como si yo fuese el hombre artificial que temía llorar en la lluvia; al que solo conocí en los intrincados renglones de una novela.

Supe de las grandes historias del hombre, de los caballos de madera y de las ciudades en llamas, de las invasiones de la razón y de las invasiones de los bárbaros; de luchas titánicas en contra de sus dioses y en contra de sus hermanos, pero también supe de sus pequeños miedos y de sus más oscuras obsesiones.

Vi lo real y lo imaginario, recorrí kilómetros y milenios; modernas autovías y rústicas veredas, espacios astronómicos y espacios atómicos.

He manoseado muchas páginas y he recorrido tipografías; filas infinitas de letras y símbolos.

Sin embargo me aterra saber que aún me falta mucho más. Que de la biblioteca de Babel apenas he rozado una fracción infinitesimal.

Es terrible saber que no tengo la capacidad de escribir nada hasta haberlo leído todo.

Leer.

Es lo único que puedo hacer.

Lacerta

http://elanalfabeta.blogspot.com/

Lectura obligatoria - Jorge Luis Gutierrez

2007-10-25T22:08:00.000-07:00

Lectura obligatoria

Abres el libro una vez más y te acomodas en el sillón, dispuesto a sumergirte en su lectura durante toda la tarde. “O al menos un buen rato”, matizas mentalmente.

No necesitas leer los prólogos, te dices, mucho menos los estudios preliminares. Satisfecho con esa justificación, te saltas todo eso y llegas al inicio de la gran novela. La curiosidad es fuerte y te vas a buscar el final: ¿cuatrocientas setenta páginas? Y todavía no se acaba el libro, pues después vienen más estudios, apéndices, bibliografía, glosarios.

Vuelves a abrirlo y demoras el inicio de su lectura en lo que apagas meticulosamente el cigarro en el cenicero. El café ya se acabó y vas a la cocina por más. Quieres lavar la taza antes de volver a llenarla pero hay que prender el calentador. Hay que cuidarse en esta época de frío, piensas al salir a la azotehuela.

El aire fresco de la tarde te pega en el rostro y recuerdas el olor del pasto recién cortado en el jardín de tu infancia. No esperabas acabar en este lugar, ¿verdad? No, entonces no imaginabas que serías un viejo solitario, que te hundirías en una nostálgica melancolía que poco a poco devoraría tu entusiasmo por la vida. No puedes precisar en qué momento desapareció ese joven, pero tienes la vaga sensación de que murió de abandono y desengaño.

Regresas a la sala y ves el libro que nunca habrás de leer, aunque todos digan que debes hacerlo. No eres capaz ni siquiera de sentirle rencor. Es sólo un objeto inanimado que no hace nada más que recordarte tu fracaso en la vida. Pero eso ya lo sabías, ¿por qué habrías de odiarlo? Lo vuelves a colocar en la repisa, haciéndote la vana promesa de leerlo en mejor ocasión.

Jorge Luis Gutiérrez

http://kokele.blogspot.com

Leeme - Dreide

2007-10-25T22:07:00.000-07:00

Espero solitaria el momento de resumir la lectura. De dar vida a las hojas inhertes de los libros cerrados. Soy un libro cerrado. Y me pregunto como será la lectura suspendida para el que vive su historia, si se queda abandonado enteramente a medio asesinato, justo en el momento en que el arma homicida hace su aparición ante el atónito rostro de la víctima. Sobre la mesa de noche, ven los lomos de los libros transcurrir los días estivales… entre de soledades largas y sombras prolongadas. ¿Los personajes se han tomado una tregua para existir en la ausencia de unos ojos que les recorran las ideas? Si se quedan atónitos, impávidos en la suspensión del tiempo que otro emplea para darles vida. Si todas las vidas de los libros no leídas son paralelas. ¿No será que Hamlet cansado de dilemas aspira a una existencia ligera y sin complicaciones? Hasta que el lector resume la lectura. ¿Serán esas pausas las que aprovecha el personaje para ir al baño, para hacer todo aquello que no es material de novelas? Mi vida es una pausa entre lecturas: en el espacio de los que esperan ese teléfono que no suena, ese mensaje que no llega. Entre el príncipe azul y el asesinato a sangre fría… soy el movimiento del tablero de ajedrez que nunca se realiza, las posibilidades inexploradas. Me siento en la penumbra de una noche cuya perfecta oscuridad sólo es opacada por una inmensa luna. Léeme.

Dreide

http://bitterdreide.blogspot.com

Leerte - Sara

2007-10-25T22:05:00.000-07:00

Caminó por su habitación, ahora tan solitaria, poco a poco el frío ocupó todo el espacio… ya vacía sin mas nada que llorar por el día, decidió buscar su abrigo favorito y echarse en la cama para sentir su olor…

Un abrigo grueso q al sacarlo del closet dio paso al descubrimiento mas sutil y mas tortuoso… ante sus ojos, aquella cajita que contenía un montón de cartas escondidas…

Cartas que una vez cruzaron por sus ojos… si… las tomó de nuevo… las fue abriendo una a una… sintiendo lo que una vez sintió… aquella pasión impresa, aquella sensación de rebeldía, de ir contra el mundo, recordó la adrenalina de un amor oculto, del amante prohibido, esa letra a veces pausada a veces enérgica, llena de descripciones, de sensaciones, de olores cargados, de sabores salados, pero también de sincero cariño y preocupación, mucha fantasía y mucha realidad, era un ir y venir de recuerdos… su amante… esa cuyos besos quemaban la piel, su solo recuerdo hace al cuerpo sudar, sus palabras eran como volver al calor, sus deseos fueron ordenes al destino… hasta que las estrellas se dieron cuenta que no todo puede ser perfecto… que se había escapado, que había sido feliz y le robo la vida, la sangre, la piel pero no el alma de su amante.

Sara

http://ratamary.blogspot.com

Lo encontraron tirado en el piso - La Shelle

2007-10-25T22:04:00.000-07:00

“Lo encontraron tirado en el piso, tratando de alcanzar el apagador de la luz. Su cara tenía una extraña mueca que te paralizaba de temor”.

Eso fue lo único que se alcanzaba a leer, lo demás estaba muy quemado e incompleto. Era el final, bueno asumo que era el final porque era la última hoja del cuadernillo que me encontré tirado fuera de mi casa.

Fue algo muy curioso porque podría decir que fue puesto exactamente en la puerta de la cochera para que lo recogiera. Lo levanté y me dio curiosidad, por eso no lo tiré inmediatamente, lo puse en la mesa de la entrada hasta el día de hoy, que lo cargué sin querer a la oficina y que decidí ver de qué se trataba.

“Sé que es el final”, le dije a Mariana, mi compañera de cubículo, “es el final pero no hay principio”. “Pues será el sereno pero eso me da miedo”, me dijo, “deberías tirarlo, si está quemado es por algo.”

“No”, le contesté, “lo que necesita es un buen principio, ya verás qué buena historia le armo”, le dije con toda la seguridad del mundo. “Mejor ponte a trabajar.” me dijo burlonamente.

Estuve todo el día pensando y durante el trayecto a casa armé la historia en mi mente. Recuerdo haber llegado directo a la computadora a escribir la historia más increíble y atemorizante. Quizás me faltaban detalles para terminar, pero ya no podía más y me fui a la cama. Ya cuando estaba acostado, apagué la lámpara de mi buró y seguí pensando en mi historia.

De pronto un escalofrío.

La ultima imagen que tengo es el sonido de respiración agitada, mi mano extendiéndose en la oscuridad para intentar alcanzar los lentes de mi mesa de noche y algo poniéndolos sobre mi mano…

Fue el principio de mi final.

La Shelle

www.lashelle.blogspot.com

Los cuervos del arbol - Kaya Milok

2007-10-25T22:03:00.000-07:00

Los cuervos del árbol..

Cuando los cuervos entraron a mi mente, tal cual como lo hicieron durante toda mi infancia sin tener el tiempo de razón de entre que serian y como seria ser parte de ellos ,

Después de muchos anos por fin en palabras ajenas encontré reflejados mis pensamientos de formar parte de una familia aberrante y sin pudores (según un servidor) ,

No solo seguí la saga de secuencia de cuentos cortos dedicada a estos seres de plumaje oscuro , a los cuales siempre guise pertenecer.

El primer capitulo me tomo por sorpresa no lo puedo negar ,en esos días pululaba en mi cabeza la idea de ser un cuervo después de muchos anos sin hacerlo ,pero con los días y el paso de los números escritos cada ves mas asentaba con una sonrisa cada párrafo escrito y con con una imprudencia terrible al creer que es lo que pasaría con aquel cuervo solitario que no pudo suisidarce , Creo que encontré un espejo de mis pensamientos plasmado por aquel hombre bouyerista .solo me resta decir que los cuervos de mi infancia llegaron desde un árbol y los de hoy día también , pero distinto.

Kaya. Milok

sithkaya.blogspot.com

Nunca más - Sivoli

2007-10-25T22:02:00.000-07:00

Despertó y se encontraba tumbada sobre el mullido sofá. En la misma estancia. ¡Carajo! ¡nada había cambiado!

Había pasado mil veces por la pequeña puerta, probado amargas lágrimas que la hicieron naufragar desconsolada, se sentía llena de pedazos de seta y estaba harta de crecer y encogerse una y otra vez. Las galletitas no le habían gustado nunca y ahora, después de leer hasta la náusea avisos imperativos como “bébeme”, “cómeme”, “tómame” y muchos más, planeaba escaparse de esa absurda historia en que se encontraba atrapada.

¡Estaba harta! Harta de deambular de un lado a otro en medio de puros dementes y paisajes incomprensibles. Pero ¡no más! Escaparía y jamás volverían a saber de ella. Nunca más.

El orate que escribía esa prisión para ella seguramente estaba tratando de meterse en el espejo de nuevo. Por las tardes, ella le observaba expectante desde esas páginas. A veces lo veía sentarse a leer lo que había garabateado, para luego sentir como lo tachaba y volvía a repasar. Luego, instantes después (a veces horas, a veces días) volver a escribir. Otras, sólo leía lo ya escrito, se incorporaba y se desnudaba para tratar de meterse en un gran espejo que tenía en la estancia. Loco, a fin de cuentas. Orate con impulsos de escritor. Estaba harta, además, ¡ella no podría leer nunca el final de esa historia!

No más. No más locos, ni conejos corriendo con relojes a cuestas, ni reinas con desplantes asesinos, no más criaturas como el lirón, ni como la oruga. Esa tarde lo haría. La puerta quedaba a veces abierta y así como se entra por ella, también se puede salir. Esa tarde era propicia. Saldría y nadie sabría nunca más de ella.

Y tal vez antes de salir, le diera una patada al pinche gato.

Sivoli

http://sivoli.blogspot.com

Our favorite game - Ana

2007-10-25T22:01:00.000-07:00

Our favorite game

“Llámenme arrogante pero mi lectura preferida siempre serán mis propios textos”. Era una idea bastante egocéntrica, pero no me desagradaba. La última vez que lo escuché decir eso volteé a verlo y le sonreí con los ojos.

Yo era una estudiante común y corriente, él un respetado profesor de la facultad, ambos coincidíamos los viernes en la tarde en la cafetería de la escuela. Siempre lo veía a lo lejos, desde la mesa de atrás, estaba sentado frente al ventanal, como para evadir al mundo que transitaba a su alrededor, con una café expresso, una cajetilla de Cohiba y un libro en la mano. Podía pasar horas observándolo, espiando cada gesto, cada movimiento, cada suspiro.

Dos semanas antes de concluir el semestre, en mi acostumbrada contemplación de los viernes, se acercó a mi para preguntarme la hora, nerviosa respondí, me acarició la mano mientras decía gracias; vio mi cuaderno de apuntes sobre la mesa, lo tomó y comenzó a hojearlo. No era un diario, ni una bitácora, era más bien un cuaderno de reflexiones, a mi me gustaba llamarlo de “editoriales”: mis opiniones acerca del mundo, de la vida, del amor, de la gente, sin guardar alguna cronología u orden aparente, sólo era eso. Terminó de hojearlo y con esa fabulosa sonrisa que acostumbra me lo pidió prestado.

Al cabo de un tiempo las tardes de los viernes ya no eran exclusivas para él. Ahora toda mi semana, mis días, mis horas le pertenecían. Vivíamos en un edificio de la Narvarte, estábamos en el segundo piso, teníamos un gato, dos alcobas y una biblioteca inmensa en la sala, cientos de libros apilados en repisas adornando las paredes. Cuando los vi por primera vez pensé emocionada en cuánto me tomaría leerlos todos. Después de unos días dejé de hacer cuentas al respecto.

La rutina entre nosotros se estableció claramente: el escribiría de mi y yo de él, ambos leeríamos nuestros textos favoritos.

Ana.

http://eldivandeutopia.blogspot.com

Palabras - Triquis

2007-10-25T21:58:00.000-07:00

Palabras

Nuestra historia está destinada a llenar las hojas de mi libreta y convertirse en un cuento que pocos entenderán. Esta idea me obsesionó siempre. Desde que te conocí empecé a escribir todo lo que nos pasaba; cada momento, cada encuentro, cada beso…todo. Mi obsesión por escribir se debía a que si un día perdía la memoria (ya sea por el paso del tiempo o por enfermedad) al menos al leer podría recordarte a ti. Sin saber, fui construyendo una historia, nuestra historia. Era como todas las historias que existen, llena de contrastes y de sentimientos, sin embargo, el final era incierto.

Me pasaba horas y horas escribiendo, tratando de que ningún detalle, por insignificante, quedara fuera del papel. El día que llegaste llorando porque no habías logrado entrar a la maestría, te abracé para consolarte e inmediatamente después fui a escribir lo que había acabado de pasar

-No te vayas

-Sólo tengo que escribir algo y en un momento regreso

-Es tan importante hacerlo ahora

-Sí, porque puede ser que olvide como se veían tus ojos cuando llegaste

Un día desperté y tú ya no estabas; te habías llevado todas tus cosas y me habías dejado una nota:

Lo siento, no puedo más con esto. Estás tan ocupado con escribir nuestra historia que has olvidado vivirla.

Laura.

No pude describir el dolor que me causó tu partida. Le diste a nuestra historia un final que no estaba dispuesto a escribir; decidí inventar uno más feliz: te fuiste a estudiar lejos y algún día regresarás para ser felices como siempre.

Desde entonces, todas las noches leo nuestra historia con mi final, al leerla la vuelvo a vivir y me convenzo a mi mismo que no son sólo palabras, que algún día regresarás, porque así está escrito. Sin embargo los años están haciendo estragos y me sorprende la cantidad de detalles que ya estoy empezando a olvidar.

Triquis

www.karmanegativo.blogspot.com

Que Mulder, Que Julian, Que la chingada - Mulder

2007-10-25T21:57:00.000-07:00

¿Uh? ¿Otro cuento para el metatextos? ¿Tan pronto? Chinga, mis series tendrán que esperar un rato, si mañana me quiero ir al desmadre tengo que mandar el texto desde hoy. Además pinche idea del Cazador: “escribir sobre leer”. Wow, ¡eres un genio cabrón! Gatumadre, muy abierto y nada se me ocurre, a ver:

Despertar. Siempre despertar, ese extraño momento en que escapas del yugo de Morfeo y vuelves a tu –generalmente- triste realidad. Recuperas la conciencia sintiéndote relajado y alegre, al menos durante unos instantes. Despertadores, ¿quién habrá sido el monstruo que inventó un aparato capaz de interrumpir el único estado natural de felicidad del hombre?

Tanto divagar sólo para decir que Julián –el personaje principal del cuento, genios- acaba de despertar. Bien Mulder, se te pudo ocurrir algo mejor mientras imaginabas a tu editora en bikini (momento para babear), bueno, sigue con el cuento:

Julián se despertó, como cualquier mañana normal, tomó una ducha, se afeitó, se vistió y salió rumbo al trabajo.

Anuncios publicitarios gigantes, cada cosa que se les ocurre –pensó – poner uno lleno de símbolos que nadie entiende, ¿ahora con qué van a salir?

Mmmm… pudiste redactarlo mejor Mulder, a ver síguele, total, si no te gusta no lo mandas y ya:

¡Momento! –pensó de nuevo mientras conducía- ¿es normal que los letreros del semáforo tengan también rayoneos en lugar de letras?

Julián recorrió los siete semáforos que lo separan de su lugar de trabajo y todos y cada uno de ellos lucía igual, comenzaba a pensar pestes del gobierno, gastando el dinero en idioteces, pero al llegar a su empresa se topó con que el letrero donde se anuncia claro y grande el nombre del negocio estaba lleno también de caracteres raros…

Baaah, tantas palabras para decir que un día despertó y no sabía leer el cabrón, mejor lo dejo ahí, lo relleno con notas del autor, una revisión de la editora y lo mando, ¿pos qué?

-Mulder

www.elmulder.blogspot.com

Saint Hélen - Serindë

2007-10-25T21:56:00.001-07:00

Saint-Hélen

“Corría 1293, año del Señor, aunque los acontecimientos de aquel año hicieron tambalear la fe de muchos. El mal se propagó sobre aquellos hombres cómo en ninguna otra época. Las noticias sobre la presencia de una bestia tan feroz, que podría vigilar las puertas del infierno, crecían día a día en una aldea al norte de Bretaña.

Nadie le había visto, o al menos nadie que hubiese sobrevivido. Sin embargo, la mayoría de los aldeanos conoció su aullido, capaz de helar la sangre. La bestia asoló los rebaños, después a los pastores y sus familias. Los pocos que se atrevieron, por necesidad o valentía, a internarse en el bosque desaparecieron: De los más afortunados se encontró su cuerpo; del resto no se supo más.”

Así quedó escrito el ataque al pueblo de Saint-Hélen. Con el paso de los años los ataques cesaron. Lo relatos se convirtieron en advertencias para los niños y los intrépidos. Pero los curiosos siempre están interesados en éstas historias. El último dueño convirtió el libro en su único pasatiempo. Poco a poco la lectura desplazó a las visitas de amigos y familiares. Su estudio se lleno de hojas y datos sobre Saint-Hélen y su viejo castillo Coëtquen.

En una ocasión visitó la pequilla villa, pero el lugar no correspondía a las frases en las fojas de pergamino. El bosque era alegre y tranquilo, apropiado para un día de campo. Las aves trinaban y los turistas murmuraban crédulos ante las explicaciones del guía. Coétquen se veía abandonado: el dragón que custodiaba la entrada perdió el ala izquierda; el polvo se esparcía en todas partes…

Él prefería el bosque oscuro, impregnado por la neblina. Los aullidos que provocaban terror. Los pasos desesperados de aquellos que huían y los gritos estremecedores. Prefería la imagen que las palabras construían.

Serindë

http://elcafedelosviciosos.blogspot.com/

Sensaciones - Lunita

2007-10-25T21:55:00.002-07:00

Sensaciones

Te sientas siempre hasta atrás del salón, yo te observo entre medio de mis libros para que no te des cuentas de que aún lo sigo haciendo.

Me miras con nostalgia, y en ese preciso momento sacas de tu morral un librecito, ese que siempre llevas contigo, comienzas a hojearlo, buscas la página en la que quedaste, la encuentras y comienzas a leer.

Tu rostro se torna mas alegre, tus ojos brillan, tu expresión es mas linda, me encanta verte así tan contento.Y como no, si las letras se apoderan de tu respiración, formando un mismo canto en el cielo estrellado, junto a las musas que han hecho posible eso que te mueve y ensordece solo para escuchar los palpitos de tu corazón al entrarte en la historia.

La clase comienza y tus ojos se tornan tristes, cierras tu librecito lo metes de nuevo al morral yo todo sigue como se nada hubiese pasado por ti.

Yo te sigo observando desde mi rincón esperando el momento preciso en que tus ojos rían otra vez.

Natalia Martínez.

www.moiappeloceanique.blogspot.com

Sin Título - Pancracio

2007-10-25T21:55:00.001-07:00

Leer, no al maestro Benedetti, no a Cortázar, no a Skármeta, prefiero leerte a ti. Eres todo un código sin descifrar, me gusta ver en el papel en que se convierte tu piel los estragos de mi principio, de tu mitad y de nuestro final.

Eres toda una recopilación de poesía, tienes una pose y una frase para cada día.

Prosa, verso, eres interminable. Eres el libro que cada día quiero olvidar para poder volverte a leer desde el principio.

No me canso, no me aburro, cada día te descubro nuevamente, cada día veo en ti un nuevo misterio (fueras novela policíaca).

Me gusta que abras tus pastas para mí que te muestres desde el principio, desde tu portada, ver tu dedicatoria donde ya no me mencionas, hacerte borrar lo ya hecho y que por ese instante me nombres, me dediques, me quieras.

Las palabras de tu libro son danzantes, son fantasmas que de pronto aparecen, que vuelan y cambian de lugares y te crean nuevas ideas.

Y hoy te has vuelto amarga, podrías haber sido escrita por un condenado ¿o será que tu lector es el amargo? ¿Soy yo el que ve tu vida con lágrimas en los ojos?

y eres un best seller ¿a cuantos ilusos nos tienes esperando tu ejemplar? Y eres un libro extraño, podrías ser una película francesa de esas con final improvisado.

Pero quiero ser yo el que improvise ese final, el que haga que tu vida deje de ser digna de empastarse, que se vuelva monótona, no un instante en la cumbre de la felicidad sino toda una vida en el cielo.

Y es que lo eres, podrías estar encuadernada, eres el libro que no entiendo, el que se escribe solo, el que sueño que no existe y eres, eres mi libro favorito.

Pancracio

http://pekeopancracito.blogspot.com

Sueño - Controlzape

2007-10-25T21:54:00.001-07:00

Sueño

Epistótenes no sabía qué leer.

Desde niño había sido un lector ávido. Lo que más le gustaba leer eran novelas. Con la edad y la experiencia se volvió exigente al grado de considerar soporífero lo que caía en sus manos y estuvo un tiempo sin leer.

Sus amigos, al verlo sin lectura, le recomendaron un libro de un alemán. Tanto le insistieron que hizo a un lado su regla de no leer bestsellers y se consiguió un ejemplar. Al salir de la librería abrió el libro y la primera frase lo atrapó como una planta a una mosca. Era una novela intimista y contaba la historia de un individuo genial y monstruoso de una época en la que no escasearon ni los monstruos ni los genios.

Hacía mucho que Epistótenes no leía una prosa tan contundente. Se entusiasmó con el personaje principal, al grado de que no quería dejar la lectura y se encaminó a su casa con la nariz enterrada en su nuevo libro.

La gente, al verlo venir, lo esquivaba. Epistótenes no se daba cuenta. Apenas notó las escaleras y el torniquete por los que pasó para llegar al andén del metro. Su atención era para la historia de un individuo con un olfato tan prodigioso como retorcido era su refinamiento.

Tan inmerso estaba en la trama que no oyó los gritos inútiles de los demás hasta que dejó de sentir el suelo bajo sus pies y cayó a las vías del metro.

Epistótenes alcanzó a ver, con la lucidez que brinda el horror, al convoy del metro antes de que lo atropellara.

No muy lejos, en otra hendidura de la realidad, Jean Baptiste Grenouille despertó sobresaltado.

- Soñé que me atacaba una bestia anaranjada. ¡Qué sueño tan raro! – pensó antes de sumergirse en su orgía perfumística.

Autor: controlzape

http://librepensar.blogspot.com

Tan Oscura - Katsya

2007-10-25T21:52:00.002-07:00

Tan Oscura

Nos conocimos por accidente, en uno de esos momentos raros de la vida propia malsana como la mía. Aquello que creí completa tranquilidad se convirtió en unas horas en una orgía, no podía dejar de pasar mis dedos, y mis labios por tus partes, a cada cambió te unías de manera definitiva a esta alma oscura.

Sentirte dentro de mí, tan rápido que muchos años después no puedo olvidarlo. Cuerpos, sangre, dolor, soledad, olores, húmedades. Sensaciones que nunca podrán ser borradas, en esa noche en que por accidente, te tuve o me tuviste por completo.

Alejarse desde un principio resultó imposible. Ahora me queda tu recuerdo solamente, pues te he perdido para siempre, y no sé si pueda vivir con ello.

Tus líneas me hacen sentirme en el infierno tan buscado en mis sueños, en dónde las putas no tienen que fingir decencia, dónde la locura es la reina, dónde la confusión es la ley por excelencia. Solo evocarte me vuelve loca.

Esa noche solo quería tener un buen rato, pero fue mucho más, como un tatuaje invisible a los otros que no comparten nuestro secreto, pues tú, jamás podrás hablar de lo nuestro, de esos secretos confesos, de esos silencios cortados tan solo por el cambio de página. Me enamoré de ti, como un alguien no como un algo. Tu marca esta para siempre en mí y tal vez, solamente tal vez en la mía en la tuya. Fue Tan Oscura esa noche como oscura es mi alma.

El mejor amante que he tenido en mi vida, tú, un libro, escrito de la nada del cosmos que está en cada parte de las almas. Tan Oscura es el nombre, Agustín Cadena el creador, y solo el maldito Destino, maldito en líneas de tinta nos ha unido.

Katsya

http://katsyafantasy.blogspot.com

Un millón de vidas - El Satánico Dr Iosephus

2007-10-25T21:52:00.001-07:00

Un millón de vidas – El Satánico Dr. Iosephus

Veo brillar los bronces de las armaduras y de las lanzas, profusamente salpicados por la sangre de valientes que se escapa con sus vidas. El Pélida de pies ligeros se yergue, demostrando su dominio de las artes bélicas, ante las inexpugnables murallas de la ciudad. Las puertas son altas, imponentes, poderosas. Golpea con fuerza y tras el sonido metálico de cerraduras y cadenas, el pórtico deja libre paso al interior; la figura en la entrada habla con voz que parece provenir de las más grandes profundidades de los tiempos:

- Bienvenido a mi casa. ¡Entre con libertad y por su propia voluntad!

El joven inglés, entra al castillo apenas iluminado por la lámpara en la mano del Conde. En el exterior se escuchan los aullidos de lobos hambrientos ávidos de sangre. Los hijos de la noche, les llama el viejo rumano y el joven quiere escapar al escuchar el galope de un jamelgo que es montado por un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor que, perdido el juicio, anda en busca de batallas que librar y fermosas doncellas que defender. Cabalga hasta llegar al mar y ahí puede ver al ser de cuerpo escamoso y grotesco, de cabeza pulposa y coronada de tentáculos, que se alza al frente de una arquitectura ciclópea.

Mi Mundo es vasto, pleno, vivo, versátil. Porque al leer veo naciones enteras, ciudades monumentales, héroes, villanos, ángeles y demonios. Buena costumbre es la de la lectura, que enriquece y transporta sin necesidad de viajar. Confusa puede ser aquella de leer varios títulos paralelamente, como es mi hábito, alternándolos casi al azar hasta terminar con todos. Por eso los personajes se mezclan y entrelazan en una fiesta de letras y me hacen vivir, a un tiempo, un millón de vidas.

http://doctoriosephus.blogspot.com

Una Historia Comiquísima - Lilián

2007-10-25T21:51:00.000-07:00

Una Historia Comiquísima

Esta es una historia cómica. Naturalmente, si a usted no le parece así, puede ir y leerse el Chespirito o comprarse la sección dominical de su periódico favorito, a ver si así puede usted relajarse un poco y dejar de ser tan estirado.

...Por supuesto que no he querido ser tan descortés con usted, pero su notable apatía me ha obligado a ello. Que quede en aviso que yo jamás le he conminado a leer las presentes líneas y que quede claro que, de ningún modo, usted tiene la obligación de hacerlo.

Hay tantas personas que aparentemente nos obligan a hacer ciertas cosas que uno ya no sabe si se le está amenazando o invitando. Pero he aquí el meollo del asunto: sólo en apariencia nos obligan. En realidad sólo están exhortándonos.

Y eso es lo que yo hago. Lo aliento a leer este simpatiquísimo texto. Lo propongo –ojo– que no lo persuado.

Así que tenga a bien disfrutar de esta maravillosa obra de un humilde servidor; la cual, por cierto, ha sido escrita con tal sencillez y grandeza de espíritu que usted –mi queridísimo lector– no podrá más que adorarla y convertirse (quizás) en un ser humano de sencillez y grandeza de espíritu semejantes a las mías.

[1] Nota del Editor: por razones de espacio nos hemos visto obligados a suprimir los párrafos siguientes. Pero no se preocupe, se trataban de mera y pura bazofia literaria

Autora: Lilián

http://islamediodia.blogspot.com

Yo leo - Cazador de Tatuajes

2007-10-25T21:50:00.001-07:00

Yo leo

Pido una sincera excusa a todos los compañeros de este taller. Considero que les he fallado

Entre ayer, hoy y aniter he juntado nueve horas de infructuosos intentos por sacar un texto aceptable para este taller.

El mayor problema al que me he enfrentado estos tres días es que todo o casi todo lo que he tenido que decir acerca la lectura, de mi vicio, de mi estilo de vida ya lo dije hace algún tiempo y pasará un buen rato para que pueda volver a sacarle tanto jugo a un tema.

Si alguno quiere leer aquel texto lo pueden hacer aquí, ojala les guste y sepan perdonar mi inconstancia.

Un abrazo para todos

Renato G “Cazador de Tatuajes”

Yo leo, tú lees, todos leemos - Semidios

2007-10-25T21:45:00.000-07:00

~ Toma "El Origen de las Especies" de la mesa~

- Bueno, ahorita regreso, voy a leer un rato.

- ¿Leer? vas a cagar!.

- Es lo mismo.

Autor: Semidios

http://semidios.blogspot.com

Ejercicio No. 5 "Escribir sobre leer"

2007-10-18T21:53:00.000-07:00

No se puede aspirar a ser un buen escritor, vaya, no se puede aspirar a ser siquiera un escritor mediocre si no se es al mismo tiempo un lector ávido. Después de todo escribir es oficio, leer es pasión.

Con esto en mente y para hacer honor al nombre de este taller, el presente ejercicio consistirá en escribir un texto no mayor a trescientas palabras con el tema de la lectura.

Las posibilidades son muchas. Por ejemplo: escribir un texto de alguien que lee, narrar la propia experiencia como lector, relatar el proceso de leer un libro, escribir las sensaciones que produjo cierta lectura en un momento particular, o incluso, escribir sobre alguien que lee sobre alguien que escribe lo que lee alguien..

El antecedente literario de este ejercicio es la monumental obra de Italo Calvino Si una noche de invierno un viajero. Metanovela metatextual que cuenta la historia de un lector (es decir, tú) al intentar leer Si una noche de invierno un viajero.

Los textos deberán ser enviados a:

metatextos@luxmail.com

Tienen hasta las 23:30 horas del Jueves veinticinco de Octubre para entregar sus textos. Como siempre, serán publicados a partir de las cero horas del Viernes veintiséis.

La administración les recuerda que para agilizar la publicación es deseable que

El texto sea enviado a la como archivo adjunto en formato Word (.doc)
Dicho archivo sea guardado con el nombre del relato y el nombre del autor o autora (Nombre del autor – Nombre del texto.doc)
En el cuerpo del relato (no del correo electrónico) venga su pseudónimo y la dirección de su blog

Suerte

Aviso y Advertencia

2007-10-16T19:53:00.001-07:00

Querida Comunidad:

Les informo que el ejercicio numero CINCO de Metatextos se publicará a las cero horas del Viernes diecinueve de Octubre, de modo que estén pendientes.

Por cierto, si alguien quería una razón extra para entrarle a NaNoWriMo miren hasta donde puede llegar un escritor frustrado.

UPDATE

Se me olvidaba recordarles, queridos y queridas autores y autoras, que este taller esta abierto a sus propuestas de ejercicio, si tienen alguna idea revoloteando en sus cabezas, ponganla en papel, bien redactada y la administración la publicará. No es falta de ideas de mi parte, solo queria recordarles que este taller lo hacemos todos.

Acerca del NaNoWriMo

2007-10-15T12:42:00.000-07:00

Que onda, saludos.

Ya leí el post donde el Renato los invitaba a NaNoWriMo de este año y vi que algunos interesados tenían algunas dudas al respecto. Aquí respondo a algunas de ellas.

El NaNoWriMo consiste en escribir una novela de 50, 000 palabras, de cualquier tema, género, etc. durante los 30 días de noviembre. Esto nos da un promedio de 1667 palabras al día (aunque pueden ser más, hay personas que han llegado a escribir 100, 000 o más palabras). El número de páginas puede variar por la composición y el tipo de letra, pero en mi experiencia personal (este es el cuarto año en que participo) es entre 120-150 páginas en total.

Cualquiera puede participar y registrarse en este link: http://www.nanowrimo.org/user/register . Se está trabajando en traducciones para todo el contenido de la página, no se preocupen.

Ya que se registren, el foro oficial de los participantes de México y Latinoamérica es el siguiente: http://www.nanowrimo.org/eng/node/115. Ahí andamos el Cazador de Tatuajes y su servidor, ya dando lata.

También, respondiendo a una pregunta expresa de una compañera de Chile, puede participar cualquier persona en cualquier parte del mundo, no unicamente en México o Estados Unidos. Ahí les encargo.

Para los que revisen la página, parte de la dinámica es juntarse semanalmente con laptops, cuadernos o servilletas en algún lugar público a escribir y a convivir. Voy a ponerme de acuerdo con Renato para que el organize algo allá en el D.F. simúltaneo a lo que andamos haciendo en Baja California. Ya después que uno de ustedes logre ganar el NaNoWriMo los ayudaremos a que se independizen y hagan sus propios eventos (actualmente soy el único coordinador de NaNoWriMo en México, snif).

También necesito que me confirmen aproximadamente cuantos van a participar, por que la gente de NaNoWriMo regala algunos posters, calcomanías, etc. alusivas al evento que se regalan en los "Write-ins" o reuniones de escritura y me gustaría mandarles algunas con el Cazador de Tatuajes para que se organizen y las repartan allá.

Y para finalizar, GANAR EL NANOWRIMO NO IMPLICA UN "PREMIO" ECONÓMICO, así que ya no me lo vuelvan a preguntar, neta. El premio es la finalización de la novela misma con una fecha límite muy apretada. Hagánlo, escriban, por diversión, por el arte mismo, por escribir esa novela que nunca empezaron, por práctica, por disciplina, por convivencia, etc, no por otro tipo de motivos o intereses que desvirtúan totalmente el enfoque del evento.

Por el momento, creo que es todo... si tienen alguna duda dejénmela en los comments o mandénmela a beatnik @ gmail.com o en el foro mismo. Si alguien gusta agregarme como amigo ya que estén registrados, mi perfil es: http://www.nanowrimo.org/eng/user/71216.

Ahí les encargo. Saludos, detectives.

PD: Links que ya hablan de NaNoWriMo en México:

http://beamtv.blogspot.com/2007/10/yo-salv-la-literatura.html

http://librepensar.blogspot.com/2007/10/ahora-en-qu-me-met.html

http://instantesdistantes.blogspot.com/2007/10/nanowrimo.html

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Now playing: Gustavo Cerati - [Amor amarillo] Pulsar [foobar2000 v0.9.4.2]
via FoxyTunes

Fliegen - Lodi

2007-10-13T14:13:00.000-07:00

Producciones Chilaquiles con Crema Presenta:

Fliegen

Xue la libélula, voló de su charco para buscar aventuras; estaba harta de ver los mismos colores: azul, negro, café... Se encontró una caravana rumbo a la ciudad más cercana. Hizo amistad con la gitana Voya, quien le ofreció sus servicios quirománticos y decidió leerle sus alas.

-Esto no es bueno -.

- ¿Es grave Voya?-.

Meditabunda, Voya dedujo decirle la verdad a Xue.

- Por la agudeza de las líneas, tus alas no durarán mucho-.

-¿Cómo? ¡Imposible!-

- Te doy mi palabra-.

Xue emborucada, no apartó sus ojos del minutero; tenía que encontrar una solución. Salió rápidamente mientras Voya gritaba. Xue llegó a la ciudad de Raz, pero no tenía nada en mente; no plan A o B.

De pronto, una lucidez invadió su cuerpo; buscaría algún alimento que ofreciera fortaleza. Preguntó a los transeúntes, pero no encontró respuestas positivas. Cansada, se detuvo en una confitería que, por sus colores no podía pasar desapercibida. No eran los mismos aburridos de su charco; había tonalidades verdes fluorescentes, amarillo sol, fucsia… Tuvo la certeza que era el lugar indicado.

-Buenas tardes señora-.

-¡Buenas tardes! ¿En qué te puedo ayudar?-.

-Sonará extraño, pero busco un alimento que me ayude a fortalecer mis alas-.

-¿Por qué piensas que aquí está?-.

-Sólo una corazonada -.

-Sé de un lugar donde puedes conseguir lo que quieres, pero no es fácil-.

-Haré lo posible-.

-Hay una cárcava a 7km. Ahí vive una bruja que tiene de todo; podrá ayudarte. Cuidado con los espejismos, te pueden volver loca y atrapar para siempre-.

-No hay tiempo de dudas. Gracias por la información-.

Al llegar a su destino, sus ojos presenciaron el lugar más bello que había visto. Volando, cayó en una trampa sin darse cuenta; reflejos de ella misma la seguían a cada paso. Se sintió inerme y vulnerable al no poder atacar sus propias imágenes. Murió esperando un milagro que nunca llegó.

Lodi

www.bloodylodi.blogspot.com

Trigonometría del cuerpo - Viviana

2007-10-13T14:12:00.000-07:00

Trigonometría del cuerpo

Cuando piensas en nada, el minutero del reloj se mueve lentamente.

Una libélula vuela a lo lejos, en este jardín que ya es una extensión de mi misma. Sentada en la banca que tiene mi forma, recuerdo lo que dice el doctor Rosas. La lucidez es deducción, es lógica. Lo ha dicho siempre. Desde antes que Antonio me llevara a esa confitería de la calle Allende donde comíamos profiteroles con crema y probé el café irlandés.

Antonio Milagro, así le llamaba en broma recordando como lo conocí. Apareció de repente una tarde de exámenes finales en tercero cuando, cansada de estudiar, me escapé de mi casa a comprar chamoys. Yo tenía quince años y él más de cuarenta. Me explicó trigonometría mientras caminábamos mi casa. Saqué 6 en el examen, sobresaliente para mis estándares.

Lo vi todas las tardes de ese verano. Me enseñó muchas cosas además de trigonometría, entre ellas como funcionaban mi cuerpo y sus ángulos. En medio de cuadernos desordenados, me mostró que su ávida boca podía ser el mejor de los maestros.

A mamá no le gustaba. Inerme ante el poder que Antonio tenía sobre mí, me llevó con el doctor Rosas que habló de cordura. Lo escuché sin atención. Yo quería ser Antonio, verme a través de sus ojos, convertirme en él.

El verano terminó y él se fue. Comenzó a explicarle álgebra a Margarita, la de primero.

Me volví vieja. Traté de arrancarme la cara con el compás que Antonio usaba para trazar ángulos.

Mamá me trajo a este lugar, donde el doctor Rosas me muestra el espejo todas las mañanas. Si tuviera un compás se lo clavaría a él también. Se lo digo y me encierran, con las manos amarradas. Hasta mañana que vuelva al jardín, a sentarme en la banca que tiene mi forma.

Fe de Erratas

2007-10-13T14:04:00.000-07:00

Querida Comunidad:

Estuve desconectado las ultimas horas y veo con horror las injusticias comentidas.

Viviana y Lodi: No se por que me salte sus textos, enseguida se publicarán.

Rapaquiwi: Tienes toda la razón, usaste las dieciocho, pero como no las pusiste en negritas se me fue una, no puedo mover tu post de lugar, pero al menos le pondré las letras de "oro"

R_E_F: Tu texto llegó dos veces, pero en ambas ocasiones el archivo adjunto tenia una terminación que mi Word no pudo leer (.rtf). Ahi si no hubo manera de publicarlo.

Una disculpa a todos los autores y autoras. Me metí en camisa de once varas al poner unos autores antes que otros, no volveré a cometer dicho error, de aqui a que se hiele el infierno, los cuentos aparecerán por orden alfabético.

Ejercicio No. 4 Terminado

2007-10-11T22:47:00.000-07:00

Una vez más les agradezco la participación.

Como podrán observar el premio consistió en que aquellos textos en los que usaron las 18 palabras fueron publicados en letras de "oro" y son los primeros que se leen, ordenados aleatoriamente (gracias a la pagina random.org) Aquellos que no usaron las 18 estan en orden alfabetico y en letra normal.

Se que faltaron muchisimas direcciones de blog, ponganlas en los comentarios y los pondré a lo largo de la semana. (adjunten por favor, para el proximo ejercicio, su dirección en el mismo texto)

Recuerden por favor comentar.

Buena semana

Horizonte de eventos - Luis

2007-10-11T22:43:00.001-07:00

Darius Bras levanto la vista y ante el, la llanura inerme se extendía. Había partido al amanecer, sin compañía, una caravana de un solo hombre. A lo lejos, el creciente calor del sol hacia que el horizonte pareciera un espejo tembloroso, en donde pequeñas partículas revoloteaban, cual libélulas cerca de una confitería. Aunque en realidad sabía que ahí no había nada, al menos no aun.

La temporada pasada había sido muy dura, aun más que la anterior. Y el, un meditabundo y lucido productor de la tierra como la gran mayoría de los habitantes de la región, sabia lo que eso significaba. El hambre habría de atacar de nuevo.

Siguió cabalgando hasta muy avanzada la tarde. Se detuvo cuando encontró una cárcava, y como si fuera una especie de quiromante de la naturaleza, leyó las líneas de la tierra. Llego a la única deducción posible, Aunque sabia que podía estar emborricándose a si mismo, no le quedaba mas que creer que estaba en lo correcto. Creer que estaba en buen camino.

Siguió el rastro del cause seco, hasta que encontró un lugar al abrigo de un peñasco. Desmonto y miro su viejo reloj de bolsillo. El minutero no servia desde hacia dos años, pero ¿Qué importancia tienen los minutos cuando lo único que cuenta son los días? Preparo su pequeño refugio y busco en su bolso de provisiones, hubiera deseado encontrar chilaquiles con crema, pero solo tenia carne seca. La mastico distraídamente y luego durmió.

Al amanecer siguió avanzando, y así seguiría, buscando el milagro que lo salvaría; que lo salvaría a el y a su familia. Seguiría buscando sin descansar; frente a el solo tenia días y hambre, pero también esperanza.

Darius Bras levanto la vista una vez más.

Luis

elhuevo.blogspot.com

03 - El Mauro

2007-10-11T22:37:00.000-07:00

Tras esa cárcava estaba el último cuartel enemigo. Meditabundo, el Capitán se preguntaba si podría emborucar al enemigo como lo había hecho otras veces. Su ejército se redujo de manera significativa en la última batalla, no quedaba prácticamente nada de parque y lo más probable era que el enemigo tuviese cuando menos el doble de soldados que él. Apretó con fuerza el reloj con el minutero que siempre marcaba las doce, aquel que le salvo la vida cuando recién empezó la guerra. Necesitaban un milagro para ganar, quizá si tuvieran el apoyo aéreo de las libélulas asesinas pensó, sin embargo, él sabía que los aviones estaban lejos de ahí librando otra batalla. Miro a su alrededor, sus soldados esperaban inermes la siguiente orden, se miraban agotados y con frío, llevaban varios días sin dormir y comiendo únicamente lo que la naturaleza les ofrecía. Recordó su pueblo y se sintió tan solo, se miro en la confitería de su escuela, le pareció reconocer los olores de su infancia, los chilaquiles verdes que preparaba su madre. Dejo de pensar en eso, tenía que pensar en la mejor manera de atacar, miro la nieve y pensó que el río que cruzaba por ahí se debió ver como sus botas después de darles crema, como un espejo en el que a nadie le interesa mirarse. Después de explicar con gran lucidez el plan a sus soldados, se miro las manos como quien a través de la quiromancia intenta descubrir el futuro. Dio el último discurso, se sintió como el productor de teatro que cree estar a punto de financiar la obra más grande de todos los tiempos, se paro al frente de la caravana, y tras lanzar un gran grito, comenzó a correr hacia donde él había deducido encontraría el final de su camino.

El Mauro

De cuando estaba meditabunda y comiendo chilaquiles - Rox

2007-10-11T22:34:00.001-07:00

De cuando estaba meditabunda y comiendo chilaquiles.

Resulta difícil concebir una idea más triste que el destino humano. Por eso es que la quiromancia existe. Por eso es que cada vez que se acerca una fecha cabalística, o que una situación que escapa a la lucidez de la época, los humanos tienen que aferrarse a lo que a través de los siglos llamaron milagro.

Así fue llamada aquella libélula de colores brillantes y alas de espejo. Nada podía distraer la atracción que ejercía aquel insecto. Al verle, el espectador sentía que el minutero avanzaba lentamente y los detalles de la vida diaria, como los olores, sabores o gestos, se acrecentaban. Solo lo agradable, claro está. ¡Una nueva era! decían por ahí.

En caravana la empezaron a seguir. Pero lo extraordinario pasó por primera vez en una confitería del centro. Sus delgadas patas se pararon sobre un bollito de crema y ante la mirada absorta de los ahí presentes, comenzó a atacar. Inermes, no atinaron otra cosa más que sucumbir ante su encanto y dejarse picar. Pero cual fue su sorpresa cuando, al supurar la herida inflingida, otra de esas maravillas de colores salía a la luz.

Pero no todos los eran productores y admiradores de tan bello espectáculo. Aquellos cuyo placer les fue negado, llegaron a la deducción que eran del tipo de hombres que no se dejan emborucar, que era una fantasía en la que la tierra terminaría poblada de esos insectos abominables.

Una mañana y sin que nadie supiera porqué, esos pedacitos voladores de felicidad desaparecieron. Y fue cuando se dieron cuenta del triste final. A los negados, la tristeza les hizo cavar su propia cárcava y se suicidaron. Otros se mataron entre sí. Ahora, ¿que haremos solas las mujeres en esta ciudad?

Rox

http://jeri4queen.blogspot.com

Por Poco - El Satanico Dr Iosephus

2007-10-11T22:32:00.000-07:00

POR POCO

Mientras terminaba la fosa, Armando se permitió una pausa para recobrar el aliento. Durante algunos instantes, se sentó sobre una piedra y, meditabundo, contempló su propio pasado como una serie de imágenes apenas visibles como una sombra. Sus recuerdos solían emborucarse. Parecía que pensaba en todo y en nada, pero tenía que retomar el control de sus pensamientos y mantener la lucidez necesaria en momentos importantes. Este era uno de esos momentos. Todavía dejó que el minutero avanzara un par de pasos más en la carátula de su reloj antes de seguir cavando.

Dos días antes había visto llegar la caravana de artistas itinerantes y recordó cómo entre las atracciones lo único que llamó su atención fue el vistoso anuncio en el que se podía leer “Quiromancia”. La mano extendida con un ojo en la palma parecía verlo a él. La vidente era madura, de cabello negro y los ojos como espejos verdes que parecían escudriñar sus pensamientos. Se sintió incómodo con esa mirada sobre él, especialmente cuando le dijo lo que tanto temía escuchar:

- Tienes un pasado oscuro del que escapas constantemente…

El observó cómo giraba una carta del Tarot: La Torre. Desventura próxima. Sintió terror y se vio perdido en el océano esmeralda de esos ojos. Por eso cavaba la tumba. Por eso tenía que prevenir. Le pareció increíble que esta mujer tuviera ese poder productor de milagros, mas allá de toda capacidad de deducción, ¿cómo podía saberlo todo? Por eso atacó, tras la confitería, a la inerme adivina que tanto amenazaba su secreto. Cuando terminó su tarea, arrojó el cuerpo de la mujer a la cárcava, lo cubrió con tierra y se fue. “Me caerían bien unos chilaquiles con crema”, pensó.

Se alejó hacia el pueblo observado por un solo testigo: una libélula. De ojos verdes…

El Satánico Dr. Iosephus

http://doctoriosephus.blogspot.com

Fuera de la caja - Cazador de Tatuajes

2007-10-11T22:29:00.000-07:00

1. Deducción

Detalles Extraordinariamente Delicados Ubicados Con Ciencia Iconoclasta Operando Normalmente.

2. Caravana

Cada Año Recorremos Altas Veredas. A Nadie Abandonamos.

3. Productor

Podemos Realizar Otro Disco. Una Canción Terminada o Rebobinamos.

4. Quiromancia

¡Que Urdimbre Idiota! Rocío Observa Manos Ajenas. “Ninguna CeIa Información” Asegura.

5. Lucidez

Los Ungidos Con Inteligencia Desprecian Estúpidas Zalamerías.

6. Espejo

El Sombrío Peatón Elabora Jabones Opacos.

7. Crema

Cuan Rechoncho Eres, Mamífero Adorado.

8. Atacar

Aquiles Tiene Armas. Causará Abundante Ruina

9 . Inerme

Ignacio No Extermina Ratas. Matar Espanta.

10. Libélula

Lucha, Insignificante Bestia. Eres Libre, Usa Las Alas.

11. Milagro

Mi Ilustre Laura, Alivia Grandes Reumas Oportunamente

12. Minutero

Manecilla Idiota. Ningún Ujier Tumbará El Reloj Obsoleto

13. Nada

Nunca Alabé Dios Alguno.

15. Cárcava

Cava Aprisa Ricardo. Cae Agua Velozmente ¡Apurate!

16. Chilaquiles

Cada Hora Indecorosa Los Achichincles Queman Urnas. Infames Ladrones Ellos Son.

17. Confitería

Caramelos O Nicotina Funcionan Idóneamente. Tu Esposa Repostera Informó Anoche.

18. Meditabundo

Mientas Ellos Duermen Indefensos Tomaremos Armas Bruñidas. Ultrajaremos Nuestra Desmedida Opresión.

Autor: Cazador de Tatuajes
http://instantesdistantes.blogspot.com

Cocuyo - Lilith

2007-10-11T22:27:00.000-07:00

Cocuyo

Basado en un Dios real pero soñado.

Nada, el minutero se burla de mí, no puedo recordar. Me desespero. Salto de la cama hacia el baño. Mis manos recorren mi cuerpo, déjà vu: sé que pasaste por aquí, pero no puedo unir los fragmentos. Ataco unos chilaquiles con crema y salgo apresurada. Los autos van en caravana, l-e-n-t-o... mis ojos en el espejo retrovisor dejan caer otra imagen, maldigo. Deseo tenerte como en ese sueño. Siento una presencia, el niño que vende confites ve mis lágrimas, se agacha y se va. Raw girls suena en el ipod. Otro fragmento, éste, con tu otra voz. Me estremezco.

Navegando, encontré un lugar interesante. Por las instalaciones deduzco que es respetable. El investigador me recibe en su despacho, me explica su teoría y el procedimiento: me inyectará una sustancia que actuará mientras duermo, luego será extraída de mi columna vertebral con la información necesaria. Es riesgoso, se puede producir un daño irreparable. Meditabunda repaso mis opciones. Ya intenté las regresiones, el tarot, las runas, hasta la quiromancia, sin ningún resultado. Firmo.

No puedo soportar un despertar más sin ti, que esos momentos se vayan de nuevo a la cárcava del olvido. Boca abajo, recibo el piquete justo bajo la nuca, respiro acompasadamente... necesito un milagro... mi cuerpo queda inerme.

Recupero la lucidez, casi no puedo moverme. El hombre está frente a mí con una ampolleta que parece una libélula. La conecta en un artefacto con un monitor donde aparecen líneas y líneas en lenguaje binario. La ampolleta brilla ahora como un cocuyo. Cuando el líquido se apaga, el investigador sale de la habitación.

Por fin, regreso a esa escena y entiendo por qué todo este emboruco, sonriendo en tus brazos finjo objetar, cuatro son las palabras que me susurras: bésame y no mentalices.

Autora: l i l i t h

Gato en la oscuridad

.::Terciopelo Carmesí ::. podcast

Decision Emetica - webargas

2007-10-11T22:25:00.000-07:00

DECISIÓN EMÉTICA

Cuando por error bebes una buena cantidad de thinner debes forzarte a vomitar. No es una deducción brillante, lo se, pero cuando un solvente empieza a atacar tu organismo, no tienes mucha lucidez. No importa si has bebido, llegas a tu casa meditabundo y te atragantas de tanto dulce que es un milagro que tu estómago no explote. Debes devolver el alcohol etílico, alcohol metílico, chilaquiles, dulces, acetona y hexano. Y debes haber vomitado antes de que el minutero de cuatro vueltas. La dosis letal es de 2 a 5 mililitros por kilo de peso. Si fuera más delgado o hubiese dado un sorbo mayor ahora estaría muerto. Según la quiromancia, aún me quedan veinte años. Según los chinos, si puedo ver una libélula ya estoy jodido. Puedo sentir mi intestino inerme al ataque del disolvente mientras el mortal líquido se abre paso a través de mi sistema digestivo y lo deja cual relieve arcilloso de la cárcava, como una gran depresión.

Somos pobres. Si fuéramos gringos viviríamos en una caravana sin espejos. Mi padre está acostumbrado a agarrar todo lo que no esté pegado al suelo. Lo que se encuentra se lo emboruca. Y no gasta nada. Yo tomo el vino que encuentro en la casa por economizarme unos pesos. Él lleva botellas a la ferretería para que le envasen el thinner.

Vomito. Una crema babosa no tarda en aparecer, seguida de cerveza, ron, algo naranja y cúbico que no recuerdo haber comido. Y sigo y sigo. Carne de la semana pasada. Galletas de navidad.. Un helado que comí en la primera comunión salió casi sin digerir. Pésima publicidad para un productor de confitería. Si fuera más delgado o más idiota ahora estaría muerto. Si hubiera dado un trago más largo ahora estaría viendo al insecto chino.

Por ::::W::::

Webargas2.blogspot.com

El juego de las libélulas - Agustín Fest

2007-10-11T22:21:00.000-07:00

El juego de las libélulas.

Susanita servía su cena y cantaba divertida: "salsa y tortillas por aquí, salsa y tortillas para allá" cuando llegó el hombre que la había contratado para el programa de televisión. Él empezó hablándole de números y terminó diciéndole de las entrevistas que hizo por el pueblo. "Eres un fraude", dijo aquel, "pero no te apures, en la tele no se nota. ¿Ahora, podemos discutir nuevamente tu sueldo?".

A ella le hirvió la sangre gitana. Nadie antes le había ofendido tanto y mató al productor.

El negocio de Susanita, era emborucar a otros haciéndoles pensar que los conocía a la perfección. Juegos de deducción que antes practicaba en la caravana de sus hermanos. Sus clientes, generalmente personas de poca lucidez, creían ciegamente en las artes de la quiromancia, el truco del espejo, el juego de la libélula, el falso milagro de resucitar al meditabundo. Susanita dominaba cada una de esas artes y nada debían sospechar sus clientes.

Después de atacar con el enorme minutero del reloj del abuelo (el cual guardaba cariñosamente como un recuerdo, bajo la blusa) y desgarrar la yugular de su amenaza, Susanita necesitó descanso y durmió la noche. Al día siguiente, en algún lote baldío de su pueblo natal, preparó la cárcava, empujó al muerto inerme y luego pasó a la confitería para comprarse unas lunetas y sentirse mejor. El chocolate alivia las penas.

Cuando regresó a casa, se acercó al comedor, miró su cena y esperanzada, probó un bocado. Un poco triste se dio cuenta, mientras la crema resbalaba de sus labios y las lunetas caían al suelo, que se le habían enfriado los chilaquiles.

MEDITABUNDO CANINIS - Él (Ricardo Árbol)

2007-10-11T22:20:00.000-07:00

MEDITABUNDO CANINIS

Tengo sueño, no tengo sueño, no he dormido bien, no he dormido. Maldito insomnio, maldito. Cierro los ojos, cierro… ojos, los…

Es bueno ser el terror de la cuadra, el temido, el chingón. Mis pasos son el sonido de un minutero, tic-tac y los pusilánimes se arrastran a las sombras, tic-tac y mi vista en lo alto a cada paso que doy. Soy de esos que no tienen dueño, ni reglas, que no están atados a una hembra, a nada, soy el productor de la crema y nata en este asqueroso lugar, soy un milagro de la creación, tan perfecto.

Paso a paso y la caravana me observan con la vista agachada, orgullosos de estar bajo mis protección. El espejo en una confitería confirma mi hermosa melena castaña, cuantas putas perras no morirían por roer sus huesos.

De pronto la gente que me rodea y observa, sus ojos se posan en mi robusto cuerpo como libélulas en el fango. Ésa mirada asesina proviene de algún otro lado, detrás de mí ─deduzco─. Al voltear un estúpido gordo con mandil se acerca presuroso sujetando un cuchillo tan grande como un machete, tiene ventaja, estoy inerme. Lo veo directo a los ojos, puedo oler su miedo, suelto el pedazo de carne que cargo en el hocico y empiezo a ladrar, retrocedo un poco para atacar… La calle se vuelve cárcava al pasar sobre mí el camión de la basura.

… Pinches chilaquiles, otra vez me han causado pesadillas. Pero el sueño fue tan lúcido. Y yo que me reí tanto en el parque del quiromante, emborucarse y mencionar que tenía un canino en mí. Já.

500 calorías - Sidurti

2007-10-11T22:19:00.001-07:00

500 calorías

Lucía se derrumbó sobre su cama completamente agotada.

Inerme sobre su esquelética espalda se quedó buscando figuras en el tirol. Por más que se esforzaba por encontrar unicornio, las líneas de la mano cual tratado de quiromancia, una caravana de camellos o circo una rueda de la fortuna su mente se empeñaba en mostrarle deliciosos platillos: hamburguesas, chocolates con forma de corazones, caramelos, merengue, un elote con mayonesa, un mango petacón…¡hasta un plato de chilaquiles!

Todo se presentaba de manera tan deliciosa que ella sentía una culpa terrible de sólo imaginarse los olores desprendiéndose de aquellos manjares. Podía olfatear el dulce aroma del chocolate semi-amargo; saborear sobre su lengua la suave textura del merengue tan poroso, tan suave y dulce; podía sentir la mayonesa cubriendo los pequeños granitos de elote con una delicada capa de queso rayado; o la deliciosa combinación de limón, sal y chile piquín sobre el mango.

Pero ya nada de eso le producía placer. Al contrario, la culpa la carcomía, pues desde hacía meses que la palabra “comer” había salido de su vocabulario. Todo comenzó cuando su ropa favorita comenzó a apretarle hasta el punto de cortarle la circulación de las piernas. Fue entonces cuando Lucía se empeñó en ser tan delgada como una libélula.

Comenzó comprando cuánto producto “milagro” se cruzaba por su camino; dejó de visitar el departamento de confitería de las tiendas que solía visitar y buscó una dieta que le permitiera comer sólo 500 calorías por día y aún así jamás se sintió satisfecha con su delgadez.

Con mucho esfuerzo consiguió levantarse de la cama y arrastrarse hacia el baño y se miró en el espejo. “¡Gorda, gorda!” Recriminaba una y otra vez a su propio reflejo hasta que La Otra Lucía, la que la miraba cada mañana, se cansó y le lanzó un puñetazo. Lucía ya no despertó.

http://elcafedelosviciosos.blogspot.com

El Mago y el Apéndice - Mulder

2007-10-11T22:17:00.000-07:00

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Budapest Times Viernes 1 de Noviembre de 1927

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El Mago y el Apéndice

La redacción de este periódico se une a la pena que embarga a América, Hungría y al mundo, deseamos pronta resignación a los familiares y amigos mientras dedicamos nuestra columna principal a tan terrible acontecimiento haciendo una breve reseña de lo ocurrido.

No es tan difícil deducir como comenzó: viajando con una humilde caravana, era el orgullo del productor, ni si quiera la gitana que había acertado una y otra vez leyendo a la gente por medio de la quiromancia pudo juntar jamás semejantes multitudes.

Se dice que desde entonces era todo un personaje. Con alegría recuerdan sus excompañeros: “despertaba tarde, y aún sin recobrar por completo la lucidez, apenas habiéndose mirado al espejo, salía al patio donde nos encontrábamos todos almorzando, le arrebataba la crema a la mujer barbuda, o al hombre capaz de levantar 220 kg, o al enano malencarado, o a los leones para de inmediato atacar el sartén de los chilaquiles, nunca almorzaba otra cosa, se dice que tenía cierta fascinación por todo lo mexicano, era como ver a un niño en una confitería, carente de modales, dedicado completamente a saborear esos peculiares trozos de tortilla. Esa imagen era la perfecta cubierta para el genio que llevaba dentro”…

…treinta y cuatro años después la desgracia acaeció porque haciendo gala de su fuerza física, inerme, pidió a un corpulento joven que lo golpeara en el abdomen. Terrible error.

Y así, una despejada noche de otoño, mientras uno podía escuchar el cantar de las cigarras y ver a lo lejos la destellante danza de las libélulas, la gente se congregó esperando un milagro, incluso hubo quienes cargaron con su minutero de bolsillo, pero la noche avanzó y nada, la multitud comenzó a alejarse emborucada, no podía ser que él, siendo enterrado mientras mostraba su mejor semblante meditabundo como lo hizo una y otra vez, haya entrado por fin en una cárcava para siempre.

Descanse en paz el Gran Harry Houdini.

-Mulder.